Читаем До встречи не в этом мире полностью

До встречи не в этом мире

Прекрасна жизнь! Но слишком коротка.И грустная – до помутненья взгляда.Ты умер, друг. А я живу пока.Хоть неохота, но кому-то надо.Уже февраль. Здесь все идет к весне.Мы скоро бы поехали на дачу.Ты лапой обнимал меня во сне.Ты понимаешь, почему я плачу?Теперь со мною спит лишь твой портрет.Лишь дух твой грустно бродит по квартире.Но для меня – меня на свете нет.А ты, как воин, пребываешь в мире.Воскресни, Пёс! Я за тебя умру.Как раб, смирюсь с любой своей судьбою.Ты был со мной так ласков поутру,что всё – ничто в сравнении с тобою.Всегда казалось мне, что мы – друзья.Но понял я, среди печали многой,ты – был моим хозяином, а ябыл лишь твоей собакою двуногой.

«Невероятно – как поменялся свет…»

Невероятно – как поменялся свет.Перед отчаяньем – все на планете муть.Нет ни подруги, и нежного Пёски нет —Лишь бесконечный немыслимо скучный путь.Как одиноко! Хоть бы какой мураш…Помнишь, как было нам на земле троим?Все набекрень. Пред глазами сплошной мираж:вот Иегова на нуре. Спешит к своим…Вечер в пустыне. Можно ложиться спать.Тихо. Заумно только бархан скрипит.Здесь можно выть. И хоть где попало, сс. ть.Даже змея со скуки не зашипит.Нет здесь сирени. Пустынное – не цветет.Утром обратно плестись по песку с мешком.Ты будешь сниться, покуда не рассветет,как мы шагаем домой по шоссе с дружком.

«Любовь моя! Как грустно стало жить…»

Любовь моя! Как грустно стало жить…Как больно засыпать и просыпаться,как тяжело ничем не дорожить,и, как листве, гореть и осыпаться.Ты помнишь, между мною и тобойчудесный пёс валялся на диване,и ты еще была моей женой,а я был бесконечно счастлив с вами.Я вас любил. Мой восхищенный взглядне встретит вас нигде уже. И все же,оглядываясь в прошлое, я рад,что мы когда-то жили здесь, похоже.Не хлопнет лифт. Не прозвучат шаги.Не щелкнет ключ, и дверь не отворится.Вы не войдете. Как себе ни лги —а ничего уже не повторится.

Эпилог

Какими судьбами меня занесло,какими судьбами туманнымина землю, где к счастью пути замелоглухими ночными буранами,где жду я всю жизнь, как под снегом трава,сияния солнца погасшего,меняя отчаянье и боль на словаиз уст Аполлона уставшего.Где сводит с ума мой бумажный дурдомс прокуренным пасмурным мессией,и дама с собачкой бредут под окном,как шизофрения с поэзией,где, сжав мое сердце, как грош в кулаке,огнями кривляется улица,и заблаговременно ноет в виске,что пуля не дура, а умница.

Моя жизнь

Мои предки были поляками. Они приехали в Россию ради несбыточных надежд. Тогда многие в Россию стремились, как в Америку… Не знаю, проклясть мне их переезд или благословить его – для этого нужно понять разницу между несчастьем и счастьем, добром и злом.