Фауст: о возможном

* * *

Любви, даже самой сильной,

Короткий назначен срок.

И даже любви взаимной

Время не будет впрок.

Сердце, надеясь, бьется,

Душа, ожидая, болит;

И если любовь проснется,

То ненависть мирно спит…

Когда душа безмятежна,

Не тронет ее печаль.

Но чувство любви неизбежно,

Его не минуешь. А жаль…

* * *

Летит снежок, в ночи играя,

Не дует ветер, вьюги нет;

И с наслажденьем я вдыхаю

На грусть свою с небес ответ.

Жива природа, мягкий сон

Окутал мир сует и тщеты;

И погружает в негу он

Ручьи и водопады Леты…

И я смотрю на этот снег,

Что белым стелется настилом,

И кровь свой замедляет бег:

Я засыпаю вместе с миром…

* * *

Забыто? – Нет. Разрушено? – Быть может.

Воскреснет ли разбитая мечта?

Душой я стану чуточку моложе,

Но сердце повзрослеет навсегда.

Я буду вспоминать? – Да, буду.

Я буду вспоминатьмечту порой.

Но я должна забыть, и я забуду,

Забуду, что я помню образ твой…

* * *

Сон, жестокий сон опять меня разбудит,

И злая греза чувства оживит.

Не помню я того, что с нами будет,

Но сердце вновь поверить разрешит.

Слез, горячих слез врачующая свежесть,

Любви отвергнутой пьянящий аромат,

И бесконечная навязчивая нежность

Ключом коснется затворенных врат…

Тебя, зачем тебя я снова обнимаю

И не противлюсь ласковым речам?

Ведь я тебя совсем не понимаю.

Но понимать порой совсем не нужно нам…

* * *

Река Мирозданья свой бег продолжает,

И нет ей дела до нас.

Ей все равно, что здесь кто-то страдает,

Возможно, в последний раз.

Все дальше и дальше, к пределу Вселенной

Ты воды свои пронесешь.

Познаю я Вечность, тобой напоенный,

Но дважды в тебя не войдешь…

Рожден из нее, в нее ты вернешься,

Закончив свой кряжистый путь.

Испив из нее, уже не проснешься,

Не торопись же, Поэт, уснуть…

* * *

Пусть сердце не ропщет на горькую долю,

Любовью нечаянной не упрекнет;

Годы прошли, долгожданную волю

Судьба мне в награду вернет.

Что было, то было, напрасно жалеть

О том, что сбылось и не сбылось.

Сумев проиграть, я сумела прозреть,

Мне многое в жизни открылось.

Мечту растоптав, надежду убив,

Я снова согласна жить.

Пускай я страдала, тебя полюбив,

Теперь я могу не любить…

Да уж, видимо, я был мазохистом. Я снова полистал тетрадь. Удивительно, как много в ней оказалось записей. Я наткнулся на один из своих рассказов, не законченный. Полистал еще. А вот этот рассказ я старался закончить, старался, чтобы потом куда-нибудь его отправить, на какой-нибудь конкурс. Или в какое-нибудь издательство. Не помню точно, но, по-моему, я даже опубликовал его на каком-то литературном сайте. Под псевдонимом. Как-то боязно мне было врываться в мир литературы ни с того ни с сего и везде раскрывать свое инкогнито… Наверное, я скромный. Или трус. Ведь если бы все узнали, что автор я, и начали бы меня и мое творчество критиковать, то я бы расстроился… Я сел на диван и стал читать.

«Счастье»

– Эх, Петрович, хороша водка, грамотная водка, прям душу согревает. – Сидор довольно закатил глаза, смакуя, прицокнул языком от удовольствия.