Гильдия темных ткачей

Хитрая рожа Мевиса ничуть не походила на лик везения, но Хилл не видел способа отвязаться от стряпчего, не поднимая шума.

- Да, конечно, нам повезло! - решился Орис. - Если достопочтенный Мевис поможет нам рассортировать документы за две марки, то нам не придется дожидаться достопочтенного Тисле.

Стряпчий просиял: клиент торгуется - клиент попался.

- Светлые шеры хотят меня разорить? Или желают лишить лицензии? Таких цен не бывает. Я и так, из чистой симпатии к благородным юношам, не возьму и динга сверх обязательной цены. Я даже совершенно бесплатно договорюсь с судьей, чтобы ваше дело рассмотрели завтра! Презренный Тисле промурыжит вас не менее трех дней…

- Прошу прощения, достопочтенный Мевис, но мы вынуждены отклонить ваше любезное предложение, - расстроился Орис. - Мы не можем заплатить сразу пять марок. У нас осталось всего восемь, а ведь за проживание на постоялом дворе придется уплатить не меньше четырех. И еще марку на обратную дорогу в Кардалону. Так что больше трех никак…

- Четыре марки? Надеюсь, сишеры не заплатили четыре марки наглому обманщику? О, что за люди, - искренне возмутился стряпчий. - Но, послушайте! Только никому не говорите, это против правил… - Мевис понизил голос. - Я не могу пройти мимо, оставив вас в столь затруднительном положении. Доброта меня когда-нибудь погубит. У меня есть комната. Конечно, это не очень удобно, я обычно принимаю в ней посетителей. Но для вас, светлые шеры, готов пойти на лишения. Семь марок, и вы получите и документы, и представительство в суде, и комнату. А по завершении дела выплатите мне процент - безо всяких расписок! Благородные шеры не обманут простого, честного Мевиса…

Еще немного поколебавшись, братья согласились. Довольный Мевис, запрятав бумаги за пазуху - чтобы клиенты, упаси Светлая, не сбежали - повел их к себе.

Слушая, как брат обрабатывает пройдоху, Хилл радовался, что все так удачно складывается, и тревожился - не слишком ли легко? Тревога зудела, вторя голосу Ургаша: здесь, сейчас… Тревога билась в висках, щипала мурашками. Хилл присматривался к прохожим, к рядам эвкалиптов, стенам и крышам. Болезненный укол - опасность! - заставил его пригнуться и толкнуть брата. Нож просвистел там, где мгновенье назад было горло Ориса, и воткнулся в плечо стряпчего. Второй нож Хилл поймал, оборачиваясь и выхватывая клинок: Угорь молча выскочил из-за толстого ствола, в одной руке шпага, в другой - дага.

- Караул! - крикнул позади стряпчий, булькнул и замолчал: нож Ласки снова поразил не ту цель. Зазвенел клинок Ориса, встретившись со шпагой Ласки. Издали послышался топот стражи и ор:

- Бросай оружие! Именем короля!

Удар. Поворот. Еще удар, бросок - Хилл едва отбил дагу. Удар сверху, финт! Шпага Угря мелькала все быстрее, вокруг него густели лоскутья Тени. Мир терял объем, окрашиваясь красным. Ургаш звал: пора! Служи мне!

Нет! - Хилл еле удержался, чтобы не поддаться зову. - Брата не отдам!

Хисссс!.. - просвистела размытой полосой сталь. Хилл отпрыгнул. Поздно! Бок обожгло болью.

- Стоять! Прекратить! - на вопли стражников сбегается толпа.

Хиссс!.. снова свистит клинок. Прыжок, финт, в теле играет злая радость, заглушая боль. Звенит о камни шпага. Азарт в глазах Угря сменяется ужасом, дага падает - он обеими руками зажимает хлещущую кровь. Обмякает…

- Добро пожаловать в Ургаш, Бахмал шер Занге! - довольно смеется божество и требует продолжения. - Служи мне, мальчик!

Хилл оборачивается: Орис и Ласка летят в смертельном танце. Левая рука Ласки болтается, разлетаются траурные капли. Прыжок, звон стали. Снова звон.

- Бросай оружие, - кричит стражник.

Дюжина мундиров, не меньше, совсем близко. А за ними - зеваки и стервятники. Жадные глаза, рука за пазуху… Охотник за головами движется медленно - почти так же медленно, как стражники.

- Свисток, беги! Клятва! - кричит Хилл, бросается между соперниками, еле успевает отвести непослушный клинок от брата.

Он не успевает договорить - Орис уже бежит.

Мир бледнеет, еще замедляется, но не замирает. Острие грани между Тенью и реальностью режет, вспарывает болью внутри, за ребрами.

Неповоротливый Ласка насаживается на лезвие. Клонится к земле. Хилл отворачивается - вторая жертва принята. Горячими комками пульсируют еще жертвы. Одна, самая близкая, убегает - достать ее просто, очень просто. Клинок уже тянется… но нет, нельзя! Это потом. Потом! Не сейчас!

Хилл сквозит мимо вялых стражников - божество не требует пока их крови. Рассекает сумбур толпы, раздвигая руки и тела, как водоросли на дне реки. Выбирает самый горячий ком. Вор быстр, быстрее всех: успевает оскалиться навстречу смерти, рвет связки, истекая болью. Выставляет нож. Запястье ломается с сухим треском, нож входит между ребер. Вор падает. Медленно, как осенний лист.

Неподалеку призывно алеет второй охотник за головами. Достать его - пустяк, он успевает лишь шепнуть: Хисс!.. Хилл кивает падающему телу: добро пожаловать в Ургаш.

Толпа шумит, колышется, люди в панике бегут и давят друг друга.

- Хорошо летаешь, Стриж, - шепчет Бездна. - Стриж, мой слуга. Я дарю тебе имя. Догони, убей!