«Горячий свой привет стране родной…» (стихи и проза)

Опять трубит победный рог
Свой зов воинственно суровый,
Сзывая запад и восток
Сразиться грозно в битве новой…

Опять прольется, как вода,

Живая кровь рекою алой,
И запылают города
Во мраке ночи одичалой…

С кем будет истина тогда,

Чье будет право новой жизни,
Найдет ли хищная орда
Обратный путь к своей отчизне?

Я не мечтатель и пророк,

Но я предчувствую развязку —
С кого-то снова мудрый рок
Сорвет ликующую маску.

И чьи-то громкие дела

Слетят в бездонную пучину,
Где вечный страж добра и зла
Замкнет их черную судьбину…

Так пусть же близится исход —

Но в этой битве вечно правой
Пусть победит лишь мой народ
Великий, вещий, величавый.

1938

Вечер войны

Играл оркестр бессмысленно и пусто,
Шумели все в припадке болтовни
И двигались напористо и густо
Туда, где жгли бенгальские огни.

Смертельный праздник был велик и жуток.

А поезда во все концы путей,
Дрожа от свиста, слез, вина и шуток,
Уже везли вчерашний сад детей.

Здесь никому не страшен гул орудий,

Но смерть глядит из каждой пары глаз…
Как стар весь мир, как скучны эти люди
И весь их пыл воинственных проказ!

Сегодня вечер душен и вульгарен —

Напрасно жгли бенгальские огни.
Сегодня мир так горестно бездарен
От этой музыки, от этой болтовни…

1942

Боль и гнев

Бессильно слово и беззвучен стих
Перед лицом всемирного страданья,
Когда не слышно голоса живых,
Когда от мертвых нет воспоминанья…

Когда горят в кощунственном огне

Жилища, освещенные веками, —
Тогда нельзя не плакать в тишине
Горячими и жутки слезами.

Но после слез рождается в груди

Такое чувство, гордое и злое,
Что даже тот, кто вечно позади,
Мгновенно превращается в героя.

Такой восторг от гневного вина,

Что даже мысль становится туманной,
Такая боль, что даже смерть сама
Становится любимой и желанной…

1942

Тяжкий сон

Голодали взрослые и дети…
Это была страшная зима.
Смерть ждала кого-то на рассвете,
И стояли в снежном туалете
Черные, разбитые дома.

Приходили крепкие солдаты,

Хохотали, били по лицу —
Все, что было дорого и свято,
Все летело в яму без возврата —
Жизнь, казалось, двигалась к концу.

Я не видел тягостных кошмаров,

Я читал в газетах о войне.
Но и дым бесчисленных пожаров,
Но и боль нанесенных ударов
Отдавалась сердцем в тишине.

Если мне, живущему в покое,

Эта явь казалась только сном —
Как же там — уставшие от боя,
От мороза, холода и зноя,
Могут жить и строить новый дом?

Вспомни время страшное России,

Ужас первой, памятной зимы…
Если живы там еще родные,
Если могут вынести другие —
Значит, может вынести и мы.

1942

Привет тебе