И будет вечен вольный труд

Те же дряхлые деревни,
Серый пахарь, тощий конь.
Этот сон уныло-древний
Легким говором не тронь.

Лучше спой здесь заклинанье

Или молви заговор,
Чтоб окончилось стенанье,
Чтоб смягчился давний спор.

Эта тяжба человека

С неуступчивой землей,
Где рабочий, как калека,
Мает силу день-деньской.

Год из года здесь невзгода,

И беда из века в век.
Здесь жестокая природа,
Здесь обижен человек.

Этим людям злое снится,

Разум их затянут мхом,
Спит — и разве озарится
Ночью красным петухом.

1914

Иван Алексеевич Бунин

1870–1955

Родине

Они глумятся над тобою,
Они, о родина, корят
Тебя твоею простотою,
Убогим видом черных хат…

Так сын, спокойный и нахальный,

Стыдится матери своей —
Усталой, робкой и печальной
Средь городских его друзей,

Глядит с улыбкой состраданья

На ту, кто сотни верст брела
И для него, ко дню свиданья,
Последний грошик берегла.

1891

На проселке

Веет утро прохладой степною…
      Тишина, тишина на полях!
Заросла повиликой-травою
      Полевая дорога в хлебах.
В мураве колеи утопают,
      А за ними, с обеих сторон,
В сизых ржах васильки зацветают,
      Бирюзовый виднеется лен,
Серебрится ячмень колосистый,
      Зеленеют привольно овсы,
И в колосьях брильянты росы
      Ветерок зажигает душистый,
И вливает отраду он в грудь,
      И свевает с души он тревоги…
Весел мирный проселочный путь,
      Хороши вы, степные дороги!

1895

«Старик у хаты веял, подкидывал лопату…»

Старик у хаты веял, подкидывал лопату,
Как раз к святому Спасу покончив с молотьбой.
Старуха в черной плахте белила мелом хату
И обводила окна каймою голубой.

А солнце, розовея, в степную пыль садилось —

И тени ног столбами ложились на гумно,
А хата молодела — зарделась, застыдилась —
И празднично блестело протертое окно.

1903

«Уж подсыхает хмель на тыне…»

Уж подсыхает хмель на тыне.
За хуторами, на бахчах,
В нежарких солнечных лучах
Краснеют бронзовые дыни.

Уж хлеб свезен, и вдалеке,

Над старою степною хатой,
Сверкает золотой заплатой
Крыло на сером ветряке.

1903

Пахарь

Легко и бледно небо голубое,
Поля в весенней дымке. Влажный пар
Взрезаю я — и лезут на подвои
Пласты земли, бесценный божий дар.

По борозде спеша за сошниками,

Я оставляю мягкие следы,—
Так хорошо разутыми ногами
Ступать на бархат теплой борозды!

В лилово-синем море чернозема

Затерян я. И далеко за мной,
Где тусклый блеск лежит на кровле дома,
Струится первый зной.

<1903–1906>

Донник