Читаем Господин со шляпой полностью

Его рука в серой кожаной перчатке ухватилась за моё предплечье. И тут я повернула голову и хорошенько взглянула в лицо незнакомца. Лет ему было за тридцать. Взгляд сквозь очки казался напуганным и каким-то странным. Борода начиналась чуть ли не с самых глаз. Тёмные волосы на голове были далеко не короткие и зачёсаны за уши.

— Пожалуйста… не уходите. — Я не знаток иностранных языков, но акцент господина мне показался почему-то немецким. И я тут же вспомнила: «Однажды весною, в час небывало жаркого заката, в Москве, на Патриарших прудах…» Хотя в моём случае уже началась осень и закат скрылся в сумеречной тьме. Надо заметить, что здесь, сейчас, я впервые за долгое время хоть что-то почувствовала — страх, волнение? — и опустилась на скамью. Но отбросить совет Михаила Афанасиевича всё же не решилась: «Никогда не разговаривайте с неизвестными».

Господин со шляпой облегчённо вздохнул. А потом его дыхание облеклось волнением, восклицательным знаком обозначая наше молчание. Через какое-то время я снова посмотрела на господина со шляпой: он сидел, заламывая пальцы, глядел перед собой, вдаль, в никуда, и часто с громким звуком сглатывал ком слюны, отчего его сильно выпирающий кадык вскакивал, как тарелочка от удара кувалды в аттракционе.

— Хорошая погода, правда?

Я сидела, смотрела вперёд и ничего не отвечала. Ненавижу разговоры о погоде.

— Для прогулки лучше не придумаешь.

Снова тишина, за время которой нас успела потревожить какая-то птица, пролетев рядом над головами. Сумерки переодевались в ночь.

— Вы когда-нибудь любили? — Я почувствовала его взгляд на себе. Мне стало не по себе. Эти странные вопросы. — У вас не бывало так, что… всё хорошо, а потом вдруг резко… буц… и… вам уже не так хорошо, как раньше. И вернуть всё назад… уже не получается.

Гена.

Воспоминания нахлынули на меня, противоположные чувства сталкивались друг с другом. А господин со шляпой сверлил меня своими очками. В реке что-то издало звук.

— Река… — проговорил незнакомец и задумался. — Ненавижу реку… — Его покоившиеся на коленях ладони сжались в кулак. — А вы?

Я вскочила со скамейки и двинулась вперёд. Стук каблуков отдалял меня от места, где я планировала окончить свою жизнь. Но звуки исходили не только от моей обуви. Господин со шляпой догонял меня.

— Стойте! — Он хотел было снова остановить меня за руку, но не стал и спешно засеменил сбоку. — Пожалуйста, простите, я совсем не хотел вас пугать.

Я сама не заметила, как ночь резко накрыла всё вокруг своим одеялом. Я старалась не замечать господина со шляпой, но боковое зрение обмануть было трудно. Взгляд уставила прямо перед собой, на тротуарную плитку. Неровный марш. Я глубоко дышала. Впереди засветились глаза животного. Я вскрикнула. Кошка. Зашипела и пробежала мимо. Чёрная кошка перебежала дорогу. Господин со шляпой тоже остановился. Пару секунд передохнула и заспешила вперёд. Незнакомец последовал за мной. Впереди на нас двигались прохожие. Страх достал из рукавов пару увесистых гирь и подкинул их на одну из чаш весов, после чего мне захотелось позвать на помощь. Я сделала рывок к прохожим, когда почувствовала, что незнакомец ухватил меня под руку и насильно поволок за собой. Прохожие отшатнулись. Не успев опомниться, я услышала неразборчивые слова:

— Я живу здесь рядом.

Не знаю, сколько длилось это «рядом», но двигаясь закоулками и дворами мы достигли небольшого среднеэтажного дома. Господин со шляпой, уже умерив свой пыл, подвёл меня к подъезду.

— Я не хочу вас пугать.

В данной ситуации страшней слов на ум мне не приходило. Господину не с первого раза удалось приставить ключ к замку. Когда дверь отворилась, на меня хлынула жажда жить. Вот так вот получается: страх умереть от чужой руки спасает от суицида.

Мы поднялись по порожкам, повернули направо и слева нас ждала дверь квартиры под номером 36, но, как я заметила, шестёрка находилась уровнем ниже тройки и слегка качнулась, когда незнакомец открыл её.

— Пожалуйста, проходите, — умоляюще слетело с его губ.

Серая перчатка указывала мне путь внутрь. Я боялась глядеть на лицо незнакомца и смотрела на пол. Глаза наполнились влагой. Я шагнула вперёд, и вскоре дверь за моей спиной закрылась. Незнакомец повернул замок.

Странный неприятный запах тут же обрушился на меня удушливой волной.

— Давайте, я вам помогу.

Перейти на страницу:

Похожие книги

Мой генерал
Мой генерал

Молодая московская профессорша Марина приезжает на отдых в санаторий на Волге. Она мечтает о приключении, может, детективном, на худой конец, романтическом. И получает все в первый же лень в одном флаконе. Ветер унес ее шляпу на пруд, и, вытаскивая ее, Марина увидела в воде утопленника. Милиция сочла это несчастным случаем. Но Марина уверена – это убийство. Она заметила одну странную деталь… Но вот с кем поделиться? Она рассказывает свою тайну Федору Тучкову, которого поначалу сочла кретином, а уже на следующий день он стал ее напарником. Назревает курортный роман, чему она изо всех профессорских сил сопротивляется. Но тут гибнет еще один отдыхающий, который что-то знал об утопленнике. Марине ничего не остается, как опять довериться Тучкову, тем более что выяснилось: он – профессионал…

Альберт Анатольевич Лиханов , Григорий Яковлевич Бакланов , Татьяна Витальевна Устинова , Татьяна Устинова

Детективы / Детская литература / Проза для детей / Остросюжетные любовные романы / Современная русская и зарубежная проза
Книжный вор
Книжный вор

Январь 1939 года. Германия. Страна, затаившая дыхание. Никогда еще у смерти не было столько работы. А будет еще больше.Мать везет девятилетнюю Лизель Мемингер и ее младшего брата к приемным родителям под Мюнхен, потому что их отца больше нет – его унесло дыханием чужого и странного слова «коммунист», и в глазах матери девочка видит страх перед такой же судьбой. В дороге смерть навещает мальчика и впервые замечает Лизель.Так девочка оказывается на Химмель-штрассе – Небесной улице. Кто бы ни придумал это название, у него имелось здоровое чувство юмора. Не то чтобы там была сущая преисподняя. Нет. Но и никак не рай.«Книжный вор» – недлинная история, в которой, среди прочего, говорится: об одной девочке; о разных словах; об аккордеонисте; о разных фанатичных немцах; о еврейском драчуне; и о множестве краж. Это книга о силе слов и способности книг вскармливать душу.

Маркус Зузак

Современная русская и зарубежная проза