Душой наизнанку

Надтреснутый голос — о, это был не предел!
Как выбритый долыса жгучий индейский клич.
Из сердца всё то друг мой вытряхнул, чем владел,
И выкрикнул в мир: позавидуй и возвеличь!

И так он кричал, как на струнах своих скрипел,
И так веселился, что точно — пожди беды.
Мне было дремотно, а стало — не по себе,
Как после ушата совсем ледяной воды.

Пошло всё по-старому: практика-сон-еда.
Диплом и работа, последний учебный год.
Витёк забегал да позванивал иногда,
На десять минут, ибо время — теперь не ждёт.

Его пару месяцев не было в кабаках,
Его не встречали с бутылкою на дворе.
Он если не притчей — то прыщем на языках
У всех злопыхателей выскочил в сентябре.

Пахал-то по-прежнему: днями грузил тюки.
И жил-то по кредо: «Батрача, трудись-потей».
Но вытравил мат из межфразья до мелюзги,
Как чёрную грязь керосином из-под ногтей.

Я много учился — с рассвета и допоздна.
Стонал над какою-то суетной ерундой.
Слал матери письма и деньги в село. Она
В последнюю встречу казалась совсем седой.

Он тоже, должно быть, исправно писал отцу.
Да только всё больше Душе, что «в глаза — бальзам».
Сонаты — её ослепительному лицу,
Сонеты — её обесцвеченным волосам.

Меня засосала воронка учебных дум,
Как психоделичность туманистых городов.
Витёк забегал. Он одалживал мой костюм
И с нею гулял у клинически Чистых прудов.

Играл ей на скрипке — той самой, из сельских пор.
Впервой после армии — жизни в глаза глядел.
Ты трубку поднимешь — и сразу: «Послушай, Жор!
Я счастлив, и это, мне кажется, — не предел!..»

VI

Четыре часа утра. Бормашинной трелью
Мозговую мякоть взрезает безумный звонок —
Замогильно мобильный.
Мне скоро идти на зачёт. Я объят постелью,
Вскочивши — запутался в узлище собственных ног…
О мой Отче Всесильный!

Я грубо бранюсь. Я ору: «Это ты, Витёк?!»
Но мой телефон молчит, как замученный ссыльный.
Я снова бранюсь, выражаюсь по форме: «Ты —…!»
В ответ — полудьявольский хрип. Веселя, как R.I.P.
Я точно оракул: мой друг сквозь какой-то скрип
Выдавливает: «Жор, приехал бы. Мне кранты».

И стало морозно. Я, трубку зажав плечом,
Влезаю в штаны, по карманам ищу ключи.
И тошно под сердцем. «Я буду, я еду… Чёрт!
Дружище, ты слышишь? Болтай же, да хоть о чём.
Хоть что-нибудь, только — пожалуйста! — не молчи!»

Из вакуумнической зыби меж мной и ним —
Моих недогадок и пьяных его недослов —
Высвечиваются абрисы ужасов —
То злые морщины сквозь клоунски яркий грим.

VI