Голован

Дело в том, что наши радисты не теряли время даже в плавании и натянули свои антенны на одном из плотов. Может быть, очень вовремя, ибо их чудо-рация сделала несколько радиоперехватов неких летательных аппаратов. Скорее всего, бомбовозов, которые «паслись» прямо тут, над сельвой Топожвари-Мэш. С какой целью, наверняка выяснить не удалось, но вот то, что машины военные, и то, что они уж точно не из Страны Неизвестных Отцов, это без вариантов. Поскольку радиопереговоры велись по схеме, напоминающей бывшие кодировки Временного Оборонительного Союза, то наш бравый ротмистр Маргит Йо напомнил: никаким мирным договором Всеобщая Атомная не заканчивалась, и потому, в сущности, мы по-прежнему в состоянии войны. Так что если наши плоты обнаружат, то…

Нет, уж лучше жить в сумерках и знать, что фронтовые бомбовозы какого-то ошметка Голубого Союза не смогут засечь плот. Сколько ни кружи над лесом, нас не увидеть, а значит, не уронить на связку сверхлегкой бальсы фугасный привет. О Выдувальщик Сферы! Уж шесть лет прошло, а эти археоптериксы все никак не успокоятся! Как-то до этого думалось, что после нашего удара «континенталками» от Голубого Союза, или Временного Оборонительного, по-тамошнему, не осталось ни пылинки. Надо ж, еще и летают, и даже перенеслись через западные отроги Неприступной Цепи, чтобы кого-то подубасить сверху? Или все же преувеличение? Радиошантаж какой-то для кого-то третьего? Типа, если не примете наши требования, мы вам… А у самих, может, один-два бомбовоза, да и те нечем заправить? Хочется верить. Но вот ротмистру-гвардейцу беззаботность не к лицу. Он считает, что лучше поостеречься.

Вяло отмахиваюсь от жуткого комара, собравшегося, видимо, как минимум высосать мой правый глаз. Раньше, наверное, только от его вида передернуло бы. Ныне — привычное дело. Привстаю. Свинцовое грузило внутри головы перекатывается из стороны в сторону. Даже шатает. Надо поспать. Надо заставить себя поспать хотя бы часок. Отодвигаю брезент, отгораживающий вход в лиственную палатку. Брезент не из экспедиционных запасов, аборигены добыли его где-то в другом месте. Внутри размещенного на плоту сооружения духота еще хуже, чем снаружи. Аккуратно задвинув полог, просовываюсь между мирно посапывающими людьми. Падаю на пальмовую подстилку. Человек слева воняет гораздо сильнее правого. Дикари проклятые, мыться не научились! Ложусь на бок, отвернувшись от «вонючки». Поскольку глаза уже привыкли к темени, выясняется, что как раз справа абориген, и значит, слева, скорее всего, Ио Керталан — геолог от Большого Бизнеса. Ладно, какая, массаракш, разница? Проваливаюсь в тяжелый сон.

То есть, хотелось бы провалиться.

Пол из листьев пальмы подо мной вздымается. Меня перекатывает, словно тюк соломы, сталкивает с таким же тюком рядом. Позади на него натыкается еще один.

— Кто там?! — громко, спросонья кричит Керталан.

Дремлющий абориген ку-пу-пу тоже сипит что-то с присвистом на своем диалекте. Бальсовый плот подозрительно трещит, затем приподнимается и снова рушится. В шалаш врывается пенящийся поток воды, но тут же утекает куда-то вниз, под подстилку. О, сохрани Мировой Свет! Или мы куда-то врезались, или на притоке Иррациональной шторм. Впрочем, с открытой «палубы» не доносится ни команд ни визга. Перепуганный чуть ли не насмерть, на четвереньках высовываюсь наружу.

Туземец по имени Цуцу у переднего рулевого весла стоит мокрый от головы до пят, но спокойный, как тирианский «зубоскал» на плановом ремонте. Спереди по курсу расходится вширь большущая — метра три высотой — волна, совершенно невозможная в столь малом водоеме. Дальше, неясно на каком расстоянии, вздыбилось что-то огромное: в брызгах и пене не разобрать. Плот разворачивает куда-то боком. Течение, однако, сильнее, чем кажется! Как бы не налететь на эту скалу. Цуцу до жути планово орудует свои большущим веслом. В этот момент на нас налетает волна.

Едва успеваю во что-то вцепиться. Заплесневелая вода окатывает сверху донизу, противно затекает за шиворот. В ужасе смотрю вперед. Но волноваться уже нечего. Скала впереди исчезает, как будто ее и не было, только расходится вширь очередная невиданная круговая волна, еще больше предыдущей. Лихорадочно ищу на палубе что-нибудь надежное, для того чтобы обнять и слиться воедино. О Мировой Свет! Только бы не развалился плот! И лишь бы не упасть за борт! Дьюка Ирнац говорит, что пираньи-кулебяки населяют не только саму Иррациональную, но и все ее притоки. На наш длинный неуклюжий плот снова рушится неизвестно сколько десятков тонн воды. Кажется, я кричу. Или кто-то рядом.

Массаракш! Снова мокрый по уши. Но все же живой и не в воде. Полеживаю, обняв бамбуковую жердь нашего шалаша. Проморгавшись, наблюдаю, как метрах в семидесяти волна, только что гребенкой прошедшаяся по нам, приподнимает и затем резко кидает вниз следующий позади плот. О Творец Мира! Тем не менее и там все удачно — плот выравнивается. Уже легче. Но вспоминаю, что в нашей флотилии целых пять плотов. Только бы и им повезло.