Читаем Дороги наши полностью

Дороги наши

Мне противно выражение «человек – хозяин природы». Мы, люди, рождаемся с одинаковыми сердцами. Говорят, и на внешний вид они неотличимы друг от друга. Но тогда почему в одном сердце живёт отвага, в другом трусость, в одном благородство, в другом подлость…

А у животных?

…Это был старый волк, опытный и хитрый. Со впалыми боками и отвислой нижней губой. Когда-то в схватке соперник схватил зубами его пасть и он, понимая ничтожность своих шансов на победу, из последних сил рванул в сторону головой. Противник опешил, споткнулся на передние лапы. Это стоило ему жизни. А он, вожак стаи, стоял над побеждённым врагом, и кровь капала с его оторванной губы на жухлую желтеющую траву.

И вот сейчас он стоял на поляне, окружённый своей стаей, и молча смотрел на неё. Молодые волки жались к своим взрослым собратьям, волчицы подрагивали боками, смотря ему прямо в глаза.

Волчицы.... Когда-то у него тоже была своя волчица. Молодая, сочная. Он, наверно, любил её. По-своему. По-волчьи. Но он был вожаком и обязан был быть холодным и невозмутимым. Никто не мог видеть его слабости и его чувств.

Лишь однажды волк плакал своими волчьими слезами. И выл. Несколько суток.

Тогда люди делали загон, а он, раненый и уставший, только привёл свою стаю с охоты. Стая металась из стороны в сторону. И вдруг его волчица метнулась на человеческие голоса! Он не видел, что там происходило. Слышны были крики, выстрелы и хруст сломанных веток. Голоса удалялись, и потом всё стихло. А он и притихшая стая всё ещё стояли в каком-то непонятном оцепенении, с трудом понимая происходящее.

…Волк нашёл её у ручья. Она лежала, уткнувшись мордой в воду, с разорванным боком, со сбитыми в кровь лапами. Вот тогда он завыл. Страшно. Протяжно.

Стая в страхе бродила несколько суток по округе и слышала вой одинокого волка, наполненного болью и обидой.

У него так и не было волчат. И волчиц у него больше не было.

Сейчас их снова обложили. Уже слышалось бряцанье ружей и крики охотников. Уже доносился человеческий запах, и стая молча смотрела на него.

Он обвёл её взглядом и вдруг встретился глазами с молодым волком.

"Надо!"– говорили одни глаза.

"Понял!"– говорили другие.

Мотнув головой, старый волк бросился в сторону. Он не видел охотников, только как-то совсем небольно обожгло бок, и его с силой бросило на землю. Но он вскочил и, как когда-то его подруга, метнулся через кусты. На этот раз больно ударило по хребту, а он по инерции продолжал бежать.

Выскочил на просёлочную дорогу. Здесь силы стали покидать его. Волк завалился на бок, тяжело дыша, и, высунув язык, жадно хватал пастью знойный горячий воздух.

…Он видел, как уходила его стая. На поле мелькали волчьи спины ,а впереди бежал тот, молодой."Вожак!"– мелькнуло в мутнеющем сознании.

К нему подходили люди, смеясь и дымя сигаретами. Старый волк посмотрел вслед спасённой стае и спокойно положил голову на холодеющие лапы…

"И умирая, в небо улетая,

Уже без боли, молча и моля,

Увидел он – уходит волчья стая,

Прыжками через хлебные поля…"

<p> По имени жизнь…</p>

Почему люди в поездах становятся откровенными? Где-то прочитал, что так происходит потому, что собеседники знают: они никогда больше не встретятся. Поэтому вряд ли кто будет проверять истории, рассказанные под стук колёс, под храп какого-нибудь пассажира с соседней полки или хныканье ребёнка из соседнего купе. И совсем уж завораживают ночью огни проносящихся мимо станций и посёлков!

Напротив меня мужчина лет пятидесяти. На нижней полке, отвернувшись к стене, спит женщина. Мужчина, бережно поправив на ней покрывало, сидит рядом, приютившись на самом краю. Я кивком показываю ему: садись, мол, возле меня, рядом, но он отрицательно машет головой и, положив руки на столик, внимательно смотрит в окно.

Спать пока не хочется. Вчера отоспался у друга, бездельничая весь день. Поэтому я внимательно присматриваюсь к своему безмолвному собеседнику, который за два часа нашего вынужденного соседства не произнёс ещё ни одного слова.

Я вздыхаю и отправляюсь в тамбур покурить. (Тогда ещё в поездах курить разрешалось.) Знаю, чувствую, что сосед обязательно выйдет следом, потому что почувствовал я в его сердце какую-то тяжесть, разглядел в тёмном вагоне потаённую тоску в глазах, печаль…

Протянув ему зажигалку, отворачиваюсь к окну.

– Тебя как зовут? – мужчина глубоко затягивается и медленно выпускает из ноздрей дым.

– Георгий.

– А я Фёдор. Такое вот имя дурацкое родители дали!

– Ну почему же дурацкое?– я удивлённо смотрю ему в глаза,– Имя как имя!

Фёдор усмехается и снова глубоко затягивается сигаретой. Немного колеблется.

– Ты писатель? Я, кажется, знаю тебя. Волжский? Георгий Волжский.

– Ну да.

– Читал Ваши книги. Очень они мне нравятся! Извините!– Фёдор переходит на «вы».– Всё гадал, а теперь вижу.

–Ладно тебе, давай на «ты»! Мы примерно ровесники, да и знакомимся в интересной обстановке!

– Да уж…

Мы закуриваем ещё по одной. Дымим нещадно, наполняя тамбур сизой едкой завесой. Благо, все спят, и ворчать на нас некому!