Дорога из желтого кирпича (СИ)

– Ничего я, Пашка, не хочу, – отвечает, – Мне вообще от него ничего не нужно. Только смотреть и все.

А у самого тоска в глазах. И видно, что врет. Мало ему просто смотреть. Время идет, Ромка тоскует. Хотя, конечно, старается себя держать. И даже улыбается. Только лучше уж вообще никак не улыбаться, чем так. Ну, вот что мне с ним делать? Как ему помочь, без понятия.

Все как-то само собой произошло. У нас в Универе кроме столовой еще буфет есть. В вестибюле Главного корпуса. Так, ничего особенного, прилавок и три столика, как в кафетерии, чтобы стоя есть. Пирожки разные продают, пиццу, сосиски в тесте. Ну и чай с кофе, сок там всякий. Мы с Ромкой как-то раз между парами там стояли, пиццу лопали. Вдруг вижу, глаза у Птицы остекленели и такой, знаете, дымкой подернулись. Я рукой у него перед лицом помотал, позвал. Он – ноль внимания. Только чуть в сторону отклонился, чтобы, понимаете ли, лапа моя ему обзор не загораживала. Ну, думаю, все ясно. Где-то тут «блондинко» наше ненаглядное шарится. Обернулся: ну, точно. Стоит красавец и доску объявлений изучает. И, что весьма нехарактерно, один. Правая подмышка почему-то свободна. Тут меня, наверное, черт под зад подтолкнул, не сам я пошел. «Подожди, — говорю, — Ромаш, я скоренько».

Подхожу, значит. «Блондинко» к доске объявлений так прилип, что аж рот приоткрыл. Что уж его там так заинтересовало, я не понял. Но на меня – ноль внимания. Я культурно так по плечу ему постучал. «Кхы-кхы», — говорю. Тут уж он, конечно, оборачивается и теперь мне в лицо упуливается. Примерно, как только что в объявления. И я тоже как дурак на него смотрю. Никогда еще так близко не видел. Мама родная! Ресницы все в туши, каждая как бревно. Просто какой-то забор. Как он только ухитряется веки открытыми держать? И посреди этого частокола зеленые глаза. Чисто зеленых глаз у людей, как известно, не бывает. Когда говорят «зеленые глаза» — это обычно значит зеленовато-карие. Но у него по-другому совсем. У него они серые и с прозеленью. И прозелени там столько, что глаза эти цветом как трава, такая, знаете, с серебристым налетом, как будто пыльная. Не знаю, может это тоже не редкость, но я таких глаз больше не встречал. Ни до, ни после. Посверлил он меня немного этими жуткими глазищами и спрашивает:

- Что?

А я как раз сообразил, что подойти-то, я подошел, а что говорить – не придумал. И тупо так отвечаю:

- Что «что»?

Шедевр. Нарядный на меня с удивлением посмотрел:

- Надо тебе что?

- А-а-а! – говорю, — Это? Это так, ничего особенного. Представиться решил. А то я тебя знаю, а ты меня нет. Тебя ведь Владиславом зовут и ты архитектор, правильно?

- Нет, – отвечает, – Неправильно.

- Что неправильно?

- Все неправильно. Не Владислав я. И не архитектор.

Тут я ненадолго завис. Ромка вроде же говорил, что он Влад. И с Архитектурного он, факт.

- Как это «неправильно»?

- Да так. Не архитектор, а дизайнер. И не Владислав, а Владимир.

- Ну, – говорю, – Извини. Ошибочка вышла. Ну и ладно. Что архитектор, что дизайнер – какая хули разница, факультет-то все равно один, Архитектурный. Только почему вдруг «Влад»? Чем тебе, к примеру, «Вовка» не нравится? Звучит слишком беспонтово?

- Да нет. Мама так всегда звала, вот и привык. На Вовку я не откликаюсь.

- Понятно… А я Паша. Паша Смирнов.

- Да ну? А я думал ты Бонд. Джеймс Бонд. И чего же тебе от меня надо, Паша Смирнов?

- Говорю же, познакомиться. И пообщаться.

- А зачем, Паша Смирнов? Ты, вообще-то, не в моем вкусе.

А сам лыбится, как клоун в цирке. И улыбка такая фальшивая-фальшивая. Меня аж зло взяло. Не в твоем я вкусе, говоришь? Да кому ты нужен, чучело? Страшила Мудрый. Но тоже улыбаюсь как можно лучезарней, чуть рожа не трескается:

- Расслабься, куколка. Ты мне тоже сто лет не приснился. Друг мой познакомиться с тобой хочет.

И на Птицу киваю.

- Друг говоришь? Этот? Ничего у тебя друг, симпатичный. И как же друга зовут?

- Друга зовут Рома.

- Рома, значит. Ну, пошли тогда к Роме.

Подваливаем к столику. Нарядный как галогеновая лампочка сияет.

- Здравствуй, – говорит, – Рома. Я Влад. Дружить будем?

Ромка аж огрызок пиццы уронил.

- Б-будем…

И на чучело таращится, как на шоколадный торт с орехами. Мне даже досадно как-то стало. Чего он, думаю, как дебил слюни распустил? Анджелину Джоли, что ли, увидел? Подумаешь, какой-то Нарядный. Тоже мне, звезда в окне. А чучело Птицу по полной обольщает, как будто бы в том какая-то необходимость еще есть. И они там уже о свидании договариваются. Ну и темпы, прикиньте?