Гимназия №6

— Живой твой Фурсов! Крепко его побили — но не помрет, поди… Дома отлеживается. — Кудеяров сверкнул налитыми кровью глазами. — Заживет, как на собаке.

— И на тебе заживет.

Я отступил на шаг и размахнулся. Широко, от всей души — так, чтобы финал нашей беседы запомнился надолго. Удар получился даже чуть сильнее, чем хотелось: тяжеленная туша буквально взмыла в воздух. Кудеяров отлетел на несколько шагов, по пути выплевывая выбитые зубы, снес с петель дверь — и вместе с нею вывалился в коридор.

Прямо под ноги подоспевшему Ивану Павловичу. Из-за спины инспектора испуганно выглядывали учителя, а из-за них — гимназисты. Не знаю, сколько я провозился, но сюда успели сбежаться чуть ли не все классы.

Да уж, такое они точно запомнят надолго.

— Ну все. Я закончил, милостивые судари. — Я поправил ворот кителя и шагнул вперед, переступая через тихо стонущего Кудеярова. — Теперь можно идти.

— К-куда? — пробормотал Иван Павлович, попятившись.

— Это уже вам виднее. — Я пожал плечами. — Но, подозреваю, в карцер.

* * *

Поначалу я даже удивился, почему попасть сюда считалось самым страшным наказанием — после исключения, конечно же. На деле карцер для напортачивших гимназистов оказался не так уж и похож на одиночную камеру: ничуть не холодно, тихо — да и места вполне хватало. Я мог не только выпрямиться во весь рост, но и даже чуть прогуляться взад-вперед, разминая конечности. Имелось даже окно. Узенькое, грязное и наглухо заколоченное — и все же дающее какой-никакой свет… вполне достаточно на крохотное помещение.

И, конечно же, кровать: скрипучая, тесная, проржавевшая разве что не насквозь — зато с матрасом. Далеко не новым, замызганным, свисающим по краям, но хотя бы без клопов… кажется. В общем, мне приходилось оказываться и в куда более неуютных местах — и порой задерживаться там не на один месяц.

Здесь бы я не задержался: окно выходило прямо на соседнюю крышу, а дверь выглядела так, будто мое заключение было всего-навсего дурацкой формальностью. Первые полчаса я всерьез подумывал выбить замок и удрать.

Но, собственно, зачем?

Зло наказано. Пусть не слишком изысканно — зато весьма эффектно. Петропавловскому вряд ли угрожает хоть что-то, а Фурсов… что ж, с ним самое плохое, увы, уже случилось, и исправить это не в моих силах. Спешить к Дельвигу я уж точно не собирался — а больше мне спешить некуда.

В конце концов, когда еще выпадет шанс побыть наедине с самим собой?

Я скинул ботинки, плюхнулся на продавленный матрас и, подтянув ноги, уселся по-турецки. Выдохнул несколько раз, прикрыл глаза и попытался заглянуть… Нет, не в эфир, конечно же — на это силенок бы пока точно не хватило. Хотя бы в самого себя — для начала.

И только сейчас смог нащупать то странное ощущение, которое скрутило меня в столовой, колошматило несколько минут и потом так же внезапно отступило. Как раз перед тем, как я отправился выколачивать пыль из Кудеярова. Тогда оно казалось чем-то немыслимым и чуждым, чуть ли не болезнью или безумием.

А ведь ответ лежал на поверхности.

Ярость. Не взвешенная и отмеренная отвага солдата, не азарт хорошей драки, не обычная человеческая злоба и уж точно не обреченное бесстрашие того, кому терять уже нечего — совсем другое. Непривычное. То, что я не испытывал так давно, что успел забыть, и даже теперь вспоминал не без труда. Когда-то оно просто стало ненужным. Лишним балластом, который только мешал в бою: дергал, заставал суетиться, сбивая прицел, затуманивая разум и внося в выверенные и отточенные годами тренировок движения бестолковую суету.

Но были и другие времена — когда до появления первого неуклюжего огнестрела оставалась не одна сотня лет, и встречаться с врагом каждый раз приходилось лицом к лицу. И он нередко оказывался сильнее: выше, крепче, тяжелее, старше, опытнее, лучше вооружен, закован в надежную броню — или просто превосходил числом.

Я и сам был другим. Не взрослым воином, а тощим безусым юнцом, ровесником нынешнего чужого тела. Еще не подчинившим себе скрытые от простых смертных силы… Тогда я лишь прикоснулся к ним. Пользовался жалкими крохами… Но вряд ли хоть кому-то пришло бы в голову ждать, когда я окрепну. Враги приходили — и не спрашивали, готов ли я взяться за оружие.

И тогда помогала только ярость. Дикий огонь, струящийся по жилам и наполняющий мускулы сверхчеловеческой мощью. Изгоняющий страх и дарующий немыслимую силу, когда мое привычное «я» почти сливалось со звериным, устремляясь в бой, меч становился легче перышка, а время услужливо густело и превращало грозных врагов в неуклюжие фигуры. Беззащитные, слабые и до смешного медлительные.

Однажды ярость ушла — но, видимо, лишь для того, чтобы настигнуть меня в другом мире… и в другом теле. Вернулась, спустя сотни лет — и снова предложила свои сомнительные дары. А я никак не мог понять, что именно оказалось страшнее всего: что я едва смог удержать ее в себе.

Или что мне это понравилось.