Драма в конце истории

Если рассуждать логически, существуют бесчисленные уровни сознания, выработанные всей жизнью каждого и законные для него, они должны быть разлиты пленкой в космосе мириадами оттенков.

А каково мое сознание? Вот я, живой, единственный в мире осязающий собственные боли, устремления куда-то, в своей замкнутой оболочке, закрытой от боли других, неужели умру, и весь мой опыт пропадет? Почему-то уверен, что после меня войду в кого-то рожденного после меня, кому перейдет моя душа, с гораздо большим талантом, но ему не дано будет знать, что от меня.

Есть разные уровни озарения. Например, обнимаешь любимую женщину, и не сознание, а все существо уходит в счастье; или одержимость спортивного фаната, улетающего в патриотизме в, так сказать, эмпиреи империи; озарение во сне – бесцветные догадки о мире; озарения робота, точно рассчитывающего вдохновение. И озарения человека, постигшего "гад подземный ход, и дольней лозы прозябанье".

Вот Веня, тот однажды забрался на вершину, с которой стало видно все. Он мыслил поэзией, и уже не мог иначе. Я завидовал ему, потому что всегда продирался сквозь механические нагромождения мыслей, похожие на наш сумеречный северный день.

Я противен сам себе. Меня бесит, что не могу перейти потолок – в ясность ума среди разнородных мыслей от чтения и размышлений. Не открывается, хоть убей!

От этого злюсь на саму природу сознания. Откуда взялась вязкость мышления? И почему оно так неразвито? Чувство, как у человека, уже переставшего тосковать по самым близким и родным, с детства разбросанным по свету.

Мы на грани меж светом и тенью предстали

Расколовшихся, разлученных тех лет.

Как давно, и как долго они не срастались,

Все томили, теперь почти отболев.

Наши корни уже разрознены временем,

И не вспомнить счастье небывалой семьи,

Что могло бы шуметь в ином измерении,

Где разлук не бывает, сердечной зимы.

Можно вмонтировать чипы, помогающие расширить способности мозга. Но они ничего не дают для озарения, при котором только и возникает ясность видения мира.