Драконья кровь

- Так дикарь же… случился. Эшби пропал. Уна слегла. Оллгрим в ярости. Кто работать будет? Наши вылетать боятся. Молодняк вообще в пещеры забился, носу не кажет, - он сел и уперся ногами в пол, откинулся, качнул стул. – Оно, конечно, правильно. С дикаря станется поесть…

- То есть, дракон может вернуться?

- И вернется. Они не уходят далеко от места гибели пары. Сапфиру жаль. Уна из-за нее заболела?

- Как давно вы знакомы? – Милдред сидела на краешке стула. И руки сложила на коленях. Белая блузка. Светлая прямая юбка. Туфли на каблуке. В этом образе есть что-то противоестественное, будто ее запихали в чужую шкуру.

И эта шкура Луке не нравилась.

- Давно. Я помню ее. Еще когда Дерри только-только привел. Пигалица. Но наглая. И смелая. И вместе разом. Но все равно никто не верил, что сможет. Егерем быть – это… непросто.

- Чем вы вообще занимаетесь?

- Да много чем… большей частью за молодняком следим. Когда идут из яиц, то некоторые не могут скорлупу проклюнуть. И драконицы не помогают, уж не знаю, почему. Но и не мешают, когда мы лезем. Потом нянчимся, смотрим, чтоб не разбежались. Они ж по первому времени дурные, что ящерицы… хотя ящерицы и есть. Глотают все, что видят. Давятся. Травятся. Потом линька. С малых-то шкура легко сходит, а вот у тех, которые постарше, помогать надо. Она порой пластами. И главное, что сам зверь на линьку в лежку ложится, будто накатывает на него что-то. Порой хоть ты на куски режь, не поднимется. Молодую шкуру надо маслом смазывать, иначе может пересохнуть и трещинами пойти, а трещины начинают гноиться. Их тоже обрабатывать приходится.

Милдред слушала.

Кивала.

- Раны шьем. Глаза лечим. У них глаза – слабое место. То подмерзнут, то поддует и мигом пленкой затягивает. Огневок подкармливаем. Следим, чтоб по всем пещерам расселялись. Драки среди молодняка разнимаем, особенно, когда начинают территорию делить. Старшие-то мешаются, только когда совсем уж шумно. Кости убираем. Собираем… учет ведем. Да и многое, по мелочи… ну как, по мелочи, вот прошлым месяцем соль таскали. Они ее любят. Так два дня по горам с мешками на плечах. Машина-то не пройдет, а мулы драконов пугаются. Вот и приходилось на себе. И главное, что раз в полгода запасы на лизунцах подновлять надо.

- И Уна…

- Кто ж ее пустит? – с явным удивлением произнес Гевин. – Мы ж в своем уме. Нет, мешки я и сам потаскаю. А она травок соберет… ромашки там, пижмы. Еще вот зверобой хорош. И полынь. Уна с травами ладит куда лучше меня, я ту же ромашку от нивяника не отличу.

- А зачем травы?

- Так… мази и настои. И… вот сейчас у малышни этого года зубы пойдут. Думаете, если дракон, то ему не больно? Человеческие дети и те криком исходятся, а у драконов зубов больше. Уна хорошую мазь делает. Все наши у нее берут. А мешки что? Мешки любой на плечах допрет.

- Она вам нравится?

- Дураком был бы, если бы не нравилась.

Сколько ему?

За тридцать точно, но насколько «за»? О нем почти ничего не известно, пусть и отпечатки парень сдал, как показалось, спокойно. Знал, что в системе нет? Да и сейчас… нервничает, но не сказать, чтобы сильно. И вот пойми, почему?

- Только я понимаю, что ей другой нужен.

- Эшби?

Пожатие плечами, которое могло бы показаться равнодушным, если бы не мелькнувшая искра раздражения.

- Вы его не любите?

- А есть за что любить?

- А есть за что не любить?

Руки у Гевина с широкими ладонями, и они, и пальцы покрыты сетью мелких шрамов, которые он постоянно трогает.

Вздыхает.

И снова трогает. Вот покачал головой.

- Он… может, и неплохой парень, но…

- Но?

- Весь такой… знаете, хороший славный парень, которого все любят просто потому, что он есть. Весь такой и хороший, и славный…

- А вы?

- А я нет, - он слегка наклонился. – У него все было. А он этого не ценит!

- С чего вы взяли?

- Видел… знаете, меня ведь его отец привел.

А вот это интересно.

- Знаете… - Гевин кивнул своим собственным мыслям. – Если кровь брали, то… даже интересно будет, не наврала ли… нет, не подумайте, что я особо надеялся… я шел сюда просто потому, что понятия не имел, куда идти дальше.

Похож ли он на Николаса Эшби? Не больше, чем на Томаса и Деккера. Все светловолосые, но и только. Черты лица у Гевина грубоваты, нет в них и тени аристократического изящества.

- Мать моя… сперва я жил с бабкой. Та еще долбанутая старуха. Все молилась и молилась. Называла меня отродьем дьявола. И заставляла молиться. Ставила на крупу и слушала, как я читаю… если сбивался, она давала затрещину. Говорила, что это я виноват, что разрушил жизнь матери. И я верил. Тогда. Теперь понимаю, что сама она ее разрушила.

Гевин дернул головой.