Дом лжи

Моя машина? Ну да, у меня «Шеви Люмина» 2007 года. Хотите посмотреть номера и проверить, когда их в последний раз регистрировали камеры скоростного шоссе по дороге в Чикаго или камеры наблюдения в самом городе? Пожалуйста, проверяйте – никогда. Машина не пересекала границу штата Висконсин по меньшей мере год – с тех пор, как я поселилась в Делаване.

Не исключено, что я ездила в Чикаго на «Джипе», но той машины у меня давно нет, а регистрационные номера не приведут ни ко мне, ни к Саймону.

Саймон Добиас? Нет, офицер, я никогда такого не встречала… Ах, это тот парень, который слушал меня несколько часов подряд после моей первой встречи SOS, а пару недель спустя отскребал меня с пола, когда я пыталась по примеру сестры, Моники, отправиться на тот свет, устроив себе передоз, только не окси, как она, а кокаина? Который насильно устроил меня в реабилитационную клинику, оплатил весь курс лечения и встретил меня у ворот, когда я оттуда вышла? Который уговорил, уболтал, убедил меня в том, что жизнь – не такая плохая штука и мне стоит дать ей еще один шанс?

Нет, офицер, я не знаю такого. Никогда о нем не слышала.

* * *

Я возвращаюсь назад, к дому, болтаю с девочками, смешу их, сама смеюсь их шуткам, а внутри меня наполняет тупая боль. Но я ко всему готова. «Я понятия не имею, о чем вы говорите, офицер». Мои ответы будут вполне уверенными, хотя и не безупречными.

Выехав на свою улицу, я сразу замечаю, что полицейской машины у дома нет. Какое облегчение! Я ставлю машину в гараж.

– Папа, я проколола уши!

Я не спеша иду в дом, пульс постепенно выравнивается, адреналин уже не бушует в крови. Эм-энд-Эмс носятся по дому, взбегают наверх, ищут отца в спальне, в кабинете, заглядывают в подвал.

– Где папа?

Наконец я замечаю его за домом, он стоит и куда-то смотрит. В руке у него… сигарета?

– Девочки, ставьте разогревать обед. Он за домом. Сейчас я его позову. Я сама, – останавливаю я Мейси, которая уже метнулась к двери. – Дашь нам минутку, да, Мейс?

* * *

– Привет.

Адам стоит во дворе, у каменной чаши фонтана, пустой в это время года. Для такой погоды он слишком легко одет: легкий свитерок да джинсы. В руке действительно дымится сигарета.

– С каких это пор ты куришь? – спрашиваю я.

– Да ни с каких. – Он смотрит на сигарету, бросает ее в траву и затаптывает. – Моника закурила, когда пыталась отказаться от окси. Это и тогда казалось мне напрасной затеей, но я бы смирился с чем угодно, лишь бы она отказалась от этих страшных пилюль. Даже сам с ней несколько сигарет выкурил. Вот и теперь, когда вспоминаю о ней, закуриваю иногда… Ну, не тупо ли, а?

– То есть сейчас ты думаешь о ней, – говорю я.

Он смотрит на меня, засовывает руки в карманы.

– Приезжал человек из офиса прокурора штата. Помнишь, я писал жалобу на того типа, когда Моника погибла от передозировки? Так вот, я ее отправил.

– Помню.

Адам смотрит на меня, его губы дрожат, глаза наполняются слезами.

– Он умер, – говорит он.

– Он… кто умер?

– Дэвид.

– Дэвид?

– Дэвид Дженнер. Тот тип, который сначала украл у нас Монику, потом украл у нее деньги, а ее бросил умирать в компании целого пузырька таблеток, которых ей хватило на передоз. Ее красавец-дружок, харизматичный торговец наркотиками, помнишь?

Приходится делать вид, что для меня это новость.

– Конечно помню. Еще бы мне забыть…

Он вздыхает:

– Вот и я не забыл, как ни стараюсь. Кстати, его совсем не так звали. Мы еще тогда догадались, что имя подставное.

– Помню.

– А звали его Николас Караччи. И он покончил с собой.

– Самоубийство, да?

Адам качает головой.

– Он, видно, пытался провернуть похожий трюк с какой-то леди в Чикаго. Но… что-то пошло не так. Обратка ему прилетела вроде.

Я кладу ладонь ему на плечо.

– Ну и как ты себя чувствуешь?

– Как чувствую? Жену я хочу назад, вот как я…

Он не выдерживает – прячет в ладонях лицо и громко, взахлеб всхлипывает. Я похлопываю его по спине, а сама надеюсь, что девочки не видят.

– Что я ей наговорил, – бормочет он.

– Адам. Не надо.

– Когда она ушла. Она уже опять подсела, по полной программе, сошлась с этим красавчиком, который отсыпа́л ей пилюли полными горстями, как конфеты. Я сказал ей тогда, чтобы она близко не подходила к детям.

– А что ты еще мог сказать?

– Я сказал ей, что не хочу, чтобы девочки видели, как их мать трахается за наркотики, словно дешевая шлюха…

Я обнимаю его, прижимаю к себе, а он плачет и всхлипывает.

– Ты должен был защитить детей, – шепчу я. – Ты пытался помочь ей, и смог бы. И она смогла бы все преодолеть. Но появился он и таблетками завлек ее на темную сторону. Он сделал из нее совсем другого человека. Нельзя же было допустить, чтобы девочки все это видели…

Я тоже хорошо помню это время. С Моникой я говорила по телефону каждый день; иногда мне звонил и сам Адам, вне себя от горя. Я должна была помочь тогда сестре, но не смогла – слишком глубоко меня затянула собственная зависимость. К тому же я чувствовала себя не в своей тарелке, ведь раньше мне никогда не приходилось давать советов сестре, которая преуспела в жизни, а я – нет.

– Я принял бы ее назад, – говорит он дрожащим голосом.

– Я знаю.