И в конце, только тьма

- Прекрати! - кричит кто-то, и ты понимаете, что это ты.

Ради всего святого, пожалуйста, остановись, - а он не останавливается, даже не смотрит в твою сторону. Как будто он тебя не слышит.

Он оттаскивает себя к стене, и снова начинает атаку. Еще один удар - это все, что потребуется, -  думаешь ты, - если он будет удачным.

И это так.

Боже мой, я искренне сожалею, что обидел Тебя, и я отвергаю все свои грехи из-за Твоего... из-за... наказания. Что-то о наказании.

И ты не можешь вспомнить остальное, потому что прошли годы и годы с тех пор, как ты даже помнил о существовании этой молитвы, не говоря уже о ее произнесении. Неважно. Бог знает, чего ты хочешь. Бог знает, что ты имеешь в виду. Он услышит тебя. Он должен это сделать, потому что иначе ты сойдешь с ума. Буквально. Но, потом ты думаешь: нет, не буквально, как это называется? Потому что, все что угодно лучше, чем это, любая мысль, любое возможное умственное отвлечение и ты начинаешь...

Люди, окружающие тебя не отвечают на твои вопросы, не признают, что ты находишься в том же затруднительном положении, что и они. По крайней мере, ты думаешь, что это так, потому что ты чертовски уверен, что потерял голос. Конечно это может быть слух, но это не так. Tы слышал вздохи. Tы слышишь дыхание. Задыхание. Пердеж. Мягкие нюансы повседневной жизни. Чего ты не слышишь, так это собственного голоса.

Неважно. Тебе все равно не хочется разговаривать. Tы сидишь на цементном полу и не обращаешь внимания на своего соседа по комнате, который спит. То есть, ты не совсем игнорируешь его, хотя так бы и было, если бы он когда-нибудь очнулся. Он все проспал. Он проспал самоубийство другого парня. Черт, твой сокамерник вероятно будет следующим, кого заберут.

Самоубийца кажется мертвым. Tы больше не видишь как двигается его грудь. Но ты также не видишь его лица и не знаешь, открыты его глаза или закрыты. Не то, чтобы это имело значение на самом деле. У мертвых глаза могут быть открыты или закрыты, так что это не может быть хорошим индикатором. Конечно, если он больше никогда не поднимется с пола... что ж, вот тебе и индикатор.

И ты замечаешь чудо, которым является человеческий мозг. Его защитный механизм. Безумные куски чепухи, вливающиеся и выливающиеся из твоего сознания с тех пор, как все это началось... когда? Одному Богу известно. Tы считаешь дни, но не можешь угадать число. Ладно, если бы кто-то приставил пистолет к твоему лицу, ты бы угадал - девять. Семь. Нет, подожди. Шесть. Tы помнишь, что свет за окнами с высокими решетками менялся шесть раз. Значит, если не считать ненастной погоды и солнечное затмение, ты пробыл в заключении шесть дней.

Tы видел, как трех человек вытащили против их воли. Tы предположил, что это правда, поскольку они цеплялись за решетку и беззвучно кричали "нет", когда их тащили за лодыжки две фигуры в капюшонах, похожие на негатив фотографии ККК[21]. Здоровенные парни с черными дубинками, и использовали их без колебаний и зазрения совести. Правда, только один раз. После этого необходимость отпала. После этого все подчинились.

Так ты следующий?

И да, ты молился, но о чем ты молился? О том, чтобы кто-то спас тебя? Или ты молился о прощении, зная в глубине души, что конец близок, что он неизбежен, что эти замаскированные фигуры стали судьей, присяжными и палачом, а ты - всего лишь невольный и безвольный участник?

Tы думаешь о своей жене, о том, узнает ли она когда-нибудь что с тобой стало. Будет ли она скучать по тебе и жалеть что тебя нет рядом, чтобы помочь вырастить двух ваших сыновей. У тебя есть сомнения. Не то, чтобы она желала тебе ужасного конца, просто она не такая грустная, и ты никогда не был ее любимым человеком.

Спи, слышишь. Спи, спи, спи, - иногда это происходит в твоей голове. Сегодня это не так. Сегодня это - ободряющий голос, раздающийся через громкоговоритель. Все вокруг тебя спят или стараются спать. Твои глаза дергаются, горят и щиплют. И тебе хочется выколоть их из головы. Потому что, когда вы поддаетесь сну, вас увозят. И ты никогда не вернешься. Все просто. И прежде, чем ты подумаешь, что этих людей привели в лучшее место, ты вспоминаешь крики. Мучительные крики, завывания, отдающиеся эхом в клетках. И ты помнишь, что тебе не предоставили никаких удобств с тех пор, как ты начал свое маленькое пребывание у неизвестных хозяев. Шансы на то, что тебе предоставят лучшие условия в продолжение этого, кажутся, в лучшем случае, пугающими.

Tы также вспоминаешь - почему ты здесь... и чувствуешь, что возможно, это не так уж несправедливо.