Читаем И в конце, только тьма полностью

И в конце, только тьма

Я открываю глаза, а моя голова пульсирует, как будто я выпил литр Куэрво[20]. Бертон стоит надо мной, глядя вниз, и кажется, что за ночь парень вырос до шести футов. На палке, на которую он опирается, кровь. Я могу только представить, почему у меня так чертовски болит голова. Этот маленький ублюдок, должно быть, ударил меня во сне.

Он смотрит еще несколько секунд, наблюдая, как я борюсь с веревками. Похоже он решил, что я никуда не денусь, потому что уходит. Мне больно шевелить головой, но я справляюсь. У меня сильная воля. Поэтому я смотрю на то, что он делает. Вернулся к трению палочек друг о друга, на этот раз усердно работает. Я вижу кровь на его руках и не знаю, моя это или его. Если он работал с этими палочками в течение длительного времени, его руки, вероятно, похожи на гамбургер.

В отличие от его предыдущих бездарных попыток, на этот раз появился дым.

Должен признаться, я не паниковал. Не сразу. Может быть, это была моя одурманенная голова, делающая мои мысли неясными. Я даже не обращал внимания на то, что они связали меня. Может быть, часть меня думала, что это была шутка. Я не знаю.

Но ни один из них не сказал ни слова, даже друг другу.

И Бертон добывает огонь.

Принцесса ликует.

Они оба уставились на меня.

Я смотрю чуть дальше и вижу, что они сделали что-то вроде вертела между двумя деревьями.

И я начинаю паниковать.

Будучи молодым скаутом, Бертон выиграл несколько значков. Завязывание узлов. Разжигание костра. Зная Бертона, наверняка грёбаное шитье. Но меня беспокоят два других значка.

- Вчера вечером я видел лодку, - говорю я. - Только у нас не было сигнального костра, поэтому они не могли нас увидеть. Но Бертон, ты сделал это! Теперь мы можем быть спасены.

Они не обращают внимания. Бертон раздувает огонь, а Принцесса собирает хворост.

- Очень смешно, ребята! Ладно, шутка окончена. Развяжите меня.

Они будут слушать. Они должны слушать, потому что так поступают дети. Так поступают мои дети.

- Развяжите меня, черт возьми!

Они продолжают игнорировать меня. Бертон переносит огонь на кучу хвороста под их импровизированным вертелом.

Где же я ошибся? Я воспитывал их не для этого. Я воспитывал их, чтобы они повиновались мне. Они ничем не лучше детей из малообеспеченных семей, бегающих по улицам и не слушающихся своих родителей.

- Ладно, послушайте меня, - умоляю я. - Я не буду больше отнимать конечности. Мы будем есть кокосы и найдем способ ловить рыбу. Вот увидите. Мы разберемся с этим!

- Прости, папочка, - говорит Принцесса, когда они начинают тащить меня к огню. - Мы уже проголодались.

Когда мы покинем этот остров, клянусь Господом, я отдам их на усыновление.

<p>Клетка</p>

Tы просыпаешься от звука биения собственного сердца и понимаешь, что те крохи сна, которые тебе удалось поймать, мимолетны. Tебе нужно бодрствовать и сосредоточиться. Один неосторожный шаг может означать для тебя конец. Скольких других утащили, чтобы они никогда не вернулись? Клетка, в которой ты оказался, забита телами, возможно десятью или двенадцатью сразу, но это редкость для одной клетки.

Стук не прекращается, и ты понимаешь, что тебя разбудило не сердцебиение, а другой заключенный, разбивающий что-то о стену. Его крики все еще слышны, но именно этот стук, этот непрекращающийся стук, пробудил тебя от легкой имитации сна.

Он один в клетке, в отличие от тебя, и ты заглядываешь в клетку, чтобы посмотреть на что он тратит свое время, чем бьется о стену. Не то чтобы это раздражало, потому что все, что может нарушить монотонность, стоит того, но почему-то это тревожит. Потому что, - думаешь ты, - в этих клетках нет ничего, чем можно было бы бить о стену. Ни мебели. Ни камней. Ничего валяющегося. Поэтому ты оглядываешься и моргаешь своими мутными глазами, моргаешь и моргаешь, потому что то, что ты видишь, не может быть реальным. Наверное это сон, - думаешь ты, - или недосыпание. Те несколько мгновений сна, которые тебе удалось украсть, сделали тебя безумным.

Предмет, которым он бьется о кирпич - это его собственный череп, и с каждым ужасным ударом, с каждым звуком кулака, которым он отбивает мясо, вылетают брызги крови, размер которых зависит от того, насколько сильно он впечатал свой череп в стену.

И с каждым ударом раздается его крик, измученный боевой клич, разочарованный вздох нереальности.

Бух! Удары становятся слабее. Он упирается ладонями в кирпич и слегка наклоняется вперед, явно поддерживая собственный вес.

Бух! За ним следует крик. Кажется, он старается изо всех сил, бьет сильнее. Последняя попытка заставляет его пошатнуться назад. Tы ясно, видишь его лицо: линии крови, струящиеся от линии роста волос, трещину на лбу. Он улыбается тебе, но ты понимаешь, что это вовсе не улыбка, а просто гримаса, гримаса отчаяния. Tы допускаешь, что, возможно, когда-то в этой ухмылке были зубы. Теперь от них остались лишь трещины и неровные обрубки, вросшие в десну.

Перейти на страницу: