До горизонта и обратно

Легка апрельская капель
и глубоки следы проталин.
Трех революций колыбель
от стылой одури оттает.

А дни уже не коротки,
подсохли хмурые фасады.
Исчезли с улиц ледники
мертворожденных дней Блокады.

Шуршит трамвайчик номер три
по рельсам – грязным и щербатым.
Внутри седой артиллерист
гармонь гоняет перекатом,

и сквозь маршрутный перезвон
знакомым вальсом довоенным
смурной вагон заполнил он,
как кровью ссохшиеся вены.

Остатки ржи стирая с рельс,
хоть и с натугой, но проворно
бежал трамвайчик сквозь апрель
и пел: – Я жив! Ты слышишь, город?!

Усть-Ижора

Воды тихой Ижоры вливаются в Невскую вену
здесь, где часто разносят неведомый запах ветра.
Я сюда прихожу, изливая души откровения,
и рукою машу всем снующим в волнах катерам.

В низкий облачный свод упирается храм куполами.
Русский князь в черной бронзе вознесся над створом реки,
словно восемь веков не слизало истории пламя,
и считают секунды до дерзкой атаки полки.

Эту землю когда-то топтали незваные гости
и считали, что им нипочем всемогущий Сварог.
Но сбежали как псы, захлебнувшись немереной злостью,
не испробовав пыли исконных славянских дорог.

Вдруг представлю себе: поднимает волна деревяшку
от обугленной мачты затопленной шведской ладьи,
и как будто вминаю в песок иноземную пряжку
из камзола варяга, что дни здесь закончил свои.

Всколыхнется, как призрак, вдали мудрый старец Пелгусий,
и у плавней рогозных присвистнет ижорский дозор,
в позолотной воде охраняющий зори над Русью
от жестоких мечей, что несли лишь позор и разор.

Но внезапно прервет размышленья звонарь с колокольни:
вновь хлестнет Благовест, разогнав над Невою ворон.
Где-то в недрах груди время древней стрелою уколет,
и опять заскользит по страничкам блокнота перо.

Игорь Васильев Станица Марьянская, Краснодарский край

По образованию – инженер-электрик, по призванию – путешественник.

Стихи публикуются впервые.

Из интервью с автором:

Родился, учился, работал, жил и живу на Кубани. Сейчас – в небольшой станице Марьянской. Здесь нас девять человек, очень любящих стихи, собираемся почти каждый воскресный вечер… Сам стихи начал писать поздно (было уже за тридцать…) – влюбился в жену и в горы. Пороги горных рек, облака под ногами, паруса на горизонте… ради этого стоит жить.

© Васильев И., 2017

Ностальгия