Джентельмены предпочитают брюнеток (СИ)

Выслушав меня, Дима задумался. Залпом выпил кофе, попросил у официанта ещё, затянулся сигаретой, хлебнул

кофе...

- А причём тут тогда Эльжбета? – протянул он, стряхивая пепел, - выходит, убийство Зоси не связано с крадеными деньгами?

- Выходит, что так, - кивнула я, - я совсем закружилась. Кому понадобилось её убивать?

- Зигмунду, - хмыкнул Дима, - хотя ты сейчас скажешь, что у него алиби, но он мог нанять киллера. Тем более, ты сама говоришь, что у мужика нервы сдали, когда он узнал, что Зося мертва. Он рад её смерти, это однозначно.

- Погоди, - отмахнулась я, сосредоточенно размышляя, - Зося бывший патологоанатом, работала в управлении, потом вскрылись её делишки, и она вынуждена была уйти. Но у неё был парень, который её бросил, она потеряла малыша, обозлилась, и решила отомстить. Стала пугать семью бывшего парня, была вынуждена бежать из Польши, а потом даже подослала убийц. Когда её попытались схватить, уехала сюда. Она преступница, это однозначно, и сестрица её – та ещё фруктоза. Мы думали, что её убийство связано с деньгами, но теперь понимаю, что дело в другом.

- Почему же? – удивился Дима, - одно другому не мешает, это могла быть и Эльжбета.

- С чего ты взял? – растерялась я.

- Если они друг друга стоят, - хмыкнул Дима, - Эльжбета украла деньги, избавилась от мужа Беаты, а Зося как-то узнала. Стала требовать, чтобы сестра поделилась с ней деньгами, а та её убила.

- Тоже вариант, - кивнула я, - тут вариантов тучи! При этом множество несостыковок, неточностей, и всё время что-то новое всплывает. Вспомнила!

- Что?

- Беата говорила, что с Зосей стало плохо, когда она увидела Конрада с беременной Ариэнной, но, судя по тому, что рассказал Зигмунд, Конрад с итальянкой в Польшу не приезжали. И как это понимать?

- Спроси у Беаты, - пожал плечами Дима, - но, думается мне, эта звезда наврала подруге. Беата твоя очень наивная, она верит людям безоговорочно. Она, что не скажи, всё за чистую монету примет. Зося ей основательно мозг припудрила.

- Теперь вопрос – кто убил Зосю? – процедила я, - Зигмунд? Или старые знакомые в виде бандитов? У меня уже мозг плавится от этих всех событий.

- Что, чувствуешь, что не в силах? – ухмыльнулся Дима, - спотыкнулась об улики?

- Это ты вечно спотыкаешься! – процедила я, начиная медленно закипать, - травишь меня с иезуитским постоянством! Чего тебе надо от меня? Спокойно поговорить с тобой невозможно!

- Поговорим, когда ты навечно в моей постели окажешься, - буркнул Дима, - и мне нравится, когда ты злишься. Резко делаешься очень сексапильной.

- Понятно всё с тобой, - ухмыльнулась я, - извращенец! Лучше скажи, что делать!

- Не знаю, - спокойно ответил он, - мне кажется, что к этому приложила руку Эльжбета, больше просто некому. Сама посуди, с бандитскими проделками давно покончено, от полиции она сбежала. Как умудрилась выскользнуть из цепких лап Фемиды, уму непостижимо, но она это сделала. Нет, тут что-то произошло теперь, в реальном времени, и Зося за это поплатилась.

- Я сегодня же свяжусь с родителями Зоси, - сказала я, - а так же поговорю с её коллегами.

- Я с тобой, - вызвался Дима.

- Пошли, - кивнула я, - посмотрим, что из этого получится.

- У нас сегодня театр, - улыбнулся вдруг Дима, - не забыла?

- Помню, - вяло ответила я, - а послезавтра Генрих приезжает, будут с Милой меня раскручивать.

- Это, каким образом? – заинтересовался Дима.

- Книгу мою печатают, потом будет автограф-сессия, презентация, правда, в обратном порядке.

- О чём книга-то? – спросил мой любимый мачо, но я видела, что глазами он смеётся.

- Тебе, в самом деле, интересно? – строго спросила я, - или ты считаешь моё творчество бредятиной?

- Нет, что ты, - мягко сказал он, и я видела, что он искренен и честен, - просто это как-то дико, поневоле хочется постебаться.

- Это доставляет тебе удовольствие? – сурово спросила я, - где ты тут нашёл стёб?

- Над тобой я смеяться не буду, ты моя любимая женщина, -

улыбнулся Дима, - но, если честно, то большинство писателей в наше время не Пушкины и не Чеховы. Им до них, как до Китая пешком. Сидят в Доме Литераторов, других, более удачливых, помоями поливают.

- Я тоже так думала до некоторого времени, - кивнула я, сощурившись, - а ты что, считаешь, что я одна из них?

- Нет, просто я думаю, что такого ты могла написать, что с тобой Генрих так носится. Это нормальная литература или беллетристика?