Добыть Тарковского

Дома энтузиазм спал. Я подумал — а где, собственно, мне добыть этого Тарковского? Пошел в прокат DVD-дисков. Нет Тарковского. Съездил на Центральный рынок. Тарковского обещали подвезти, но не скоро. Прошелся по киоскам. Безрезультатно. Вот ведь неуловимая падла, думал я. Оставалось последнее место, где мне могли помочь с Тарковским, — учага. То есть — Бурс. То есть — Альма-матер. Как это ни странно, у нас был курс «История цивилизаций». Зачем автомеханикам «История цивилизаций» — никто не знает, но она была. Вел этот курс прилизанный Олег Владимирович в пиджаке. Если, думаю, и у него нет Тарковского, значит, ни у кого в этом городе нет Тарковского, и Марат меня обманул.

К Олегу Владимировичу я подошел на перемене. Я волновался. Мне это было важно. Я любил Элли. На кону стояло мое мужское благополучие. Фродо так на гору не взбирался, как я шел к Олегу Владимировичу. Не скажу, что перед глазами мелькала жизнь, но выпить хотелось. Я подошел и откашлялся. Все интеллигентные люди так делают. Марат мне это в прошлом году на пальцах объяснил. Короче, откашлялся я и говорю:

— Олег Владимирович, мне нужен Тарковский.

И замер. Застыл прямо. Тарковский, думаю, или всему пиздец!

А Олег Владимирович посмотрел на меня в упор и спросил:

— Который? Арсений или Андрей?

Я охуел. Их двое, блядь! Марат ни полслова... Они родственники или как? Оба кино или не оба? И какого брать? А главное, расспрашивать неловко. Препод в курсе, а я чё — дебил, что ли? Сорвался. Пустился во все тяжкие.

— Оба нужны. До зарезу. И Арсений, и Андрей.

— Арсения ты можешь в нашей библиотеке взять. А Андрея я тебе завтра принесу. Правда, у меня только «Андрей Рублёв».

Андрей Тарковский, Андрей Рублёв... Что тут вообще происходит?

— Несите Рублёва. И Тарковского. Очень надо. До зарезу.

Принес. Вверху Андрей Тарковский, внизу «Андрей Рублёв». На диске. Элли, думаю, Элли! Пошел смотреть. Потом еще смотрел. И еще. И еще. И еще. А вчера посмотрел последний фильм — «Жертвоприношение». Пока смотрел, Элли замуж вышла и детей нарожала. Наебали, как Страшилу. Марат, я иду! У меня накопилась масса вопросов.

«Смерть суперматизма»

Я увлекался просвещением. Был такой период в моей биографии. Я раздавал неподготовленным людям серьезные книжки. Читал Бродского на пятаке работягам и босякам. Надеялся разжечь дремлющие города разума. Попрать социальный детерминизм. Меня, конечно, пиздили, но не так часто, как вы могли подумать. На мое просвещение не откликался никто. Пашка-поэтка, называли меня. Опять доебётся, говорили одни. Хватит нас лечить, возмущались другие. Я сдулся. Я понял, что мир трагически непоправим. Я смирил свою гордыню. Тут ко мне зашел маляр Дима, которому я давал книжку о мировой живописи. С двумя рисунками. Не книжка с двумя рисунками — Дима. На одном была изображена низкохудожественная зебра. Второй он прятал за спиной. Дима почерпнул из книжки много новых слов и теперь охотно ими пользовался. Вчера на пятаке, когда мимо нас прошла крутобедрая девушка, он сказал:

— Кубизм, однако.

Потом мимо проехала дорогая синяя машина. Дима отреагировал:

— Чтоб я так жил! Чистый сурик.

На той неделе бригадир не дал Диме отгул, и он обозвал его «киноварью». Бригадир на всякий случай обиделся. И вот Дима пришел ко мне с рисунками. Он отобрал у дочки краски и альбом, чтобы писать. Дима не имел представления, где находится магазин канцтоваров.

— Привет, Паша.

— Привет, Дима.

— Я пишу.

— Я вижу.

— Мне кажется, это мое призвание. Я должен уйти с завода и заниматься живописью.

Я посмотрел на зебру. В каждой ее черте была заметна рука маляра. Я представил шеренги пролетариев, неумолимо идущих ко мне. Поэтов, прозаиков, композиторов, историков, музыкантов, изобретателей, философов. Мне стало страшно. Меня обуяла горькая ирония жизни.

— Дима, послушай...

— На зебру не обращай внимания. Это из раннего. Тут я подражаю прерафаэлитам. Это не самостоятельная вещь. Вот...

Дима извлек второй альбомный лист из-за спины.

— Приготовься. Готов?

— Вроде бы.

— Смотри!

Дима ловко перевернул лист. Я посмотрел. На листе был нарисован большой красный круг. С черной кляксой не посередине. И всё.

— Хмм...

— Ты понял?

— Что понял?

— Ладно. Картина называется: «Смерть суперматизма».

— Супрематизма. Почему?

— Потому что Малевич написал «Черный квадрат» — и в дамки. А вот шиш ему, а не дамки! У меня, видишь, круг. А квадрат Малевича — вон он. Незначительная часть, как бы тонущая в мареве. Он, понимаешь, с квадратом в люди шагнул, а я шагну с кругом.

Я вздохнул. Еще месяц назад Дима был добрым цельным маляром, а тут превратился... Не знаю даже в кого.

— Жене показывал?

— Она ничего не понимает в живописи.

— Маме?

— Она тоже не понимает.

— Отцу?

— Паша, ну какой отец! Я тебе показываю. Что скажешь?

Я вытер губы и решил быть с ним пожестче.

— Дима, ебать-колотить! В чем сутенька квадрата Малевича, ты как считаешь?

Дима завис.

— Он квадратный. И черный.