i 8e8e7994a237c5f3

- Вас кто-то спас?

- Не знаю.

- Где вы очнулись, в больнице?

- Нет, в городе, на улице. Просто шел по улице и понял, что последнее оставшееся в памяти - кузница в Пустоши, а я лежу в луже крови.

- И всё?

- Всё.

Поверить в эту историю было трудно, но если кузнец хотел соврать, он бы придумал что-нибудь не такое нелепое.

- Чеслав говорил вам, что знает кто вы. Что он имел в виду?

Дэримон пожал плечами.

- Это у него надо спросить. Мальчишка был малость не в себе.

- Зачем вы тогда взяли его в ученики?

- Способный потому что.

- И убил вас потом.

Дэримон снова пожал плечами.

- Постойте, - сказал я. - Что значит - способный? Ваша способность искусственно заложена на генетическом уровне. Чему вы могли его научить?

- Он умел чувствовать, - ответил Дэримон. - Не так хорошо, как я, честно сказать - совсем плохо чувствовал, но способность у него была. Я думал, что он мутант. Такое в Пустоши иногда случается.

- Он не рассказывал о себе?

- Всё что он сказал мне за полтора года, - что ему нужен меч, как у черноголовых. Мальчишка хоть и смышлёный был, но дикий. Не знал, что есть более эффективные виды оружия.

Я вспомнил ловушки Чеслава из старых батареек и усмехнулся. В оружии парень разбирался получше других.

- Но меч он сделал неплохой, как я понимаю, - сказал я.

- Хороший, - кивнул Дэримон.

- Странная у него была благодарность, не находите?

Дэримон посмотрел на меня внимательно.

- Это ведь вы видели моё прошлое и рассказали Даверу.

- Я.

- Кто вы по профессии?

- Библиотекарь.

Дэримон усмехнулся.

- Неожиданно. И что, вы чувствуете вещи, как я?

- Я не чувствую, я вижу истории.

- Суть у наших способностей одна. У любого материала есть память, влияющая на его структуру и свойства. Я могу, чувствуя эту память, определять, какое воздействие на материал оказывали, вы видите свои истории. Наши с вами способности - узкие проявления одного и того же явления. Мы можем чувствовать память вещей. - Дэримон взял с маленького столика деревянную статуэтку - женщина со змеей в руках - и с нежностью погладил.

- И что вы такого почувствовали, что сбежали из города? - спросил я.

Дэримон вздрогнул - я попал в яблочко.

- Хотите начистоту? - сказал он с напором и подался вперед. - Я не помню. Я помню только одно - я не хотел этого знать, и не хочу знать сейчас. Если у вас есть хоть немного здравого рассудка, вы поймете, что лучше всего делать как я. А то потом будет поздно.

Он не врал, это было очевидно. Его напор поколебал меня, но я сделал последнюю попытку.

- Что спросил у вас Давер?

Дэримон помедлил, подбирая слова.

- Он много чего спрашивал, в основном тоже, что и вы. Но речь тут видимо о том, могу ли я чувствовать человеческую или иную плоть, как прочие материалы.

- И что вы ответили?

- Нет.

А вот это, похоже, неправда. Сказал-то Дэримон твёрдо, как полагается говорить правду, да только актёр из него намного хуже, чем кузнец.

- И из-за этого Давер убежал в Пустошь? - усмехнулся я.

- Я не знаю, из-за чего и куда он убежал, - нахмурился Дэримон. - Что знаю, я сказал. Если больше нет вопросов...

- Есть парочка, - перебил я. - Вы знаете Антона Портера?

- Нет. Кто это?

- Один молодой человек, которому отрезали голову, но он почему-то жив и здоров. Прям как вы.

Дэримон пожал плечами.

- Хорошо, тогда другой вопрос. Что это за район, в котором вы живёте? Почему сюда можно добраться только через портал?

- Место для тех, кто не хочет быть на виду, - равнодушно сказал Дэримон.

- Здесь живёт так называемая элита нашего города?

Дэримон криво улыбнулся:

- Так называемая - нет. У тех специальный гадюшник. Настоящая - может быть. Они мне не докладывают.

- Ну что ж, - сказал я, поднимаясь, - извините за отнятое время, мне наверно уже пора.

Дэримон тоже поднялся и протянул руку для прощания. Я пожал её и в этот момент целая куча мыслей пронеслась у меня в голове и мгновенно оформилась в нелепый на первый взгляд план. Если кузнец может чувствовать отпечатки в человеческой плоти, что получится у меня? Историю я точно не увижу, я такое безуспешно пробовал ещё в юном возрасте. Биополе живого человека постоянно меняется, в голове ежесекундно появляются новые мысли и переживания. Можно различить только пиковый всплеск, тот, что оставил нестираемую отметину, сильнейшее потрясение, вроде собственной смерти или причины убежать в Пустошь.

Я крепче сжал руку Дэримона и посмотрел ему в глаза.

- Скажите, почему у вас нет фамилии?

- У меня есть фамилия, у меня имени нет, - серьёзно ответил Дэримон.

- Как это? - растерялся я.

- Забыл, - ответил Дэримон, а я, поглощенный перевариванием того, что можно назвать пиковым всплеском, не понял, пошутил кузнец или нет.

Я вышел из квартиры, добрался до портала и через несколько секунд уже стоял в коридоре таинственного здания, осмысливая пиковый всплеск Дэримона. Точность такого метода конечно никуда не годится, это скорее мои домыслы, чем реальная информация, но получается, что кузнец ушел в Пустошь, потому что не считает себя человеком. В другой раз я бы посчитал, что ошибся, но почему он тогда сумел ожить?