Гадалка для холостяка

И когда смачный шлепок по щеке заставляет вынырнуть из забытья, а нимб над головой Миронова разбивается вдребезги, я понимаю, что не в раю.

А в аду.

Который закончится для меня колючей проволокой и окошком в решетку.

Моргаю и смотрю на доцента. Его лицо напряжено и источает беспокойство.

За меня?

— Яна, что с вами? Вам лучше?

А почему я… лежу?

Пытаюсь встать, но меня словно что-то сковывает, а мои ноги болтаются в воздухе.

— Что случилось? — кручу головой по сторонам, начиная понимать, что меня держат.

Держат руки Миронова.

Вернее, удерживают крепкие руки Миронова.

Нет, точнее Яну Решетникову несет на руках Миронов Илья Иванович.

Это сон?

В моих ушах вовсю трубит марш Мендельсона, а по бокам гости осыпают нас рисом! Но…

— Вы напугали меня. Решили грохнуться в обморок. Даже не предупредили, — возмущается Миронов.

— Извините, — резонно, согласна. — В следующий раз обязательно предупрежу вас заранее, — тяну носом его офигенный парфюм и облизываюсь. Ммм.

— Извольте, без меня, — хмыкает. — Я чуть не поседел. И часто у вас такое бывает?

Какое?

Обмороки?

Не-а. Ни разу со мной такого не случалось.

— Первый раз, — вздыхаю и прижимаюсь ухом к Мироновской груди. Хорошо-то как! Когда меня еще доцент на руках поносит?!

А куда, собственно, он меня несет?

Встрепенувшись, оглядываюсь.

— Мы куда? — панически спрашиваю.

— Как куда? Вон, скорая. Как раз по вашу душу. Пусть посмотрят.

Что? В логово врага? Меня на блюдечке?

Резво спрыгиваю с рук доцента.

— Н-нет! Мне уже легче!

Миронов хмурится и поправляет дорогое пальто. Наверное, в его глазах я выгляжу чудачкой с поехавшей крышей.

— Точно? — спрашивает.

— Точнее некуда, — кошусь на ожидающую газель медпомощи.

А потом вспоминаю, что мне слишком легко.

Мой рюкзак!

Мечусь вокруг себя, но не наблюдаю пропажу.

— Держи, — Миронов протягивает откуда-то взявшийся в его руках рюкзак, словно читая мысли.

На мгновение наши пальцы соприкасаются, и я чувствую покалывание. Приятное. И волнующее.

— Спасибо, — смущенно опускаю лицо и забираю сумку.

Илья Иванович укладывает ладони в карманы пальто и пристально наблюдает за краснеющей мной.

Чего он так смотрит? Будто изучает.

— Спасибо, Илья Иванович. За всё, — переминаюсь с носка на пятку.

— Уверена, что чувствуешь себя лучше? — участливо интересуется.

— Д-да. Всё хорошо, — улыбнувшись, киваю для убедительности. — До свидания.

Закидываю рюкзак на плечо и разворачиваюсь.

— Подожди! — окликает Миронов. Во мне что-то подпрыгивает. Оборачиваюсь и смотрю на преподавателя. Усмехнувшись, он проводит ладонью по волосам, словно не верит в то, что собирается сказать. Не знаю почему, но я ждала. Ждала, что он меня остановит. — Давай, я тебя подвезу? Куда тебе?

— Ой, — поражаюсь. — Ну что вы? Не беспоко… — моя челюсть отвисает, не давая договорить до конца. Слежу за подъезжающей полицейской машиной, ощущая, как подёргивается мой левый глаз. Что я натворила?! — А давайте, Илья Иванович! Всё-таки голова пока кружится, — скашиваю жалобную гримасу.

Валить надо.

Срочно!

Пока газовики и пожарка не примчались!

И дергаю в сторону Мироновской тачки вперед самого доцента.

Щелкает сигналка, и я останавливаюсь около машины, вспоминая про шатенистую брюнетку. Она с нами поедет?

Не уверенно переминаюсь с ноги на ногу, пытаясь заглянуть в окна. Но стекла затонированы, и мне ничего в них не видно.

Миронов подходит ближе и открывает передо мной пассажирскую дверь.

— Прошу! — подает галантно руку.

Даже так?

Не задумываясь, прыгаю в салон и … попадаю в иной мир. Мир роскоши, богатства и великолепия.

— Минуту подожди, — Миронов закрывает за мной дверь, и я остаюсь наедине с шиком.

Не знаю уж каково ему в моем обществе, но мне отпадно.

Откидываюсь по-королевски на спинку кожаного кресла и укладываю локоть на подлокотник. Одариваю внутренность крутой тачки одобряющим кивком. Дааа!

У меня даже дыхание замирает. Страшно дышать, чтобы своими выдыхаемыми парами не обесчестить стерильность салона.

Вот это я понимаю — люди живут! То, к чему нужно стремиться! Всё блестит и сияет. Даже пахнет новой кожей. Натуральной!

Изнутри машина Миронова такая же вышколенная как сам хозяин.

Здесь, спрятанная от реальности за тонированными стеклами, я могу немного расслабиться. Выдохнуть и позволить себе почувствовать другую жизнь: без подносов, проваленного дивана, заклеенных кроссовок и куртки пятилетней давности с разодранными внутренними карманами, в дырках которых забита трудноизвлекаемая мелочовка.

Резко оборачиваюсь назад, опрометчиво забыв, что может его спутница сидит всё это время сзади и наблюдает за моими эстетическими оргазмами. К счастью, на задних сиденьях пусто и это в очередной раз меня успокаивает.

Значит, его девушка осталась в баре или уже уехала? А почему тогда Миронов не отвез домой её?

Смотрю на своего преподавателя, расхаживающего у капота с прижатым к уху телефоном.

Интересно, он звонит ей?

Премиум-класс его тачки вполне оправдывает высшую степень. В салоне шумоизоляция как в гробу, только тише.