Фантастическая проза. Том 2. Младенцы Медника

— А я отмалчивался, — доложил младший лейтенант.

— А это что? — подполковник бросил на стол газету «Московский краевед».

Снимок на первой странице был нечетким, но можно было узнать лежащее среди кустов тело в темном костюме. Заголовок статьи гласил: «МЕНТЫ ПРИШЕЛЬЦА НЕ ТРОНУТ! ОНИ ЗАОДНО?»

— Читай, читай! — пригласил участкового к столу начальник отдела.

Написано было хлестко и не без эпатажа. Ознакомившись со статьей в газете, Земляков посмотрел на начальника.

— А я-то здесь при чем?

— Пустырь на улице Злобина знаешь? — отрывисто поинтересовался начальник.

— Есть такой, — неуверенно сказал Земляков.

— Четвертое тело! — с явным раздражением выкрикнул начальник и потряс газетой. — Четвертое, младший лейтенант! Возьмешь старшину, и кто там у него из общественности сидит, поедешь с ними на эту улицу, обшаришь весь пустырь и доложишь, что там за покойник валяется! Ты понял меня, Земляков?

Дурак бы не понял. Особенно если тебе указания начальник дает.

Старшина собирался долго и неохотно. Как раз на это время у него было назначено уничтожение очередной партии самопального алкоголя, общественность собралась, а тут ему приказывали бросить все и отправляться неведомо куда, искать чье-то мертвое тело. Общественность в лице двух соседей старшины особого желания заниматься такими поисками не изъявила. На другое люди настроились, их тоже понять можно. Поиски трупа никакого удовольствия не сулили, а уничтожение самогона давало некоторое осознание своей общественной значимости и чувства удовлетворения за хорошо проделанную работу.

— Тогда сам звони начальнику, — вспылил Земляков.

Старшина подполковнику звонить не стал, а снял мягкие кожаные тапочки, в которых он бесшумно расхаживал по каптерке, и принялся обуваться в сапоги, ворча, что он сам себе начальник, ходят тут всякие, занятых людей от работы отвлекают, инвентаризация на носу, а тут — на тебе! собирайся, Дмитрий Иванович, отправляйся искать кому-то нужных покойников. Может, они кому-нибудь и нужны, только не старшине райотдела Волкодралову, у него и без покойников работы хватает. Обувшись, старшина повернулся и предложил:

— Поехали, что ли? У меня и без ваших дел забот хватает! — Подумал и добавил: — Только, чур, я еду впереди!

Старшина достойно показал себя при прежнем начальнике, который недолго пробыл руководителем отдела до подполковника Кружилина.

Тот начальник отличался крутым нравом и невоздержанностью в речах. Недостатки во внешности и строевой подготовке подчиненных он воспринимал не иначе как покушение на государственные устои.

— Я вам не Зайцев какой-нибудь, — кричал он. — Я порядок в отделе быстро наведу! Вот вы, старшина, два шага из строя! Посмотрите на него — это милиционер? Брюхо торчит, рубашка второй год не глажена! Галифе в пятнах, словно он в карманах колбасу носит! Нет, я из него сделаю человека, не будь моя фамилия Волков! Как ваша фамилия, старшина? Громче, громче, не стесняйтесь товарищей!

Тут старшина и отличился.

— Волкодралов моя фамилия, товарищ майор!

История эта быстро обошла сельские районы, где дубоватого майора Волкова хорошо знали, а потому сразу стали с удовольствием повторять, что на каждого майора Волкова есть свой старшина Волкодралов.

Вместе со старшиной и его общественниками Земляков обшарил весь пустырь, чтобы, вернувшись, доложить подполковнику Кружилина, что никаких мертвых тел на пустыре не обнаружено.

— Это что же выходит? — спросил подполковник, вновь вчитываясь в текст. — Брешет, журналюга?

— Не знаю, откуда он что взял, — сказал Земляков, вновь беря газету в руки. — Старшина все кусты на карачках пролазил, он там даже камни перевернул на всякий случай. Нет там никакого трупа. Что же тогда получается? У нас он ничего не мог узнать, мы сами пока блуждаем в потемках, в прокуратуре он тоже вряд ли что узнает… с экспертом, что следователь прокуратуры пригласила, он не общался… Слушайте, Виктор Степанович, а я его знаю!

— Кого? — цепким глазом уставился на него подполковник.

— Да Вергилия этого, — хлопнул по газете ладонью Земляков. — Ну, он так мужика называет, который ему наколку на труп давал. Вот, журналист этот пишет: «На пороге стоял щуплый невысокий человечек с бледным озабоченным лицом. Под правым его глазом имелся внушительный синяк. На человечке был довольно потрепанный костюм, причем пиджак его был надет на голубую майку». Я вчера одного своего алкаша отлавливал, ну и в «Вонючку» заглянул. Ну в кафе на улице Гофмана. Там я его и видел. Пиджак прямо на майку надет, синяк под правым глазом. Сам щупленький такой. Толик Корепан, он это. Ваныкин его фамилия. Дернуть его?

— Я б его, сволочь такую, дернул! — с чувством сказал подполковник. — Я б его так дернул, чтобы он остаток жизни волю через решетку разглядывал! Ну-ка, давай этого Корепана сюда!

Спустя полчаса Толик Корепан, посидев в «обезьяннике», пока на него составляли протокол, уже рассказывал, жалобно глядя на подполковника Кружилина:

— Шутили мы, гражданин начальник! Шутка такая. Ну узнали мы, что этот секс-символ из столицы прибыл, решили его разыграть малость.