Эхо теней и другие мистические истории

Я вышел на Аллейную, там конечная кольцевая, и всё вроде как в порядке: обычный такой трамвай, один водитель — в лёгкой куртке, футболке, брюках. Бородатый, в фуражке, за закрытой дверцей. В салоне — милая девчушка, в светлом, в юбке, с наушниками.

Прислонилась к окну, в сгустившуюся ночь смотрит. Тоскливо ей.

А всё-таки что-то неладное: как-то провода у того трамвая искрились, что мне не по себе сделалось. Присмотрелся, значит, — а там чудо маленькое. Ну как чудо — визгарь, совсем молодой ещё.

Ты же наверняка слышала о случайных ДТП, трамвайных дрифтах и прочих авариях, которые происходят либо по случаю, либо по пьяни. Визгари — они почему так зовутся — на лязг колёс сбегаются, покататься хотят, а где катаются — там всё, швах.

Визгари по одиночке не ходят — есть один, стянутся и другие. Но тут — мелкая ползучая тень, сидит на крыше, с антеннами играется, знай искры высекает — и ветер, ветер вокруг: смеётся бесёнок, весело ему.

Я прячу руки в карманы. Глаза закрыть, тихо присвистнуть — и вот, теперь у меня всё та же Аллейная, только вид сверху. Кольцеобразная площадка, парк чуть дальше, остановка, пара ларьков — и рельсы в более населённые точки города.

Смотрю на мир теперь не своими глазами.

С Ротти у нас связь хорошая. Духовная, крепкая. Для себя.

Фамильяр — и я притом, его личными ощущениями — летит, быстро, шумно — и Хмаровск вокруг плывёт, сливается в свет от окон, фар, неоновых вывесок — и высотки, дома-одиночки — всё в единые тёмные линии. Как на Гугл-картах — а там и цель наша: другой трамвай в трёх остановках отсюда.

Ротти подлетает, осматривает — и — так точно, видим чего: ещё один мелкий глупый визгарь. Только в салоне трамвая здесь с десяток людей, и водитель жутко уставший.

Что бесята затеяли, думаю, пояснять Тебе не нужно — сам как представил, что вот эти два больших красно-жёлтых змея на полной скорости в друг друга въедут, с рельс сойдут, оземь рухнут — поёжился тут невольно. До смерти, может, дойдёт не у всех, а вот в больницу отъедут многие.

Но и убивать малышню — тоже не круто — они же не злые, просто тешатся. Это нам, людям, больно и неприятно, а им — две «маффынки»— вжжух, бам, лязг, треск — сама ж понимаешь, как будто бы у Тебя детства не было.

Так что делаю над собой усилие, открываю глаза: подойти к остановке, сесть, закурить.

— Шугни их, — говорю к Ротти. — Не сильно, чтоб вышли просто.

Ветер-счастливый лай — и летит, летит мой красавец, обратно к большому змею с брюхом, битком набитым людьми.

Сам я — смотрю на крышу, вижу мелочь пузатую. Серенький, дымчатый, лица нет, одна улыбка через всю голову. И лапки точит когтями.

Пригрозил я ему — тот приник. Склонил мордашку набок, губки эти свои слепил бантиком: просится так, кататься хочет.

Дал ему знак рукой — «жди, всё будет, но позже».

Фоном слежу за Ротти.

Водитель в другом трамвае носом клюёт, сам едва дорогу перед собой различает. Ударит по рычагу, двери закроет — и тронет навстречу смерти.

Вернее... Тронул бы. Только уже теперь — нет.

Сначала была мысль.

Потом появился образ. Образ, сотканный из множества лязгающих челюстей и сияющих глаз.

Потом вспотели руки. Покрылся испариной лоб. Зрачки расширились, челюсть свело — нет, такой пассажир, даже в водительском кресле, уже сегодня никуда не поедет.

Плечо у него заныло, в желудке острая боль — как ножом под ребро — и кричит он, кричит, уже и себя не помнит, вскочил с места, схватился за голову, бежит ко всем чертям от своего трамвая, от той остановки — а опомнится он аж у ларька ближайшего, а там алкобес все его страхи вместе с горилкой примет, разобьют на двоих поляну.

С одним разобрались — а там и второго, напротив меня, оприходовали — такая же тема. Я не стал лезть в его голову, чего как у них по домашним делам, просто спугнуть хотелось. Он тоже к ларьку побежал, мимо меня пролетел, чуть фуражку не уронил — и дальше, не кричал даже, только под ноги глядел всё жмурился.

Я поймал взгляд девушки в салоне — она удивлённо глянула на водителя. Потом на меня — я развёл руками, плечами пожал: мол, дальше никуда не поедешь, прости. Немного извиняющеся получилось.

Та вздохнула, улыбнулась чуть-чуть, поднялась, легко соскочила на землю.

Я махнул ей рукой — не девушке, мимо — и слышу довольный визг.

«Осторожно, двери закрываются. Следующая станция — ваша мамка».

Она всегда следует за подобными шалостями. Большая и необъятная.

Пассажиры, уже вышедшие из салона, на той станции удивлялись, наблюдая, как двери только что оставленного ими трамвая закрылись сами собой, а в водительском кресле сидела женщина. Тощая, в сарафане, с льняными волосами.

Босая. Ударила по рычагам, стукнула пульт — тронулась, тронулась и смеялась.

И здесь также — только полуголый парень — так люди визгарей видят, если те пустой транспорт заняли.

Будь мы где-нибудь в штатах — по утру в морге пару назвали б Джон и Джейн Доу, посмертные неопознанные муж и жена. У нас — в лучшем случае — жмурики. Никакой поэзии, только наша романтика:

Два жмурика ночью сошлись под луной,

Один — ясный взором,

Другая — нага,

Коснулись друг друга, незримы толпой,

И случаем вздорным