Дорога человека

Если житель Пестроты окажется на Дороге Сна бодрствующим и в полном разуме, добра не жди. (С точки зрения жителей "ила", конечно же). Есть даже специальное проклятье, которое применялось к врагам, просто убить которых казалось мало. При взгляде "снизу" Дорога – некий трансцендентный феномен, родина столь же трансцендентных риллу, хаотичная и непостижимая высшая реальность. Единожды попавший туда без должной защиты разумный, будь он даже могучим бессмертным магом высшего посвящения, обречён. Отмеченным проклятием Дороги порой удаётся вернуться оттуда, не утратив ни сознания, ни памяти, ни даже своего обличья; но она так или иначе снова притянет свои жертвы. И притяжение будет становиться всё сильнее, пока проклятый не исчезнет из Пестроты окончательно.

Он может обрести там новые силы и новые, неведомые в Пестроте никому знания… но для оставшихся в "иле" он (она, оно) – всё равно, что мёртв.

(в общем, правильно опасался я в Потоке ясности ума и полного возвращения памяти; интересно, а я успел "вдохнуть" достаточно много свободы Дороги, чтобы оказаться ещё одним проклятым? или амнезия всё-таки защитила меня в достаточной мере?..)

Кстати, по одной из теорий, каждую ночь во сне души смертных отправляются на Дорогу, а после физической смерти оказываются там на постоянной основе. Вот вам ещё один из ликов Дороги Сна: загробный мир. Хотя проверить эту красивую теорию по указанным выше причинам затруднительно, она остаётся достаточно популярной в определённых кругах. И официально проповедуется добрым десятком культов.

Но вернёмся к Ордену Золотой Спирали.

По всё тому же закону равновесия жертвами при ритуалах вызова должны быть как можно более могущественные существа. Но даже самые потенциально могучие со временем перестали удовлетворять орденских в полной мере. А тех, кто свой потенциал более-менее развил, не очень-то схватишь. С ними, развившими, огрести можно ого-го как. Костей не соберёшь. Пусть маги высоких посвящений за пределами родного мира теряют драконью долю своей Силы, главным оружием мага остаётся его опыт. Ну а высших магов против их воли в жертву не принесёшь и подавно. Эти почти везде чувствуют себя полными мощи и могут врезать в ответ так, что подрыв атомной боеголовки покажется гриппозным чихом.

Но изобретательность человеческая почти безгранична. И орденцы нашли великолепный выход из положения. Они начали отлавливать выходцев из Лепестка, именуемого Хуммедо (что можно перевести на реммитау как "яма" или "братская могила").

Ну, вы уже догадались, да?

Именно. Из "моего" Лепестка, из края, где обитают риллу-калеки, а высшие умения порой оказываются в руках смертных.

Орденцам годились все: и посвящённые Свету/Мраку маги вроде меня, за пределами своих уютных доменов теряющие привычное могущество; и друиды, и Видящие (за пределами родного домена, в поле Представления полноценных риллу превращающиеся в полуслепых), если удастся их отловить… И, разумеется, самое лакомое блюдо: хилла.

Ведь в обмен на старого и сильного хилла можно заполучить даже одного из Завершённых королевского ранга. Причём надолго. На месяцы.

Десятки тысяч лет специальная служба, со временем слившаяся с Орденом Золотой Спирали на правах отдела наблюдения, отслеживала появление в "большой" Пестроте через наличные Врата числом две штуки всех, кому заказаны вольные прогулки. И орденцы тут же отлавливали чужаков с заранее известными целями. А Попутный патруль, что особенно удивило и разозлило меня, закрывал на эти похищения глаза.

Как будто живущие в Хуммедо – будь проклята эта кличка! – какие-нибудь больные. Носители чумы или иной смертельной инфекции. А отправка их на Дорогу Сна – милосердная, мать её, эвтаназия. Как будто защита для путешествующих дорогами Пестроты – не для нас!

- Ну-с, милые вы мои, – оборвал я Ссликхелса на полуфразе минут через пять, – всё мне с вами ясно. И с вами, и с вашим Орденом. Хочу вам сообщить, что в моём лице вы заполучили обратно одного из тех, кого отослали на Дорогу Сна. Спасибо, что вытащили. А теперь, в порядке проявления моей безбрежной благодарности, я убью вас быстро.

Моя Голодная Плеть со свистом распрямляется, словно отпущенная пружина, и сметает жалкий щит Ссликхелса, рассекая его на десятки кусков ещё тёплого, но уже мёртвого мяса. Лагош не успевает поставить никакого щита: Риттер насаживает его сердце и мозг на мечи, как бабочку. А вот Керб Удавка от Риттера уходит… но не от Разящего в опытных руках леди Стойкость. Слишком стремительная, чтобы можно было исключить применение магии, стрела попадает не в грудь и не в голову, а в плечо (почти увернулся, почти! резвый парень…), но это лишь удлиняет финал. Керб Удавка жутко вопит те две или три секунды, пока расходящаяся от стрелы волна иссушающей смерти не добирается до его сердца. Потом замирает, оседая на пол.

- А теперь, – объявляю я, – повеселимся по-настоящему!

И мы веселимся.