Мне девять.Нам скучно,а Кэрен умирает.Мы поехали в Остинтем летом,чтобы папа Сэры —который описывал Кэрен каквеликую и невозможную любовьвсей своей жизни, кто научил насслову лимфома, а потомпонятию приставки,как та объясняет, где живет опухоль, —мог попрощаться.Дом – кожура,вычерпанная натиском смерти,осталась одна лишь аптечка,набитая бритвами, и нам хочется есть,и мы одни, и сидимна полу в гостиной,где светиз нагого окнанарезает ломтями древесинупола, как дыню, размахиваеткаждым отдельным пушкому меня на поцарапанной икреполе стоячих желтых маков.и девочками прожили мыдовольно, чтобыхмуриться от подобной находки,и когда еще лучше,чем сейчас, поупражнять удаление.Однажды я наблюдала, как моя матьсвежует картошину шестьюидеальными штрихами.я это помню,пока Сэра учит меняопираться ногойна бортик ванныи проводит лезвиемвдоль моего бедра: «Видишь? —говорит она. – Разве так не гораздо лучше?»Прежде, чем мы уехали из Альбукерке,ее отец предупредил нас:«У нее не будет волос».черта,какой мы тольконачали восхищаться,правда, конечно,те волосы, о каких он говорит,мы прижимаем к нашим шеям,это они принесут наммужей или комплименты,или взгляды в торговом центре.их в конце концов отстригутнаши завистливые сестрицы,пока мы спим.