Джихад одинокого туриста

Нос пикапа ткнулся в ограждение, сдвинув блок и осыпав капот лохмотьями стекла. Передернув цевье и прыжком взлетев на бетонный куб, я встретился взглядом с человеком, отлипшим от задней стенки кабины. Камуфлированного мужчину с бешеными глазами и меня разделяли борт пикапа и затворная рама пулемета над кабиной. Ствол дробовика уставился между ними и гавкнул. Мужика перегнуло в поясе, вынося из кузова спиной вперед.

Загнав в ствол последний патрон, я бегло оглядел замершую машину – двое в кабине и летун из кузова опасности уже не представляли. Суматошный поиск взглядом выпорхнувшего на повороте. Неподвижная фигура лежала на обочине. Последний бах, последний патрон. Все. Красная пластмассовая гильза с латунным основанием выскочила из патронника и шлепнулась поодаль. Я «завис», как компьютер. Программа завершена. Что дальше?

Единственное осмысленное действие, пришедшее в голову, – слезть с бетонного «постамента». Соскочив на асфальт, я уставился на вторую, сотрясающуюся от попаданий, машину – Саша, скупо отсекая патроны, продолжал расстреливать ее в упор. Вздрагивая от резких звуков выстрелов, я потер лицо пятерней и, отложив «Мосберг», цапнул автомат. Куда стрелять?

Не считая Саши и меня, в ближайшей округе оставались только трупы. Присев на блок, я положил оружие на колени.

– Может, хватит?

Лязгающий механизм заглох.

– Что? – Пулеметчик перевел на меня пустые глаза. Закопченный ствол шевельнулся. Из темной дырки выполз и растаял серый дымок.

– Хватит!

– А… – в пустые глаза входило сознание. Терминатор качнул зрачками на свою цель. Оценив состояние изрешеченной машины и переведя взгляд на пикап, молча сравнил. Плечи расслабились. Поднявшись на ноги, Саша пару секунд подержал ладонь над стволом.

– Горячий, – заключил он и, взявшись за верхнюю рукоятку, поднял потрудившийся агрегат. – Сваливаем?

Вместо ответа я повернулся к единственной, относительно целой машине. По идее, разбитые стекла и погнутый бампер на способность к передвижению не влияют. Если только не ушел передний мост. Я заглянул под кузов – кажется, мост был на месте. Хотя – я не специалист. Приоткрыв водительскую дверь, я придержал вывалившееся тело. И опустив мертвого на землю, заглянул в кабину. В общем, не так плохо – сиденье запачкалось только со стороны двери. Клацнул замок пассажирской двери, и второе тело с шумом исчезло в проеме – Саша не испытывал деликатности к чужим умершим.

– Едем? – поинтересовалась его голова, возникшая в проеме.

– Сейчас, – положив автомат в салон, я вытянул наружу тяжелое, крошащееся полотнище лобового стекла, смахнул осколки с сиденья. Все?

Нет. Эмоции пересилили рассудок, и, спрыгнув с подножки, я вернулся за пустым дробовиком. Патронов может и не быть, но безотказность и убойность… машинка впечатлила. А патроны… Может, и найдутся.

Ухватив пистолет из поясной кобуры водителя, я взгромоздился в «седло» и, закинув дробовик назад, повернул ключ. Движок мягко завелся. Мы переглянулись.

– Поехали.

Глава 18

Среда. Утро, 06.24.

Выехав за пределы поста, я попросил пассажира:

– Высунься в окно и сделай рожу поприветливей.

– За хрен?

– Меня не прикалывает дружеский выстрел из гранатомета.

Оценив масштаб проблем, Саша молча привстал и высунулся.

Свои нашлись за третьим поворотом. Иван с Мишей куковали в салоне, высадив пленных на обочину.

Арабский выводок, закатывая глазки, тихо подвывал. Бледный конвой нервно цыкал зубом.

Я притормозил и высунулся:

– Саша, заканчивай гонять воздух. – И, повернувшись к арабской массовке, любезно попрощался: – Пошли на хрен.

– А?.. – подал голос бух.

– Потом. Тачка на ходу?

– Да.

– Поехали.

Оставив брошенных (или отпущенных?), машины ушли на серпантин. Две из трех стоящих фигур абсолютно одинаковым, бережным жестом придерживали правые руки.

Среда. Утро, 06.40.

Живописные, пустые, при этом – хорошие. Такие дороги не часто встречаются сегодня. Нам повезло. Море было голубым, горы – серыми, асфальт – пустым и гладким. Художник, скрывающийся в каждой очерствевшей душе, мог раскрывать мольберт в любой точке трассы. Но восприятие – не синоним таланта. Свой я не нашел, так и не поднявшись выше ремесленника во всех умениях прошлой жизни.

В общем, единственное, что оставалось, – жать на газ. Дорога позволяла, ситуация настаивала. По такой трассе я бы с удовольствием втопил сотни полторы, но… Ветер, раздув порыв души, выжал обильную слезу. Гася ей то, что распалил. Компромисс меж ветром и скоростью нашелся километрах на семидесяти. В сем неспешном темпе мы отмотали километров восемь. И, обогнув роскошный, поросший зеленью живописнейший отрог, я нажал на тормоз. Вэн вильнул, тормозя. Заняв всю ширь дороги, оба водителя – Иван и я, переглянулись.

– Что стоим? – пробурчал Ванин пассажир, пытаясь продрать глаза руками.

Мой был лапидарнее.

– Что? – спросил он, поднимая голову.