Дорога в декабре

Я жил уже не раз,
но больше жить не смею.
То чувственная страсть,
то вздорная идея

дожить мешали мне,

дособирать все крохи.
И нежил сладкий снег
еловые дороги.

Прости мне, отче, что

я не имел желанья
ловить горячим ртом
последнее дыханье.
Судьбы дар, как ни жаль,
я не берег, не ластил
и жизни не держал
за скользкие запястья.

Не сетуя, не злясь,

я опадал неспелым.
Душа в который раз
легко прощалась с телом.
От столь коротких встреч
и частых расставаний
вместить не в силах речь
времен и расстояний.

Я жил так часто, что

забыл места и числа.
И вспоминать о том
здесь не имеет смысла.
На войнах мировых
не успевал стареть я —
погиб на двух из них
и попаду на третью.

* * *

Как ногти вырастают после смерти,

вот так же чувство мое к вам,
со всею подноготной грязью,
по истеченьи срока жизни,
движенья своего не остановит.

Не бойтесь — если осень будет долгой,

она не будет вечной;
впрочем,
вот этого и нужно вам бояться.

Декабрь с обезображенным лицом,

и я с заледеневшими руками,
и вы, замешана на запахе сирени,
и с волосами цвета мокрых вишен,
и с прочей дурью,
прочей дрянью,
прочей ложью.

* * *

Лечиться хотел — поздно:
пропали и кашель и насморк.
Щенка назову Бисмарк,
шампанским залью астры.
К безумию путь близок
в январский сухой полдень.

На елках снега созрели.

Пойдем их сбивать ночью?
Так неизъяснимо мило
смотреть на твои ножки,
что, если смотреть мимо,
теряется смысл зренья.

Должно быть, ты стала лучше,

такой я тебя не помню.
Не знать бы совсем, но поздно.
А если прижать ладони
к глазам и, убрав, на звезды
взглянуть — то они как люстры.

Все строки смешал — толку.

С таким же успехом можно
шнурки на ботинках спутать.
Нет сна. В закоулках мозга
все ты; и, считая минуты,
сбиваюсь к утру только…

* * *

еще я растерял
ценность своего слова
так часто признаваясь
в неживых
выдуманных
мертворожденных чувствах —
растерял
за что и был наказан
одиночеством
в очередном ледяном январе
солью
пустым горизонтом
снегом
сиплым голосом
одиночества
хандры небритый леший
тоски зеленый угол
слова-то все какие
никчемные

это ничего

завтра утром

девочка с ленивой улыбкой
посмотрит на меня в трамвае
я ей не понравлюсь
но что-то ее заинтересует
перед выходом из трамвая
она обернется еще раз
     и мы встретимся глазами
на улице
догнав ее
я скажу
в моем доме много скучных книг
еще у меня есть наручники
и несколько денег на бутылку пива
я поэт и к тому же умею
играть на гитаре Вертинского
(ваши пальцы пахнут ладаном)
я могу сыграть тебе про пальцы

* * *