Фиктивная жена

Все-таки выбираю темно-бордовый брючный костюм, под который надеваю шелковую блузку. Не хватает украшений. Чего-нибудь на шею или сережек, но подходящего не нахожу, поэтому оставляю свои серебряные гвоздики.

Осталось десять минут. А я все не могу определиться с причёской. Распущенные волосы неуместны, хвост тоже. Собираю волосы наверх, закалывая их заколкой. Немного туши на ресницы, розовой матовой помады на губы, капельку духов на шею, хватаю сумочку и лечу вниз. Наказываю Алиске слушать Люду, не бродить по дому, не приставать к Платону и выхожу во двор, где меня уже ждет машина с водителем…

Мы подъезжаем к небольшому ресторанчику с террасой. Красиво. Похоже на шатер с отдельными зонами, огороженными воздушными балдахинами. Плетеные диваны и кресла с мягкими подушками, свежие цветы на столах и необычные свисающие светильники.

Меня встречает Мирон. Вроде, как всегда, в костюме, но с расстёгнутыми пуговицами, и рубашка на шее небрежно распахнута. На минуту замирает, рассматривая меня.

— Неправильно оделась. Да?

— Все хорошо. Просто… — задумывается. — Необычно. У моей жены есть чувство стиля, — усмехается он.

— Тебе нравится? — мне вдруг становится это чрезвычайно важно.

— Очень. Загадочная, в меру строгая, — подставляет мне руку, и я хватаюсь за нее. Пришлось надеть туфли на каблуке, и я боюсь поскользнуться на мозаичном полу. От Мирона пахнет Востоком. И горько, и вкусно одновременно.

— Пошли, познакомлю тебя с партнером и его супругой. Они из Казахстана. Расслабься. Это просто ритуальный ужин, для показухи. Алмас считает: если у человека все в порядке в семье, то и в бизнесе порядок. Так что улыбайся и подыгрываем мне.

Киваю, а сама начинаю волноваться. Постоянно боюсь сделать что-то не так и навредить или опозорить Мирона.

— Милана! — строго произносит он. — Мы идем приятно провести время, а не на казнь. Выдохни.

— Все в порядке.

— Ну да, и поэтому ты впиваешься ногтями в мою руку?

Ослабляю хватку, пытаюсь выдохнуть.

Мы подходим к столику, где сидит средних лет пара. Мужчина широкоплечий, видимо, высокий. Про таких говорят: здоровый. И женщина маленькая, худенькая, с длинными черными волосами. Красивая, необычная. Они уже пьют вино, закусывая оливками, сыром и орешками.

— А вот и моя супруга Милана, — представляет Мирон. — А это мой друг Алмас и его супруга Айнур.

Мужчина встает и подает мне руку, а женщина просто улыбается и кивает, продолжая пить вино.

— Когда узнал, что ты женился, то не поверил. А теперь понимаю твой выбор. Молодость и красота покоряют даже закоренелых холостяков.

Мужчина очень хорошо говорит по-русски, словно это его родной язык, и выглядит достаточно стильно: в черной рубашке и дорогих часах. Жена у него ухоженная, в бежевом платье. Они такие статные, словно из высшего общества.

— Очень приятно, — улыбаюсь. Сажусь на стул, который для меня галантно отодвигает Мирон.

Немного отпускает, поскольку люди приятные. Мирон садится рядом, берет мою руку, опускает ее на стол и демонстративно поглаживает. Такой теплый и одновременно показной жест. Я дура, но почему-то становится тоскливо из-за того, что происходящее – не по-настоящему. С каждым днём мне все больше и больше нравится этот мужчина. Плохо. Я очаровываюсь. После будет больно.

Отказываюсь от вина, беру домашний лимонад с малиной и мятой. Вкусно, освежает.

Мужчины около получаса обсуждают дела, поставки и трудности с переправкой через границу. Жена Алмаса скучающе что-то пишет в телефоне, а я ем орешки и млею от теплой ладони и нежных пальцев, поглаживающих мою руку.

Боже. Влюбляться в мои планы не входило. Периодически Мирон посматривает на меня горячим взглядом. Понимаю, что это искусственно, но все равно ведусь.

— На сегодня хватит дел. Женщины скучают, — замечает Алмас. — Закажем ужин.

Нам приносят меню. Глаза разбегаются, но я беру только теплый салат из грибов и овощей гриль. Мужчины – красную рыбу, а жена Алмаса отказывается от ужина, довольствуясь сыром и маслинами.

— Скажите, Милана, — вдруг обращается ко мне женщина, — у вас с Мироном такая большая разница в возрасте… Нет, не подумайте, я не осуждаю. Просто интересно, зачем такая юная девушка выходит замуж, ещё не реализовав себя? Впереди столько интересного. А вы уже связываете себя узами.

— Кто сказал, что нельзя состояться в браке? — вмешивается Мирон. И я благодарна ему. Потому что не знаю, что сказать. У меня нет объяснений. Брак ненастоящий. До этого я не собиралась замуж так рано.

— О, ты тиран? — усмехается женщина. — Дай ответить жене, — настаивает она. Перевожу взгляд на Мирона, ищу поддержки. А он просто улыбается и сжимает мою руку. Пауза затягивается, приходится что-то говорить.

— Брак – это не ноша. Он не связывает по рукам и ногам, если вы искренне любите. Брак – это способ показать всем, насколько дорог тебе твой избранник. И возраст здесь ни при чем. Если нам было написано свыше стать супругами, так оно и произошло. Бог знает, кого связывать узами. Да? — уже обращаюсь к Мирону и вижу, что с его лица спали беспечность и расслабленность. Глаза темнеют, словно я сказала что-то не то.