Феникс. Сгореть дотла

Куда она делась? Что за чертовщина? Впопыхах накинув халат, я выскакиваю в коридор.

— Глория!

Подруги не видно, но я продолжаю отчаянно выкрикивать ее имя.

— Вернись, Гло!

Что происходит? Мне же не приснился разговор с ней?

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍  У лифта я сталкиваюсь с полицейскими.

— Мисс Эвелин Райли? — с заметным акцентом уточняет один из них.

— Что происходит? — как заведенная повторяю я.

Я все еще обращаюсь к пропавшей Глории, но они думают, что вопрос адресован им.

— Сожалею о том, что приходится это сообщать. Сегодня ночью в районе Андерлехт произошла крупная авария. Глория Робертсон находилась на одном из перевернувшихся мотоциклов — в кармане куртки было найдено водительское удостоверение на ее имя. Не могли бы вы проехать с нами и пройти процедуру опознания?

— Это невозможно… — охнув, я оседаю вдоль стенки.

Мы же только что разговаривали, и она держала мою руку! 

Оставшаяся часть дня проходит словно в полусне. Меня отвозят в участок, проводят в морг, показывают тело. Господи, я не хочу верить, но это действительно Глория. Неужели я сошла с ума, и в отеле мне все привиделось? Как в тумане я подписываю какие-то бумаги, потом еду в консульство, выслушиваю соболезнования и получаю очередной бланк. Миссис Робертсон звонит каждый час, надеясь услышать, что произошла ошибка. Но нет, все реально. И эта реальность страшнее ада… Ну конечно же… «Ад»!

Меня встряхивает как от удара током, когда я вспоминаю название бара. Загуглив адрес, я долго кружу по узким улочкам в старой части города, пока не натыкаюсь на знакомую вывеску с полуголой дьяволицей в языках пламени. Точно. Мы были здесь вчера.

Внутри нет света, а дверь заперта, но теперь меня ничто не остановит.

— Откройте! — барабаню я по ссохшейся деревянной раме.

Проходит почти пять минут, прежде чем щелкает задвижка. Я дергаю ручку, но дверь едва приоткрывается. В образовавшуюся щель высовывается заспанный рабочий в спецовке, вымазанной краской, и что-то бурчит на немецком.

— Извините… мне нужно зайти, — я непонимающе развожу руками.

— Ремонт. Два месяц, — на ломаном английском поясняет он.

Это подозрительно. Не просто так они закрылись — им есть, что скрывать. Наверняка внутри остались улики, которые привлекут внимание полиции.

— А вчера? Вы знаете, кто здесь работал?

— Вчера тоже ремонт, — упрямится рабочий.