Допельдон, или О чем думает мужчина?

И вот теперь я должен был написать свою предвыборную программу, желательно наиболее доступным языком. Чего, собственно, я хочу от своего похода во власть. И мне очень-очень нужно посоветоваться на эту тему с Мариной. А ее нет! Она уехала! Почему она это сделала?

И я снова хватаюсь за телефон, чтобы отправить ей СМС с этим глупым вопросом. Слава богу, вовремя останавливаюсь. Наверное, одного раза ночью все же достаточно. Чего понапрасну нервировать Марину? Приедет. Встретимся, поговорим.

И я снова найду слова, которые убедят ее не делать этого, не рвать отношений. Не…

Эх! Сижу перед белым листом бумаги полчаса и решительно понимаю, что все мои потуги бесполезны. Надо ехать на работу. Может, там мысль сформируется в нужные предложения. Хотя на работе вряд ли. Уж больно суетно сегодня там будет.

Ладно, до выборов еще есть время. Статью можно будет написать и позже. Например, в понедельник. Да, понедельник крайний срок. Кровь из носу напишу.

Сейчас есть задача более актуальная. А именно!

Чем занять сегодняшний вечер?

Ох ты, господи, действительно, ты ж свободен. Давай звони своим многочисленным Интернет-подружкам или старым приятельницам. Назначай свидания, отрывайся на полную катушку. Ведь ты давно этого хотел. Данная идея какое-то время меня бодрит. И даже ревности от такого поворота мыслей становиться не по себе. Ворочается где-то на дне желудка, ворчит. «А ты что же, голубушка! Думаешь, буду сидеть в тоске и лелеять тебя. Не выйдет. Хватит тебе одного вчерашнего вечера! Вот теперь пусть она посмотрит, кто кому нужнее. Пусть посмотрит. Вау, я — снова д\'Артаньян!»

И полетели голубки во все концы города: «Привет! Как дела? Какие планы на вечер?»

К обеду трубка раскалилась до красна и съела две трети зарплаты. Из десяти намеченных кандидатур осталось три. Остальные отшились под различными благовидными предлогами. Но три — это тоже еще о-го-го. «Так, эта тоже не может. Ну и флаг тебе в тачку, как говорит мой сын. Осталось две. Кто? Таня или Аня? Бинго. — Татьяна. Н-да. И зачем я вообще ей СМС-то послал?»

Как только я понял, что сегодняшний вечер буду вынужден провести Татьяной, хорошее настроение улетучилось, как инертный газ. Нет, она конечно не уродина. Нет. Здесь другое.

Простые коварно-денежные отношения

Мы как раз тогда расставались с Мариной в первый раз. Это было сразу после Египта. Божественного двухнедельного отпуска, который мы провели с ней вместе. Еще до вылета мы пообещали друг другу, что, как только вернемся и спустимся с трапа, тут же сделаем вид, что не знаем другу друга. И больше никогда не будем знаться.

Я обещал Марине это исключительно для того, чтобы поехать с ней и пробыть с ней как можно дольше. А она! Она была как всегда абсолютно искренна в своих словах и, как только мы вышли из самолета в Шереметьево, посмотрела на меня своими большими зелеными глазами и сказала: «Все! Прощай!»

В этих глазах была такая тоска и решительность, что я выронил из рук сумку и не знал, что мне делать, что говорить. Наконец-то нашелся.

— Ну дай хоть сумку тебе до дома донесу!

Она вздохнула.

— До дома донеси, но мы будем всю дорогу молчать, потому что я Вас не знаю, молодой человек, а я не разговариваю с незнакомыми мужчинами!

Я уцепился за эту фразу.

— Ну так давайте познакомимся!

— Извините, но я с женатыми не знакомлюсь.

Я был в отчаянии. И отчаяние мое было весьма странного свойства. Да, я был женат. Уже давно и надолго. Целых пятнадцать лет. И все это время у меня всегда, помимо жены, была какая-нибудь подружка. Наши отношения длились иногда несколько месяцев, иногда несколько дней, иногда год. Но постоянно заканчивались вот так же, как в аэропорту: «Все! Пока! Прощай! Не ищи больше со мной встречи!»

Сколько их было у меня за все это время, таких встреч-расставаний? Десять? Двадцать? Много. И каждый раз мое сердце сжималось до маленького комочка. И я задавал себе один и тот же вопрос: «Ну почему? Почему так происходит? Ведь, если мы любим друг друга (а каждый раз я всегда бы уверен в том, что вот сейчас-то она и есть та самая настоящая любовь), какая разница, есть ли у меня печать в паспорте. Ведь для искренних чувств — это не помеха. И каждый раз, в конечном итоге, я убеждал себя, значит, это была не настоящая любовь. И нет смысла убиваться по поводу этой дуры, которая так и не оценила моих великих чувств. Буду искать другую.

Примерно точно такие же мысли, были у меня к Марине, пока я вез ей ее сумку. Нет, дурой, я ее, конечно, не называл. Но я абсолютно не понимал, зачем она подняла разговор о том, что ей нужен, просто необходим муж. Она молода, состоятельна, разведена. Она уже один раз сыграла в эту игру под названием замужество. Зачем ей нужно это еще раз?

Всю дорогу я пытался убедить Марину не разрывать отношений, приводил какие-то логические доводы, на которые она вроде даже бы соглашалась. И у меня снова и снова рождалась надежда, что все будет хорошо, и мы снова будем вместе.