«Горячий свой привет стране родной…» (стихи и проза)

Он к нам пришел из дальних стран,
Усталый, сумрачный и строгий —
В его бровях лежал туман
И пыль ветров с большой дороги.

Он был когда-то общий друг,

Но мы его с трудом узнали,
Он к нам вошел, в наш тесный круг,
Чужим от странствий и печали.

Он был не стар еще, но век

Его уже был на исходе.
Он попросился на ночлег
При всем собравшемся народе.

Его спросил один из нас,

Когда улегся шум приветствий:
«Ты был, наверно, много раз
На перепутьи многих бедствий…

Скажи, когда беспечный смех

В жилища наши постучится,
Когда наступит мир для всех,
Уставших верить и молиться?»

Он промолчал. И, как мудрец,

Изрек ответ правдиво-жесткий:
«Когда вернется наконец
Последний странник в дом отцовский…»

Он нам поведал все свои

Молитвы, горести и встречи,
И были странны, точно сны,
Его отрывистые речи.

Мы разошлись, когда вдали

Погас прощальный луч заката.
Мы думали, что мы нашли
Опять потерянного брата.

Но утром, лишь умыв лицо

И посидев со всей семьею,
Он снова вышел на крыльцо
С пустой котомкой за спиною.

Один из нас сказал ему:

«Чудак! Ведь здесь так все знакомо.
Так мило сердцу твоему,
Куда теперь, ведь ты же дома?»

Но он, взглянув на темный лес

И в даль, размытую дождями,
Сказал: «Прощайте…» И исчез,
Как будто вовсе не был с нами.

И мы, смущенною толпой,

Вернулись всяк к своим заботам:
Ходить за бедною землей
И обливаться тяжким потом.

Поить скотов, колоть дрова,

Следить за ростом своих малых,
Считать их именем года
И ждать бездомных и усталых…

И кто бы что бы ни сказал

Потом о страннике суровом —
Никто его не поминал
Пустым и старым, глупым словом.

Возвращение ветра

Дуй, ветер, дуй. Пой, ветер, пой.
Ты улетал куда-то многократно,
Но возвращался каждый раз обратно
И примирялся с собственной судьбой.

И я живу, томясь в своих кругах —

Они мне так мучительны и тесны,
Я рвусь туда, где дали неизвестны,
Но возвращаюсь, сломленный, в слезах.

И солнце, озаряющее землю,

Смеется над суетностью моей —
Когда, усталый от своих страстей,
Я песне брата по оружью внемлю.

Преступный зов молчит в моей груди.

Дуй, ветер, дуй. Пой, ветер, —
Ты не один на этом белом свете
Не знающий, что будет впереди…

Прекрасный мир колышется в кругах,

И бесконечно это колыханье,
И безупречно это основанье,
Потерянное в сумрачных веках.

Битва