Филфак

— Я понял! — хлопаю по рулю и от волнения проезжаю очередной перекрёсток на красный. — Нас наверняка учили водить трактор или комбайн. Знаешь, профориентация там всякая!

Выдыхаю с облегчением: отговорка получилась вполне себе сносной. Правда, Румянцева, похоже, не верит. Можно подумать, она хоть раз сидела в тракторе!

— Не переживай, Анют, — небрежно отмахиваюсь и снова нарушаю ПДД, на сей раз едва не сбив дворнягу на пешеходном. — Здесь всего две педали — это проще пареной репы!

Хотя по количеству штрафов, которые в скором времени, я уверен, прилетят почтовым приветом на адрес Царёва, уже и сам начинаю сомневаться в способности управлять тачкой.

— Так ты ещё и тракторист? — вынырнув из раздумий, морщит свой аккуратный носик Аня, а потом как давай хохотать на весь салон. — Господи! Соколов, с тобой час от часу не легче!

— А что трактористы нынче не в почёте? – глупо, конечно, но становится обидно за Илюху. Хороший же парень! Ну да, заблудшая овца! Не пропади он, разве угнал бы я тачку? Да и оправдываться перед Румянцевой сейчас не пришлось бы! Впрочем, я ему благодарен. За девчонку напротив, за жизнь, что гейзером бьёт изнутри, за новый опыт и бесценные воспоминания. И мне, честно, неприятно, что Аня сейчас судит по обложке…

— Илья, остановись! — вмиг перестав смеяться, Румянцева отворачивается к окну. Неужели я угадал?

В ушах начинает неистово шуметь от накатывающего разочарования, а нога сама вдавливает в пол педаль газа.

— Соколов, ты чокнутый? — вскрикивает Аня, сильнее хватаясь за поручень над головой. — Остановись немедленно!

— И не подумаю! — кидаю в ответ и резко перестраиваюсь сначала в левый ряд, потом в правый. И так по кругу. — Давай скажи, девочка, что никогда не посмотришь на такого бесперспективного парня, как я. Зачем тебе нищий баянист-неудачник с корочками тракториста, верно?

Но Аня словно не слышит. Крутит головой по сторонам и теребит подол короткой юбки.

— Идиот! — верещит Анька, продолжая озираться. — О чём ты вообще думаешь?

— О тебе, Румянцева! С утра до ночи об одной тебе!

— Илья, я прошу тебя, остановись! — кричит в запале и закрывает лицо руками.

Бью по рулю, словно тот виноват во всех смертных грехах, а потом съезжаю на обочину. Резко. Клубами поднимая придорожную пыль. Мимо пролетают автомобили. В лобовое бьёт свет от фонаря. Но я вижу только Аню. Перепуганную. Взволнованную. И видимо, всё-таки не мою. Спиной вжавшись в кресло, она продолжает прятаться от меня за хрупкими ладошками и дрожать всем телом.

Отлично! В качестве простого парня я гожусь разве что на роль друга. Такие, как Румянцева, в баянистов не влюбляются, а трактористам не признаются в любви.

Я снова ударяю по рулю. Меня распирает от любопытства: интересно, скажи я сейчас Пуговице, что никакой не нищеброд, как быстро её принципы полетят ко всем чертям! Впрочем, это я сейчас и проверю!

— Знаешь, Ань, — получается глухо. Голос простужен чужой нелюбовью и заглушается девичьим дыханием. Беспокойным. Шумным. А ещё сиянием за окном. Ярким. С примесью красного и синего. Но я его почти не замечаю. — Мне так хотелось, чтобы ты полюбила меня. Не из-за денег или положения…

— Соколов! — перебивает Румянцева и отстёгивается. Жадно смотрит по сторонам. Что она все время пытается разглядеть в ночи? Пути к отступлению?

— Не перебивай! — сердце сводит от боли. Ещё пара слов, капля правды и навсегда разбежимся. Румянцева поймёт, кого упустила, а я… наверно, окончательно разочаруюсь в этой долбанной жизни.

— Не перебивать? Ты серьёзно? — машет своим длиннющим хвостом, продолжая с опаской вглядываться то в одно окно, то в другое. А потом поворачивается ко мне. Знает, как безнадёжно тону в её глазах. Видит, как схожу с ума от желания прикоснуться. И удивляет. Снова.

— Какой же ты дурак, Соколов! — она хватает меня за ворот футболки и тянет к себе. — Другого времени поговорить по душам не нашёл, да?

Теряюсь в аромате её духов. Завожусь, как гоночный болид, от её близости. Хрен с ними, с принципами, я хочу эту девочку себе и плевать под каким предлогом.

— Анька, — выдыхаю её имя, пропадая навсегда.

— Да замолчи ты уже! — под яростный бой сердца Румянцева жадно впивается в мои губы. Это даже не поцелуй. Скорее крик души. Страстное отчаяние. Шаг в бездну. Вместе.

Что-то неимоверное Аня выделывает с моими губами. Бесстыдно проникает глубже. Сладкими стонами парализует слух. Я, и правда, больше ничего не слышу: только её голос, только биение наших сердец. Последнее, к слову, приобретает странное звучание. Неритмичное. Слишком громкое. Отстранённое.

— Не отвлекайся, Соколов! — продолжая ласкать мои губы, прерывисто бормочет Пуговица. — Лучше сидение отодвинь!

— Аня, — пытаюсь возразить, остановить её безумие, но Румянцева идёт ва-банк. Лишь на мгновение отстранившись, она скидывает себя плащ и не раздумывая расстёгивает пуговицы на блузке. Боже! Пламя внутри меня приобретает нешуточные масштабы, а мозг…Хотя какой к мухоморам мозг? Он давно растёкся лужицей у ног девчонки.