Домой не по пути

Я пялюсь на Уильяма, ничего не понимая. Что? Денег на счету нет? Как? Тэмми тихо ругается, а Кори закрывает руками лицо.

– Мы пропали.

– Ты серьезно? – Я подхожу к Уиллу. – Попробуй еще раз.

– Я не шучу.

– Что теперь? – интересуется Джесси. Бонд плюхается на асфальт и вытягивает волосатые ноги. – Я бы написал об этом песню, ребята, честно.

Тэмзи падает рядом с ним, кладет голову на его плечо. Ее бирюзовые волосы каскадом свисают вниз. Она усмехается:

– Таких песен навалом, Джесси.

– Телефон должен быть на заправке, – говорит Кори, – спросим у продавца.

Мы забегаем в магазин, колокольчики звенят над нашими головами. Индус в ужасе отпрыгивает назад.

– Я тут не делать ничего, я тут не виноват.

– Где телефон? – холодно спрашивает Уильям, и от его голоса даже у меня волосы встают дыбом. Глаза у парня темнее тучи. – Ты меня слышишь?

– Я не хотеть! Они появиться, но я не хотеть ваша была плохо.

– Просто. Дай. Позвонить.

– Телефоны не работать уже четыре месяц, мой начальника приезжать, но ничего не изменил, я не виноват, я работать, а своего телефона нет у меня. Я продать его в рынке!

Уилл размахивается, ударяет кулаком по прилавку и опускает голову, волосы падают на его загорелое лицо, а мне хочется, чтобы он посмотрел на меня и успокоился.

– Идем, попытаемся поймать попутку, доедем до следующей заправки, может, там найдем телефон. – Я глажу его по руке. – Слышишь?

Парень переводит на меня взгляд и кивает. Мы медленно выходим, дверь со стуком захлопывается, и перед нами открывается вид на бесконечное шоссе, уходящее далеко за горизонт, тянущееся, словно ленивая змея, вдоль золотисто-рыжих полей.

Под безжалостным солнцем время тянется несоизмеримо долго. Асфальт то гуляет, то плавает, и мысли возгораются от немыслимой температуры, как и терпение, которого становится всё меньше и меньше. Мимо нас проносится несколько машин, никто даже не смотрит на нас, а если и смотрит, то прибавляет скорость, ведь вид у нас явно отталкивающий. Я машу руками, как ненормальная, а Тэмми выбегает на дорогу, но нам не удается никого остановить, как мы ни стараемся. Уверенность в том, что кто-то поможет нам, быстро тает, и на ее место приходит банальная злость на род человеческий, на жару, на всё, на что только можно злиться, и бесит даже асфальт, даже небо над головой, даже лица друзей, даже собственное лицо.

Я ложусь на разделительную полосу. Волосы разлетаются вокруг моей головы, поблескивают, словно в них вплетены золотистые нитки. Закрыв глаза, я жду непонятно чего: машины или смерти.

– Интересно, – протягивает Тэмзи и ложится рядом, – думаешь, сработает?

– Похоже, что я думаю?

Мы одновременно усмехаемся. Измотанные и уставшие, мы перестаем друг друга ненавидеть. Всегда у нас так: то бросаемся громкими словами, то не можем из себя и звука выдавить; то хотим разодрать в клочья, то прижать к себе изо всех сил. Я думаю, «подростковый максимализм» – понятие, относящееся ко всем людям, просто взрослые не хотят признавать, что тоже мечутся, понятия не имея, что им нужно. Это ведь как-то несолидно в сорок шесть мечтать о безумствах и побеге, но это не означает, что по ночам им не снится, как они сходят с ума, носятся по городу и хохочут даже тогда, когда хохотать не над чем; как они теряют рассудок. Наутро они мамы и папы, такие серьезные и опытные, а потом вдруг улыбка мелькает у них на лице. Ты спрашиваешь, в чем дело, они отвечают: «Ни в чем». Но на самом деле в голове у них мелькнула мысль, как классно было бы нестись наперегонки с ветром по дороге и держать за руку парня или девушку мечты, с которыми родители никогда не позволили бы встречаться.

Неожиданно по другую сторону от меня ложится кто-то еще. Оборачиваюсь и вижу Кори. Он улыбается.

– Мы решили вам помочь.

Рядом оказываются Уилл и Джесси. Мы лежим на горячем асфальте и, похоже, сходим с ума. Солнце издевается над нами, липнет к коже. Закрываю глаза и слушаю, как свистит в ушах ветер.

Тут до меня доносится дикий визг тормозов. Я резко приподнимаюсь, и у меня перед носом оказывается чье-то недовольное лицо. Темнокожий мужчина в ярости машет руками.

– Чего вы устроили? Вы спятили? – кричит он. На голове у него соломенная шляпа, и я, как ни стараюсь, не могу воспринимать его всерьез. – Вы смерти ищете?

– На самом деле мы ищем машину, – говорит Кори, щурясь от солнца, – вы нас не подвезете?

– Что? Парень, да вы тут перегрелись, что ли? Что творите, что выдумали!

За спиной мужчины стоит огромный пикап. На переднем сиденье с вытаращенными глазами сидят мальчишки, такие же темнокожие и худые. Два брата, скорее всего. Я робко машу им, не зная, что еще сделать, чтобы они прекратили пялиться.

– Вы чего на дороге валяетесь? – спрашивает мужчина с южным акцентом. Звуки он растягивает и необычно приглушает. Я поднимаюсь и отряхиваю шорты. – Больше ни до чего не додумались?

– У нас машину угнали, – говорю я, – мы уже битый час голосуем, но никто на нас не обращает внимания, телефона у нас тоже нет.

– И это оправдание, зеленоглазка?

– Пожалуй.

– Куда вы идете?