Du brut pour les brutes

— Permets, fait-il simplement, j’ai droit au respect. J’ai une carrière derrière moi.

— Très loin derrière ! aboyé-je.

Il passe outre :

— Je continue mon rapport ?

Il est si irrésistible, avec ses yeux en gouttes d’huile, sa barbe triste, son nez plongeant et sa moustache brûlée par les mégots trop courts que je ne puis retenir un sourire. Comprenant que c’est dans la poche, Pinaud s’épanouit.

— Figure-toi que Jeannot…

— C’est moi, gazouille le brigadier.

— Que Jeannot a poussé l’amabilité jusqu’à m’escorter ici. On discute le bout de gras. Je fais une flambée dans la cheminée… Reconnais que c’était plutôt sinistre, cette baraque délabrée, la nuit, avec un cercueil…

Force m’est bien d’admettre que ça ne vaut pas une virouze aux Folies-Bergère…

— Voilà-t-il pas que dans un placard mural, je déniche des bouteilles de rouge…

— Il y en avait une de rosé ! précise le gendarme qui a le souci de l’exactitude.

— C’est vrai, reconnaît Pinaud, du rosé d’Anjou…

« Bref, on a voulu tuer le temps. Tu sais ce que c’est ? Une chose en amenant une autre… »

— J’ai vu.

Pinuche passe à la contre-offensive :

— Sans te vexer, tu aurais été à notre place, je me demande si…

— Pardon, m’insurgé-je, insulte à son supérieur ?

— Fais pas la mauvaise tête…

Ayant d’autres chats à fouetter, comme le dit si justement Mme Soraya, je creuse un trou dans la conversation, j’y enfouis la hache de guerre et la recouvre de questions professionnelles.

— A part vos libations, quoi de nouveau ?

— Rien, dit Pinaud, la fille du comte de Souvelle est une belle peau d’hareng. Elle fait la morte, elle aussi. On va enterrer monsieur son père sans qu’elle vienne lui jeter une goutte d’eau bénite…

— Elle a reniflé le piège, observe Béru. Pas folle, la guêpe…

— A quelle heure l’enterrement ?

— Onze heures quinze, fait Jean Névudautre dont le beau-père, je l’apprends par la suite, est chef de gare.

Je mate mon cadran romain. Il est dix plombes.

— Qui s’est chargé des formalités avec les pompes ?

— La municipalité… Les de Souvelle n’ont plus un fifrelin. Tu te rends compte ? Un comte. Avoir eu des arrière-grands-pères croisés, d’autres porte-coton, d’autres guillotinés, et se faire enterrer aux frais de la princesse…

— Qu’est-ce qu’on fait ? tranche Béru que l’atmosphère des lieux débilite.

— On attend l’heure des funérailles ici.

— Et puis ?

— Nous assisterons à celles-ci, sauf toi. Tu resteras ici…

— Pour quoi fiche ? grogne le Béru morose.

— Pour surveiller.

— Tu espères que la souris va venir in extremis…

J’examine la question avec une loupe d’horloger.

— Ma foi oui, quelque chose me dit qu’elle sera attirée par la mort de son père… J’ai eu des… heu… contacts avec cette fille, dans le fond elle m’a paru fofolle, mais pas foncièrement mauvaise…

— T’as le cœur sur la main, ricane le Gros dont l’amertume, aujourd’hui, est plus véhémente que celle du Fernet-Branca.

— En apprenant que son père s’est suicidé, elle a dû éprouver un choc. J’ai confiance…

— Eh bien, dans deux plombes nous serons fixés…

L’atmosphère s’alourdit. Nous attendons l’heure des obsèques en grillant des cigarettes.

Au bout d’un moment, Pinaud murmure :

— Je ne sais pas si tu es comme moi, Jeannot, mais j’ai la migraine…

Le brigadier s’insurge. Il n’a jamais de migraine. Il fait toujours très bon dans sa tête ; je suppose que c’est entièrement climatisé.

— Voyez-vous, ajoute compère Pinuchet en me guignant du coin de son œil mité, je prendrais bien deux comprimés d’aspirine dans un grand verre de vin blanc… C’est radical…

— Après l’enterrement, tranché-je. C’est l’expiation, Pinuche.

Il se renfrogne.

Rien n’est plus sinistre que cette attente en ces lieux désolés. Je comprends la faiblesse de mon collaborateur et je l’excuse. Il faut avoir des nerfs d’acier pour passer la nuit seul dans cette cahute.

Enfin il se produit un peu d’animation. Vingt minutes avant l’heure prévue, des nabus du cru se radinent loqués de noir, avec des chemises propres. Ils attendent dans la cour d’horreur du château. Je tire Névudautre de la croisée.

— Vous connaissez ces gens ?

— Faitement : le père Méable et ses deux fils…

— Si vous apercevez quelqu’un d’inconnu dans l’assistance, vous me le désignez.

— Avec plaisir…

Ça continue d’arriver. On a droit à la veuve Clitos, la tenancière du village, escortée de sa belle-sœur ; puis à Mésédile, le maire, flanqué d’une partie du conseil municipal. Vient la fanfare, dirigée par Albert Lioz, le grainetier… Toujours pas d’inconnus en vue. Le Béru jubile. C’est une espèce de pari informulé entre nous deux. Moi je sens Monique, lui il a le nez bouché.

Le brigadier énumère les arrivants, comme un valet de grande maison annonce les invités :

— Le père Turbet, l’éleveur de volailles… Noisette, l’idiot du village… Louis Trèze, le brocanteur… La Victorine Denice et son mari le bourrelier…

Enfin on voit danser une croix dorée au-dessus des têtes.

— Voilà le curé, annonce le gendarme.

— On l’enterre à l’église, bien qu’il se soit suicidé ? s’étonne le Gros.