Эликсир для избранных

– Как он помог?

– Понятия не имею.

– Очень интересно. Кем же был этот Кончак? Потом, после смерти прадеда?

– Не могу сказать, Лешенька, не знаю.

– Зачем же он забрал прадедовы документы?

– Может быть, они нужны были ему для научной работы? – предположила мама.

– Думаешь, Кончак продолжал заниматься лизатами?

– Может быть. После того как бабушка Ариадна бросила науку, у нас дома эта тема лизатов особенно не обсуждалась, – произнесла мама и начала раздавать карты.

– А почему бабушка Ариадна бросила науку? Если я правильно понимаю, она работала вместе с отцом в ВИЭМе?

– Да, она была аспиранткой, но только не у Павла Алексеевича в лаборатории, а у его друга – профессора Лавренцова, она занималась физиологией мозга…

– Но отец, я имею в виду прадеда, строил на нее какие-то планы?

– Да! Он очень хотел, чтобы она продолжила его дело… И прабабушка хотела…

– А почему же она не продолжила? У нее-то для этого были все данные.

– Несколько раз я спрашивала ее об этом… Но она… ммм… всегда уходила от ответа.

– Ясно.

Хотя на самом деле было ничего не ясно.

В этот момент в комнату вернулась Катька. Она бросила трубку на стол и уселась на свое место.

– Ну, кто ходит? – спросила она.

В тот вечер выиграла мама.

Казань, февраль 1921 года

Однажды утром, приехав в Ветеринарный институт, Павел Заблудовский обнаружил возле двери в лабораторию молодого человека в черном поношенном пальто. Юноша сидел на стуле, запрокинув назад голову, и спал. На коленях у него лежала фуражка с треснутым лаковым козырьком. Шея была обмотана серым шарфом, из-под пальто виднелись поношенные коричневые брюки с обмахрившимися штанинами, на ногах – сомнительные ботинки. Заблудовский несколько секунд рассматривал спящего, лицо этого мальчика показалось ему знакомым. Где-то он его видел, только не мог вспомнить где…

Вдруг молодой человек как-то странно всхрапнул и замотал во сне головой так, словно хотел от чего-то увернуться. Павел Алексеевич протянул руку и дотронулся до плеча незнакомца. Тот вздрогнул, открыл глаза и несколько секунд смотрел на профессора ничего не понимающим взглядом. Заблудовский хотел сказать ему что-то ободряющее, но не нашел что, а вместо этого спросил:

– Что вам снилось, молодой человек?

– Так… Ничего, – произнес юноша низким, с хрипотцой голосом. – Ничего… Я уже и не помню.

Он не стал рассказывать незнакомому человеку, что часто видит один и тот же тоскливый сон. Сон, в котором снова война, в котором он снова в Омске, бежит по узкому проходу между двумя железнодорожными составами. Там во сне ему нужно срочно – очень срочно! – найти свой эшелон, который вот-вот должен отправиться дальше на восток. И он знает, что если не найдет, то случится страшное… И он бежит, бежит что есть сил между бесконечными мертвыми составами и уже знает, что нужного поезда ему никогда не найти…

– Я вас жду, господин профессор, – заявил юноша, вставая со стула.

– Чем же могу быть вам полезен?

– Господин профессор… – вдруг заторопился молодой человек. – Я узнал… Мне сказали, что у вас открылась вакансия ассистента…

– Н-да, и что же?

– Возьмите меня! – выпалил молодой человек. – Пожалуйста!

И он вдруг улыбнулся какой-то детской, обезоруживающей улыбкой.

– А вы, простите, где учились? И вообще, сколько вам лет?

– Двадцать один. Будет, – отрапортовал молодой человек. – Гимназия и один курс университета.

– Какого?

– Казанского.

– По какой же специальности?

– Химик.

«О господи, – подумал Заблудовский, – зачем ты послал мне недоучившегося химика?»

Ассистент профессору вправду был нужен, и вакансия действительно имелась. Должность, прямо сказать, грошовая, деньги мизерные, однако желающих занять ее хватало. Заблудовский был популярен, многие хотели с ним работать. И он рассчитывал заместить вакансию каким-нибудь толковым старшекурсником, а лучше аспирантом с биологического или медицинского факультета. А тут на́ тебе! Этот… птенец. «Придется ему, конечно, отказать, – размышлял профессор, – но как-то деликатно… – Он еще раз окинул фигуру юноши внимательным взглядом. – Нет, конечно, симпатичный молодой человек, но…»

– Как вас зовут? – спросил Заблудовский.

– Извините, что не представился, – подобрался юноша. – Борис Кончак-Телешевич.

Павел Алексеевич вздрогнул.

– Как, вы сказали, ваша фамилия?

– Кончак-Телешевич.

И тут Павел Алексеевич вспомнил сентябрь 1918-го, смерть брата Андрея и маленького солдата, вытянувшегося по стойке «смирно».

– У вас есть семья? Родители?

– Они… – Кончак на секунду замялся. – Они за границей.

– У вас есть еще родственники в Казани?

– Никак нет, – по-военному четко ответил молодой человек.

«Н-да… Трудно тебе придется», – думал Заблудовский.

Вдруг Борис Кончак покачнулся и судорожно оперся рукой о стену. Лицо его, и без того бледное, стало совсем белым.

– Что такое? Вам плохо? – заволновался Заблудовский.

– Извините, профессор, – пробормотал Борис, стараясь взять себя в руки. – Голова немного закружилась…

– Вы когда последний раз ели, молодой человек? – строго спросил Павел Алексеевич.

– Торопился… Не успел позавтракать, – пробормотал Кончак.

– Я спрашиваю, когда ели?