Дорога на остров Пасхи

– Здесь здорово, – старик надолго закашлялся и сразу после этого закурил "Кэмел" без фильтра. Так, словно это была не сигарета, а обычный леденец от кашля. – Ты куришь?

– Да.

– Угощайся, – старик протянул ему пачку и щелкнул "Зиппо".

Он закурил и увидел, что пепельницы на столе не было.

"Надо будет попросить официанта…" – промелькнуло в голове, но в следующую секунду старик стряхнул пепел прямо на усыпанный опилками пол. А потом еще и сплюнул: ловко вытолкнул языком слюну между большими и желтыми передними зубами.

– Здесь никто так не может плевать, как я. Поэтому меня и зовут – Джо Смачный Плевок.

"Кажется, это начинает переходить всякие границы", – подумал он. "А, какого черта!" – и тоже стряхнул пепел на пол.

Странно, что он сразу этого не заметил: полы в стейк-хаузе были посыпаны свежими, приятно пахнущими опилками. Он снова вспомнил про удачную метафору. "Секунды – опилки времени". Хорошо бы не забыть.

Старик шумно выпустил дым, запутавшийся в его густых усах, и вздохнул.

– Да-а-а… Старики уходят, и на смену им приходят такие ребята, как ты… Полтора месяца назад проводили Котенка Билла… Вот уж был парень, так парень. У него был глаз и два уха. Не то, что у меня – всего одно ухо и шесть хвостов.

Гость неторопливо курил и потягивал пиво, но слова старика заставили его вздрогнуть.

"Кажется, теперь я начинаю понимать. Здесь собираются сумасшедшие". Он покосился на метра; тот перехватил его взгляд, приветливо помахал рукой и постучал по запястью, а потом выкинул два пальца. Наверное, это должно было означать, что его стейк будет готов через две минуты.

"Одно ухо", – он внимательно осмотрел старика. Длинные седые волосы не давали разглядеть, сколько именно ушей под ними скрывалось, но… "Но уж шести хвостов у него точно нет".

Он напрягся, ожидая от старика какой-нибудь отвратительной выходки: чего еще ждать от безумца?

А тот, как ни в чем ни бывало, продолжал:

– А Прыщавый Ллойд? Конечно, ему далеко до Котенка Билла, но тоже малый был не промах. Он это делал отверткой. Знаешь, ставил ее вот так, – старик хлопнул себя по шее, – и бил по рукоятке. Ну, а уж дальше-то все просто, – он засмеялся сухим каркающим смехом, будто и впрямь сказал что-то смешное. – Да-а-а… У Котенка был глаз и два уха, а у Ллойда – только глаз. И он сдох, как паскуда, так и не успев заработать уши. На прошлой неделе хоронили – может, смотрел по телевизору.

"Вот уж сомневаюсь, что похороны безухого Ллойда показывали по телевизору… Нет, что-то показывали – умер один известный телеведущий, но, по-моему, с ушами у него было все в порядке. Да и на Ллойда он не тянул – больно уж рязанское у него было лицо. Да его так и звали – Василий Степанович…".

– Конечно, – разглагольствовал старик. – Одно дело – окочуриться в своей постели, и совсем другое – умереть в Час Быка. Малютка Стив так и говорит – я, мол, хочу умереть в Час Быка, добывая рог. Э, постой! – спохватился старик. – Да ты, наверное, не знаешь, что два глаза – это рог? А? Знаешь?

– Нет. Но теперь буду знать. Спасибо, – почему-то ему захотелось поскорее съесть свой стейк и отвалить.

– А только таких ребят, которые сумели бы заработать рог, пока нет. Нет! – старик развел руками. – Это не так-то просто, парень. Можно всю жизнь есть мясо с кровью, но так и не заработать рог… Сколько тебе лет? – перебил он себя.

– Тридцать четыре…

– Э-э-э! – старик махнул на него рукой. – По-моему, ты поздно пришел. Не видать тебе рога. Попомни мое слово! Самое большее, на что ты можешь рассчитывать – это глаз. Ну, может, еще пара-тройка ушей, – старик с сомнением оглядел его. – Да нет, что я говорю? Какие пара-тройка ушей? Ты жидковат, парень. Ты наверняка и глаза-то не заработаешь!

– Эй, Смачный Плевок! – окликнул его метр. – Что ты там говоришь нашему гостю? Дай парню сначала отведать мяса!

– Сожрать кусок мяса любой дурак сможет! – огрызнулся старик. – А я говорю ему, что он и глаза-то не заработает!

Метр загадочно улыбнулся и промолчал.

– Не обращай на него внимания, сынок! Красавчик не смыслит в мясе ни хрена – даром что метр! Скажу тебе по секрету – у него даже уха-то нет! Уха! Ты понимаешь, о чем я говорю? – старик взял странный предмет, лежавший перед ним на столе, и потряс перед глазами гостя.

Только теперь до него дошло, что это за предмет. Ухо. Обыкновенное коровье ухо. "Нет, бычье", – поправил он себя. "Похоже, телок здесь не держат".

– Выпей пива, сынок! Тогда ты лучше почувствуешь вкус МЯСА!

Он, как загипнотизированный, взял со стола свою бутылку и вылил остатки пива в рот.

– Так вот, я говорил тебе про Малютку Стива…

– Ну да, про того, который хочет умереть в Час Быка, добывая рог… – механически повторил он. За год писательства у него стала хорошая память на слова.