Джип из тыквы

– Вот я как раз насчет документов и прочего, – участковый откашливается. – Мария, ты в курсе, что тобой интересуются?

– Кто?!

Первая моя мысль: «Ура, ура, я не зря надеялась, что любящие родственники меня разыскивают!»

Но в голосе участкового нет и намека на радость, зато присутствует тревога:

– Смежники.

– В смысле? – мое ликование увядает. – Какие еще смежники? Чьи? Ваши?! Спецслужбы, что ли?!

«А вот теперь все стало ясно: ты шпионка! – чрезвычайно возбуждается мой внутренний голос. – Точно, точно, ты же типичный человек без прошлого!»

Я успеваю вообразить пикирующий на меня с подоконника цветочный горшок. Закадровый голос печально произносит: «Пастор Шлаг не заметил условного знака!», затем следует звук удара, и цветную картинку сменяет бескрайнее темное поле.

«Это провал! – резюмирует мой внутренний голос и снова уныло затягивает: – Не думай об эмпатах свысока…»

– Фигня какая! – возмущенно обрываю я эти фантазии.

– Не скажи, Маня, это не фигня, это очень серьезные люди, – не соглашается со мной участковый. – Я тебе так скажу: будь готова к непростому разговору, я тебя предупредил.

– А чего они хотели-то? – спохватываюсь я, что предупреждение получила, а информацию – нет.

– Тебя хотели, – Андрей Ильич не раскалывается. – А раз хотели, значит, получат.

Я делаю еще одну попытку:

– А что вы им рассказали?

– Обязательный минимум: мол, да, есть такая, но живет у нас недавно, так что никак пока себя не проявила, поспрашивайте-ка в другом месте.

– В каком? – я мрачнею, догадываясь, куда переадресовал «серьезных людей» осторожный участковый.

– По прежнему месту пребывания, разумеется, – подтверждает он мои подозрения. – В больнице!

Закончив разговор, я сижу в машине и нервно барабаню пальцами по рулю. Интерес ко мне «смежников» Андрея Ильича – обстоятельство пугающее.

Что я такого сделала, а?

Несмотря на то что я не помню за собой никаких серьезных грехов, если не считать таковыми хронические угоны автомобилей марки «Рено», нельзя исключить вероятность того, что я действительно что-то натворила.

«Может, устраивала антиправительственные демонстрации? Или плясала голышом в церковном храме?» – перебирает варианты мой внутренний голос.

– Не знаю! Не помню! – рычу я расстроенно.

А потом вдруг понимаю, что в бочке дегтя вполне может помещаться ложка меда. Если меня разыскивают за черные дела, совершенные в прошлом, значит, мое темное прошлое – не сплошная тайна хотя бы для спецслужб!

– Задержат – расскажут, – говорю я себе в утешение.

И немного успокоившись, выворачиваю с обочины на дорогу.

Еду, а мысли крутятся вокруг любительского сыска посредством СМИ.

Надо мне, пожалуй, самой дать в эту программу объявление типа «Кто видел? Кто знает?» со своей собственной фотографией. И не только на телевидение, но и в печатные издания.

– У вас есть газеты с криминальными новостями? – заглянув в санаторский киоск «Роспечати», спрашиваю я меланхоличную киоскершу.

– У нас других нет, – пессимистично, но бойко отвечает она. – Вас что конкретно интересует? Ограбление шоумена, убийство бизнесмена, подмена наследника олигарха в роддоме, изнасилование пожилой монахини группой сатанистов или похищение с целью продажи на органы глухонемых инвалидов?

– Э-э-э… – озадаченно тяну я.

– Экономист-мошенник? Эксгумация трупа предполагаемой жертвы серийного маньяка? Экстрасенс, расследующий преступления? – добросовестно озвучивает «меню» на букву «Э» хорошо подготовленная киоскерша.

– Про экстрасенса я бы почитала, – признаюсь я.

Нужно же расти в профессиональном смысле!

Пока киоскерша шуршит газетами, формируя подборку, уточняю формат нужных мне публикаций:

– А еще меня интересуют издания с короткими сообщениями о чрезвычайных происшествиях и преступлениях, предупреждениями правоохранительных органов, объявлениями о розыске пропавших и так далее.

– Остренького захотелось? Надоело манную кашку кушать? – киоскерша понятливо хмыкает и выталкивает в окошко подобие слоеного торта из сложенных стопкой газет. – Приятного вам аппетита!

Аппетитным это чтиво не назовешь, и позже, расположившись с газетами на диване, я испытываю дурноту, как будто и в самом деле съела что-то далеко не диетическое.

Бульварные листки, со знанием дела подобранные для меня киоскершей, не просто информируют читателей о криминогенной обстановке в регионе, но с наслаждением смакуют шокирующие подробности. Не понимаю, кому в здравом уме хочется знать, на сколько конкретно частей расчленил тело гражданки-наркоманки А. ее сожитель и по совместительству убийца Б.? И вполне ли нормальны сами издатели, подверставшие к этой заметке рекламу швейцарских самозатачивающихся ножей?

Ежась и вздрагивая, перелистываю желтые страницы и нахожу еще одну людоедскую рубрику. Она называется «Последний путь» и рассказывает о дорожно-транспортных происшествиях со смертельным исходом.