Газета День Литературы # 96 (2004 8)

Н.Д. Другими словами вы сознательно нарушаете заповеди Христа?

В.П. Разве что одну-две. Не больше. Даже не буду говорить, какие именно, об этом нетрудно догадаться по моим предыдущим ответам.

Н.Д. Любовь?

В.П. Без любви не бывает строчек. Без любви ничего не бывает. Я не питаюсь ненавистью, я не знаю, что такое зависть, никогда не пробовал.

Н.Д. В таком случае — что, по-вашему, любовь?

В.П. Любовь — это всё. Как деньги. Только деньги — всё, когда их нет, а любовь — всё, когда она есть. Я никого не кинул в этой жизни, как выражаются мои герои. Никого не предал. А те прегрешения, которые случались... Господь простит. Надеюсь. Авось, и вы будете ко мне снисходительны, хотя, честно говоря, смягчающих обстоятельств я, похоже, так и не нашёл.

Н.Д. Я только дознаватель. Пусть вашу судьбу решает суд. Скажем так — суд читателей. Он недоступен звону злата, а мысли и дела — он знает наперёд. Как говаривал классик.

Михаил ЧВАНОВ КАТОЛИЧЕСКИЙ КРЕСТ

Михаилу ЧВАНОВУ — 60! Поздравляем нашего автора с юбилеем!

Михаил Андреевич Чванов родился 25 июля 1944 года в д.Старо-Михайловка Салаватского района Башкирии. Мечтал стать геологом, но по состоянию здоровья вынужден был поступить на филологический факультет Башкирского университета, который закончил в 1967 году.

Тем не менее, как спелеолог, был одним из руководителей экспедиции, впервые обследовавшей крупнейшую пещерную систему Урала — пропасть Сумган-Кутук, а также Всесоюзной экспедиции по поискам самолета С.А.Леваневского.

Автор 18 книг прозы, глава мемориального Дома-музея С.Т.Аксакова в Уфе, вице-президент Международного фонда славянской письменности и культуры. В 2000 году награжден орденом Преподобного Сергия Радонежского III степени, Заслуженный работник культуры Российской Федерации (2001). Мы публикуем новый рассказ юбиляра.

Было 31 декабря. Перед тем, как отправиться по домам за праздничные столы, мы, как водится, собрались отметить встречу Нового года на работе. Обосновались в дальней угловой комнате.

Только пропустили по бокалу шампанского, в дверь заглянул вахтер:

— К вам какой-то поддатый мужик под два метра. Сутуловатый, в темных очках. Мне кажется, он уже как-то приходил. Сказать, что вы ушли?

— Не надо. Я сейчас выйду.

Я уже догадывался, кто это мог быть, в том числе по манере неожиданно исчезать и появляться без предупреждения и звонка.

Точно, это был он. Всей своей огромной массой он навис надо мной, взяв в обе ладони, долго тряс мою руку:

— На две минуты. Зашел поздравить с Новым годом!

— Мы как раз собрались по этому поводу. Пошли.

— Да нет, — замялся он. — Я, наверное, не впишусь в эту компанию... Да у вас, наверное, шампанское, а я предпочитаю водку. Я тут с собой прихватил. Подождут пять минут, пошли в ваш кабинет...

Я не стал спорить. Я сам знал, что он не впишется, потому как был он не то чтобы из другого мира, но он, еще недавний капитан-военврач, специалист по тропической медицине спецназа ГРУ Генштаба Советской АРмии, всем своим существом был еще там, он еще не совсем вернулся со всех своих тайных и полутайных войн, а их у него за спиной, кажется, было шестнадцать. Нас с ним свела его последняя война, в Югославии, где оказались ненужными специалисты по тропической медицине, и он стал на ней истребителем танков.

— С Новым годом! — поднял стакан он.— За то, что мы вернулись живыми с этой войны!.. Мы не проиграли ее, нас предали...

— С Новым годом! — я поддержал его тост с некоторой неловкостью, как бы не имея права на него. Я не был на этой войне сторонним зрителем, но, в отличие от него, я не брал в руки оружия, хотя, конечно, пуля — она дура.