dnl

     Такие стихи не могут оставить читателя равнодушным, они глубоко проникают в душу, до самого сердца, и к ним в полной мере можно отнести слова Ирины Одоевцевой о Георгии Иванове "всё значительное в лирической поэзии пронизано лучами вековой грусти, грусти-тревоги или грусти-покоя – всё равно. "Весёленьких" великих лирических произведений не бывало. (…) И разве может быть иначе, если самое имя этой божественной грусти – лиризм".

     А за окном такая жизнь,

     Что впору изойти стихами!

     А по-иному всё сложись,

     Тогда хоть под трамвай ложись,

     Себя узнав в грядущем Хаме.

     

     Нет, что-что, а автору этих лирических стихов не грозит узнать себя в "грядущем Хаме", хотя отнюдь не всегда поэт предаётся божественному лиризму, его острый взгляд видит и обличает иное: "Вокруг Гоморра и Содом", и возмущается: "Удача рядышком прошла – Не укусила, сволочь сытая".

     Но во всех житейских коллизиях поэт всегда остаётся поэтом. И, пожалуй, программным стихотворением сборника следует назвать "Мысль превращается в слова".

     Мысль превращается в слова,

     Когда, безумием объятый,

     Ты слышишь, как растёт трава

     Из глаз единственного брата.

     ...................................................

     Мысль превращается в слова,

     Когда лишь пыль в пустой котомке,

     Когда идёшь по самой кромке,

     Мысль превращается в слова.

     

     Можно, а с моей точки зрения, и нужно, не соглашаться с богоискательскими стихами Владимира Шемшученко, иногда вспоминая всё-таки, что мы живём не в средневековье, а в космическом XXI веке:

     Молись и себя не жалей –

     От безбожных отцов

     Не рождаются русские дети.

     

     Не могу согласиться с поэтом: рождались, рождаются и, надеясь, будут рождаться, неся народу просвещение, а не мракобесие.

     Можно, читая этот сборник, выискивать какие-то аналогии, то с Есениным, то порой даже с поэтами почвенниками, а в где-то и с великим Маяковским. Этим пусть займутся литературоведы. Для меня ипостась Владимира Шемшученко – это тонкий, трепещущий лиризм, это сомнения, непрерывное самокопание в глубинах души в поисках своего я, вплоть до самоедства. И вряд ли Шемшученко может претендовать на "почётный титул" "Короля поэтов", хотя признали-таки его на Всероссийском турнире в Литературном музее Игоря Северянина – "Королём поэтов".

Вадим КОВДА __ САТАНИНСКАЯ СУШЬ

     

      САТАНИНСКАЯ СУШЬ

     

      – 1 –

     

     Что это? Что это с нами?!

     Пытка для тел и для душ!

     Нам не вулкан, не цунами –

     нам сатанинская сушь.

     

     Вдруг полстраны полыхнуло.

     Вдруг задымили торфы.

     Словно войною дохнуло

     горькое небо Москвы.

     

     Мы на горе всем буржуям

     мировой пожар раздуем!

     Завели себе буржуев –

     и пожар раздулся, х...в.

     

     Блеск и шипенье пожара...

     Знаем, за что эта кара.

     Зарево. Сдавленный крик…

     Хуже ночного кошмара

     чёрный, сгоревший старик.

     

     Здесь, в дебрях третьего Рима,

     будем расчётливо тлеть…

     Вспыхнуть нам неотвратимо

     иль до конца прогореть?

     

     Всё как в Священном Писанье,

     так вот пронять до крови,

     может, под силу восстанью,

     или великой любви…

     

      – 2 –

     

     Слёзы глаза оросили.

     И замечаешь верней:

     вот он паралич России,

     Родины милой моей.

     

     Вот она, наша погибель,

     пытка для тел и для душ –

     пламени алая кипень,

     и сатанинская сушь.

     

     Сколько душили, грозили

     пьянство, мздоимство и ложь…

     Что ж ты, старуха-Россия,

     всё на коленях ползёшь.

     

     Плат, расписной и узорный,

     сорван, отброшен, истлел…

     Взор твой, прямой, непокорный,

     выцвел, увял, закосел...

     

     Чей это замысел в силе?

     Кто это рвётся опять

     смять и прикончить Россию,

     выжечь её и разъять?

     

     Смрад. Задыхается город…

     Господи! Не угрожай!

     Вновь подбирается голод,

     засуха, неурожай.

     

     Путин болтает натужно.

     Гарь, клочья пламени, дым...

     Нам провианта не нужно.

     Мы здесь друг друга едим.

     

     

      СМЫЧКА ПОКОЛЕНИЙ

     

     Ящик врёт и поёт,

     и острит и хохочет бессонно.

     Время катит вперёд.

     Вот уж Басков противней Кобзона!

     

     Златокудрый такой,

     как Есенин, красивый и стройный,

     стал русак молодой,

     как жопастый гусак бронебойный.

     

     Так же к славе привык

     и к деньжищам… А станет лысее –

     вынет светлый парик.

     И опять не уступит еврею.

     

     Умудрён, закалён…

     В меру пошл, и корыстен, и ветрен…

     Но дублёный Кобзон

     криминален, а этот – припедрен?

     

     

     ***

     

     Остался жизни малый срок,

     остался стыд, остался шок,

     когда признал оцепенело,

     что делал очень хорошо

     то, что вообще не надо делать.

     

     

      ПО ДОРОГЕ

     

     Леса, озёра, сизые стога

     да редкие в тумане полустанки…

     А если встанем, слышатся тогда

     распевшиеся птицы спозаранку.

     

     Я долго и бессмысленно смотрю

     на ниву, луг и медленную реку…

     Мне хорошо!.. Спасибо сентябрю

     и моему болезненному веку.

     

     Всё ж дали мне увидеть, ощутить

     не только ложь, да ужас вездесущий.

     Ешё не прервалась живая нить.

     Ещё не всё нам удалось убить.

     

     Посмотрим, что оставит век грядущий.

     

     

     ***

     Да! – Не Христос я...

     Но и не Иуда!...