Фрагментация

– Тогда там и некоторым воспитателям стоит побывать, – замечаю я, – чтобы было время подумать о заповедях перед заседанием суда. Несколько ваших работников уже присели, но вряд ли задумываются там о вечном.

Айна становится еще мрачнее и говорит таинственным голосом:

– Длань Господня вездесущая, безграничны силы ее… – она тяжело крестится несколько раз и смотрит на меня разгоревшимся взором. – Господь покарает всех этих прелюбодеев.

Теперь я понимаю, почему директор центра больше не хотел общаться с Айной. Отвечаю:

– Аминь.

Дальнейший диалог не складывается. Айна продолжает убеждать меня в необходимости их существования. Намекает на церковь и партийные связи. Я философствую по поводу реформы, где среди клиентов не будет места тунеядцам и алкоголикам, а среди персонала – насильникам и узурпаторам. Так мы и расстаемся с ней, в состоянии незавершенного конфликта. Я выхожу во двор. Закуриваю сигарету. На расстоянии пары сотен метров виднеется одинокая фигурка. Она медленно приближается, превращаясь в сгорбленную женщину неопределенного возраста и наружности. Мешкообразная одежда, спутанные волосы и испитое лицо почти полностью скрывают былую красоту. Она спрашивает сигарету, и я протягиваю ей пачку. Бледные пальцы с ломаными ногтями пробегают по желтому ряду фильтров. Она поднимает глаза. Я киваю. Женщина берет три сигареты и, сгорбив спину, бредет в другой конец двора. Оттуда ей навстречу идут еще две девушки. Я смотрю на ее спину, тонкую серую полоску, спрятанную за порванным в нескольких местах бесполым пальто, и читаю историю ее несчастья. Это вымысел, мои обычные фантазии. Но он настолько реалистичен, что хочется в него верить.

Когда ей было три года, из мест не столь отдаленных вернулся отец. Прошло полгода, и он стал бить ее мать. Иногда мозолистый кулак опускался и на ее маленькую головку. Так продолжалось до той ночи, когда мама дрожащими руками выхватила ее из кровати и вместе с одеялом запихнула на заднее сиденье старого «жигуленка». С начала мама пыталась вытолкать машину со двора, боясь как бы звук двигателя не разбудил отца. Тот лежал в спальне, как обычно, находясь в беспробудном делирии. Ноги мамы скользили по грязи, размытой дождем, она падала, но каким-то чудом смогла вытолкать машину за ворота. Потом запрыгнула за руль, включила зажигание, и они помчались, подскакивая на ухабах кривой лесной дороги. Потом был другой папа. Он тоже пил, но никого не бил. Он был добрый. Когда девочке исполнилась двенадцать лет, он стал регулярно насиловать ее. Мама уходила в ночные смены на птицефабрику, а девочка не всегда успевала убежать из дома перед приходом отчима. Мама очень уставала на работе и никак не хотела верить в рассказы дочки. Ведь новый папа был такой добрый, пусть даже и всегда пьяный. В итоге она сбежала из дома. Жила у знакомых по квартирам и общежитиям, где придется. Иногда ее использовали, иногда били. Мир упорно продолжал разочаровывать. Вместе со стрессом и разочарованием обычно приходят Ф-диагнозы4. Она и сама не успела заметить, как биполярное расстройство стало определять динамику ее жизни. В маниакальные фазы она безудержно пила, хулиганила, кричала на деревья, ее главных ночных собеседников, разбивала о них невидимые стекла. А потом надолго наступало опустошение и депрессия. Она лежала пластом там, где можно было долго находиться незамеченной. Такой она попала в поле зрения полиции, а потом социальной службы.

Я выкинул окурок, обжегший пальцы, и закурил еще одну сигарету. Потряс головой. Никогда не понимал, что это – игра фантазии или графоманский бред. «Скорее не то и не другое, – подумал я, наблюдая, как из здания администрации ко мне спешно приближается начальница с каким-то угловатым свертком. – Бывает, накатывает отрывочная информация из клиентских дел, а внутренний писатель сразу же превращает факты в эмоциональные эпистолы. Как там было у Лакана, эмоции наиболее истинный инструмент оценки реальности. Факты всегда врут, и статистика тому явное подтверждение».

Айна протягивает мне сверток. Говорит, что это подсвечники, которые сделали клиенты своими руками, прямо у них в столярной мастерской. Еще раз напоминает, что программа реабилитации у них работает. Кому, на хрен, нужны эти подсвечники! Я забираю сверток и благодарно киваю. Быстро иду к машине, сажусь и захлопываю дверь. Не хочется с ней разговаривать. Из машины трезвоню девчонкам и поторапливаю их. Обратно мы едем без разговоров. Все о чем-то думают. После посещения «наших домиков» всегда так. Словно побывал в каком-то промежуточном мире, вакууме, оторванном от радостей большой жизни. Острова забытых душ. Только эти острова внутри нас. Те, кто живет в филиалах, потеряли связь с материком. Да и нужна ли она им? На материке людно, и большинство из нас не страдает состраданием. Не потому, что мы плохие. Просто на сострадание не остается времени и сил.