Двоюродная жизнь

– Знаешь, один человек рассказывал, что вот, мол, читаю всякие книги и ничего мне не нравится. Бездарно, плохо, неинтересно. А потом решил: «А дай-ка я сам напишу! Чтоб было хорошо и талантливо!»

– И что?

– И теперь известный автор! – Я назвал фамилию.

– При чем тут все это?

– Да при том! – закричал я. – Не поняла? Либо заводи такой стартап, либо…

– Либо что? – она сморщила лоб.

– Либо выходи замуж! За вот такого. Влюбленного и заботливого.

Она задумалась ненадолго и серьезно ответила:

– Нет. Стартап – это дикий гемор. А замуж – неинтересно.

немножко про грустное Защита и опора

Жила-была одна женщина. Она была художница – не так чтоб шибко знаменитая, но в полном порядке. Во всяком случае, к сорока пяти годам она развелась со своим мужем-раздолбаем, дочку хорошо выдала замуж и – в итоге всех разводно-разъездных дел – обзавелась собственной двухкомнатной квартирой в хорошем доме вблизи метро. С заказами и заработками у нее тоже все было в порядке.

И тут ей позвонил друг детства.

Они вместе учились в девятом и десятом классе. Но у них ничего не было. Никакой школьной любви и даже особой симпатии. Общались, конечно. Разговаривали. Может быть, танцевали на выпускном. Вот и все. После этого – почти тридцать лет – никаких контактов. Так бывает со школьными друзьями, довольно часто. Если честно – почти всегда.

Но вдруг он ей звонит.

И говорит буквально следующее:

– Привет! Я такой-то, друг твой школьный (долго ей напоминал, наконец она вспомнила). Я вот зачем звоню. Я последний год за тобой наблюдаю очень внимательно. Контактик, фейсбук, то да се. Блог твой личный тоже смотрю. Выставки. Был на двух. Убедился. Знаю, что у тебя квартира приличная. Дочь выросла, живет отдельно. И зарабатываешь ты неплохо. Я, честно говоря, сначала думал: «Эх, бедная художница, откуда у нее деньги, кто-то ее подкармливает, видать». А тут гляжу – нет, сама. Разузнал про твои гонорары. Нормально. То есть я вижу, что ты – самостоятельная, сильная женщина с хорошим заработком.

– Ну да, – говорит она. – Ну и что?

– Тебе нужен надежный человек рядом.

– Что-что? – удивляется она.

А он говорит четко и даже немного сурово:

– Тебе нужен мужчина. Защита и опора, ты понимаешь? Крепкое мужское плечо! В общем, я готов.

– Что готов?

– Готов к тебе переехать. Могу прямо сегодня. Чего тянуть?

* * *

Она мне сказала, что сначала ей стало дико смешно, потом слегка противно, а в конце концов – чуть ли не до слез его жалко.

– Это же до какого ничтожества надо докатиться, это же как надо дотла прожиться, чтоб звонить женщине, с которой не виделся тридцать лет, и предлагать свое «крепкое мужское плечо». То есть проситься на ночлег и прокорм, а то, видать, совсем хана! – она вздохнула.

– Но ты, я надеюсь… – я слегка испугался.

– Что ты, в самом деле! Даже смешно, – сказала она.

– Небось, ты его и не помнишь?

– Потом вспомнила. Хороший был мальчик. Веселый и красивый.

снова про веселое Влюбленному всегда везет

Я тогда учился в десятом классе и был очень влюблен в одну девушку – постарше меня, она была студенткой. Были весенние каникулы. Я хотел пойти с ней погулять, где-нибудь в Останкине, или в Архангельском. А она сказала, что едет в Ленинград на студенческую конференцию. «Ах, так!» – подумал я. Узнал, на каком она поезде едет, и решил поехать с ней в Ленинград. Ну, как бы с ней. Но все равно классно. Ночевать мне там было где – у дяди Миши, папиного троюродного брата.

Я сначала хотел этак внезапно появиться перед ней в поезде.

Но потом не удержался и похвастался. Такими изящными словами: «Если вы, сударыня, не против, я провожу вас до Санкт-Петербурга».

Ей понравилось. Она даже, кажется, похвасталась подругам – вот какой у меня кавалер. Провожает меня аж до Питера.

И вот я бегу на вокзал покупать билеты.

Купил, что самое смешное! Туда и обратно.

Билеты тогда были малюсенькие. Картонные прямоугольнички, длиной в спичечный коробок, а шириной и того меньше. И на них компостером пробиты даты и все такое. Коричневые, как шоколадки.

Весна, мокрый снег, холод. Я положил эти билетики себе в перчатку. И еду в троллейбусе по Садовому.

Выхожу, спрыгиваю в весеннюю снежную кашу, тру себе нос левой рукой в перчатке и вдруг чувствую – билетов нет! Потерял! Где? Как? Соображаю, что снимал перчатку, когда платил за проезд в троллейбусе. Все понял за один миг. Рванул следом – а троллейбус уже отъезжает.

Я в отчаянии торможу такси, он мне как всегда «куда ехать?», я ему ору – «догнать этот тролик!»

Догоняем. Через две остановки! Влетаю вовнутрь, народу почти никого, бегу вперед к кассе – о, Боже!!! Ты меня любишь!

Среди ошметков заледенелого снега лежат два коричневых прямоугольничка, две заветные картонные шоколадки, сладость моей влюбленности – простите, распустил язык…

Значит, это настоящая любовь!

Нет, не значит.

То есть я съездил в Питер, налюбезничался, нагалантничался, произвел впечатление на девушку и ее подруг… Но и все.

Ну и слава богу. Каждый из нас пошел своей дорогой. Всем спасибо, все довольны.