Грязный секрет

— Потому что она исправила свои, — Лейла входит в комнату и кладёт руки на бёдра. — Она сделала всё возможное, чтобы исправить. А ты просто сидишь и ждёшь какого-то божественного вмешательства, которое исправит твои.

— Разве это не так происходит? Прозрение не появится меж облаков, пока я стою на пляже?

Кай кашляет, чтобы скрыть смех.

— Вот поэтому она и злится на тебя, — Лейла приподнимает бровь. — Честно говоря, для человека, который пишет одни из лучших песен о любви для радио, в романтике реальной жизни ты ориентируешься как слон в посудной лавке.

— Хорошо, тогда скажи мне, что я должен делать, если ты такая умная.

— Что-то большое. То, что заставит её поцеловать тебя, а не наоборот. То, что заставит её понять, что ты на самом деле думаешь о ней.

Я хмурюсь, глядя на неё. Как, чёрт возьми?

— Уверен, ты думаешь, что это поможет, но это не так.

Моя сестра тяжело вздыхает.

— Что-то только для неё, Коннер. Сделай что-то для неё. Дай ей что-нибудь.

— Оргазмы считаются как «что-нибудь»? — добавляет Кай.

— Нет, не считаются. Заткнись, — огрызается Лей. — Вы двое как пара подростков, пытающихся потрахаться. Я не собираюсь стоять здесь и стараться разобраться в вашем дерьме, если ты не заботишься об этом, Кон.

Она разворачивается на пятках и вылетает из комнаты. Я смотрю ей вслед. Какого чёрта мне теперь делать?

Я откидываюсь головой на спинку дивана и пялюсь в потолок. Что-то большое, только для неё. Что-то, что она не сделала бы для себя? Что-то, что она не может сделать? Что-то, что она хочет, но не успевает?

Грёбаный ад. Лейла права. Будучи парнем, пишущим песни о любви, я не могу сделать ничего романтичного.

Хотя...

— Кай! Где ноутбук?

— Здесь, — он берёт его со стола и передаёт мне. — Что ты делаешь?

Я включаю его и открываю браузер. В интернете вы можете найти всё, да?

— Она не занималась домом после возвращения, — говорю я медленно.

— Ну?

— Ну, она сказала мне, что остаётся. Мила живёт в старой комнате её отца, а Софи в своей.

— И у Софи нет времени или денег на ремонт.

— Именно.

***

На ужине мы сидим по разные стороны от Милы. Не говорим ни слова. Даже не смотрим друг на друга.

Мы незнакомцы, знающие друг друга самым интимным способом.

От досады я стучу ногой под столом. Чёрт, не надо было принимать решение прятаться здесь. Мы должны были остаться в её доме. По крайней мере, тогда я смог бы извиниться за своё подражание эгоистичному мудаку без зрителей.

Но сейчас я не могу. Мы стдим всё в том же неловком молчании, пока она и Лейла помогают маме убирать со стола.

Мы сохраняем его, когда я сажаю Милу в ванну, а Софи моет ей волосы.

Мы продолжаем молчать, когда укладываем её спать в кровать в моей спальне.

Мы не произносим ни слова, когда я ухожу на пляж с блокнотом, подвернувшимся под руку, и ручкой за ухом.

Я падаю на всё ещё горячий песок. Крупинки разлетаются, когда я бросаю блокнот перед собой и нахожу стихи, над которыми работал.

Слова выжжены в моём мозгу. Я несколько дней пытался написать для них мелодию, но не вышло. Я не могу понять, то ли неподходящее время, то ли тон не соответствует. Неважно, как долго я смотрю на слова, стирая их и меняя, это не работает.

Одного слова слишком много, одного бита слишком мало.

Человек всё ещё не найден.

Сейчас я больше всего скучаю по ней. Когда я сижу на пляже, глядя на блокнот, мой разум полностью заблокирован. Морской бриз нежно окружает меня, а вода поглощает тоску. Хотел бы я знать, что сказать.

Я всегда был слишком близок к музыке. Она всегда была моей слабостью, но также это была лучшая вещь во мне. Если я близок к музыке, я могу чувствовать её, чувствовать, вплоть до костей. Если я чувствую её, я могу петь, а если могу петь, то могу заставить миллионы девочек-подростков считать, что это для них.

И это продаёт музыку.

Это также отнимает много времени. Я провёл слишком много бессонных ночей, сгорбившись над бумажкой, пытаясь написать эти слова, и поэтому я решил отложить написание песен для группы. Поэтому сейчас в альбоме только три или четыре мои песни.

Вот почему листы, исписанные бессмысленными словами, лежат в коробке под моей кроватью.

Софи всегда всё исправляла. Она никогда не была привязана к словам так, как я, поэтому могла смотреть на них объективно. И, чёрт, я хочу, чтобы она посмотрела на них сейчас. Я хотел бы сунуть бумагу ей в лицо и сказать, чтобы она разобралась в этом дерьме. Хотел бы, чтобы она схватила их и засмеялась, а затем взяла мою ручку, чтобы исправить написанное. Если бы только всё было, как раньше, и не было так чертовски сложно.

Раньше нам было легко.

Уставившись на воду, я нажимаю концом ручки на бумагу. Назвать Шелтон Бей домом и правильно, и неправильно. Правильно, потому что это так, и не так, ибо прямо сейчас это слишком далеко от истины.

Он не ощущается домом. Скорее, как ад, место, в котором я заперт, оставлен сгорать из-за прошлого.