Гостиница

Открыты... И женщина смотрит с отчаяньем и удивленьем.

Она?!.. Нет - похожа!.. Свеча без огня... Да и держится, как неживая.

И девочка рядом - живая, как пламя без свечки.

- Папа?!.. Ой, дядя Поэт!.. Бабушка лучиком стала!..

Дедушка тоже... И дома их нет... Так только в сказках бывает?.. Застыла вопросом, про детство забыв и беспечность,

Как будто в тетрадочке жизни странички вмиг перелистала

И вдруг догадалась: меж строк и страниц жизнь главные тайны скрывает.

Движение сердца - и настежь распахнуты двери!

Взгляд женщины помощи ищет в мольбе безутешной...

Бегом через комнаты... Запах лекарств...Заоконная темень...

Но Светлой Тропинки еще не иссякло доверье

И там, где сливается с Белой Дорогой тропинка, неспешно

Олень вез наездницу: двое во тьме были вечной подобными теме

И Женщина вдруг прошептала одними губами:

Смерть к отцу приходила, ужасно подобная маме...

ИЗ НАБРОСКОВ, НАЙДЕННЫХ В СТОРОЖКЕ.

1. Сон

В той тишине, где я всегда один,

Твоих шагов я чуял приближенье.

Ты - чистый свет на грани пробужденья,

Ты - тайный смысл в причудах сновиденья,

Глубинная причина всех причин.

Ступени строк хранят Твои следы.

Наверно, оттого они напевны.

По ним Ты в мир всегда нисходишь первой...

Боюсь, что я проснуться не успею,

Чтоб между нами растопились льды.

Я очень часто вижу странный сон:

Как будто я - веселый юный Ветер,

Ты - Облачко... Твой облик чист и светел...

Несу Тебя... Я за тебя в ответе.

Само собою - по уши влюблен...

И вдруг Ты исчезаешь в темноте

И только тень в ладонях... Только тень...

Я просыпаюсь, вижу лунный свет,

Но нет Тебя... Который век уж нет...

2. Молитва

Средь ложных звезд и в темноте

Пребудь мне путеводным светом.

И в суете привычных тем

Будь неразгаданным секретом.

Средь диссонансов бытия

Пребудь прозрачной тишиною,

Где лишь два звука: Ты и я...

Пусть только Ты, но предо мною...

Среди поспешных фраз и слов

Пребудь невыразимой сутью.

Будь мне основою основ

И объективнейшей из судей.

Средь океана зыбких чувств

Пребудь неутолимой жаждой...

Да, я припасть к Тебе хочу!

Но есть точнее слово - стражду.

Ты можешь повелеть - не сметь!

Я подчинюсь - вольно ли сметь мне?..

Но если верно, что Ты - смерть,

Молю: пребудь моею смертью!..

3. Признание

Я не думал, что это так больно,

Что невстреча - как нож по живому.

Мне разлуки бы было довольно

В ней ведь встреча хранится невольно,

Чтобы теплить надежды истому.

Только я оказался вне мира,

В коем чувства Твои обитают.

Ты - улыбка, летящая мимо...

Ты - слезинка, текущая мимо...

Ты - снежинка, что здесь не растает.

В тишине по прозрачной тропинке

На прозрачном олене уходишь...

Звезд колючие лучики-льдинки,

Как сквозь нежность улыбки грустинки,

Сквозь тела проникают... Сквозь годы...

Неизбывна ли наша невстреча?..

Кто - Мессия Ты?.. Или Предтеча?..

4. Пигмалион и Галатея.

Мечты незримы для других.

И в этом сила их и прелесть.

В тепле их тайном тайно греясь,

В них ищем древних берегинь.

Мечтам свидетели - враги:

Невыразим их смысл и смелость,

Так хрупко-трепетна незрелость,

Они наивны и наги.

Когда ж Мечта приходит в мир

Мишенью в ярмарочный тир

В отчаяньи ее мечтатель:

Мечта свободна и сильна,

Твореньем стал - ее создатель...

Судьбу его решит она...

ИЗ МОНОЛОГОВ, ПРОИЗНЕСЕННЫХ НА ПЛОЩАДИ ПЕРЕД ГОСТИНИЦЕЙ.

. . .

Да! Ты - Мечта!

Он вымечтал Тебя

По черточке, по вздоху, по крупице

Тревожных снов, когда всю ночь не спится

И проступает Лик Любви сквозь лица

В судьбу его входящих, не любя.

Ночную тьму отчаяньем дробя,

Он, вижу, глыбу света высечь тщится.

Твой образ в ней позднее воплотится:

Когда уже откажется больница

В нем теплить жизнь, он сотворит Тебя...

Да! Ты - Мечта!

Он вымечтал Тебя

Из одиночества, тоски... Когда границе

Меж двух миров нельзя не раствориться...

Так свой полет творят из выси птицы...

Он не летал. Он просто жил, скорбя.

И Ты пришла, его внимая зову,

Когда у смерти было все готово,

И он поверил: жизнь начнется снова!..

Но жизнь не повторяется с нуля.

Был светел Путь, была желанна ноша...

Путь в мир иной, где небо и земля

Навряд ли есть... И души не болят...

Сбылась Мечта... Все в прошлом... Жребий брошен...

Но сердцу одиноко и печально,

Когда в чужой мечте свою встречаешь...

ВСТРЕЧА ТРЕТЬЯ

То ли исповедь это была, то ль прозрение, то ли молитва,

Но вбирала толпа, словно почва, созревшее Слово.

Слово не было жарким, как пламя, и не было острым, как бритва,

Слово искренним было, а это искусства основа.

От толпы в стороне он заметил двоих одиноких и скорбных.

И почувствовал, что его строки им слышать больнее,

Чем прочим - рифмы били их души, как град по листве непокорной.

Он узнал их тотчас - эту Женщину, дочь рядом с нею...

Замолчал. Со ступеней сойдя, подошел к ним и встал на колено.

- Извините меня, если слово мое слишком грубо.

Ведь для вас это вовсе не сказка, а касанье плиты раскаленной...

Это вечная боль, когда мир по живому разрублен.

- Ни отца нет, ни мамы теперь, и могил на земле не сыскать их,

Чтоб цветы возложить и поплакать, когда одиноко.

Разве что возле входа в сей склеп расстелить поминальную скатерть...

Только холодно здесь... Да и в тризне пустой мало прока...

- Горе вечной разлуки, увы, для познавших ее неизбывно,

Ей ответил Поэт, поднимаясь с колена неспешно.