Я - главный герой

Пока не расстреляли или как минимум не повязали на месте, из кармана широких штанин достаю свою карточку работника аэропорта (слава провидению, взять с собой догадался). Показал ему и давай объяснять, заикаясь через слово, мол «мужик, я свой, гадом буду, точнее не я, а китайцы гады, клеить не умеют, железо пихают!» Принёс из мусорки ботинки, показал, тут Man in Black подошёл, вместе поприкалывались. Все вместе дружно прокляли безруких китайцев. На том и разошлись.

Сижу, ожидаю посадки, немного успокоился. Да, думаю, поездка только начинается…

* * *

Летим в Будапешт. Я вот считаю так: стюардессы — это лицо авиакомпании. В третий раз повторюсь и не устану: стюардессы KrasAir — красота неземная, Continental — шикарны по-своему, но вот Malev откровенно меня разочаровал. Взрослые тёти с уставшими сонными лицами. Но, нужно отдать им должное, профессионализм у них уже на уровне инстинктов. Вот представьте себе, идёт стюардесса по проходу, толкает тележку с напитками перед собой, лицо темнее тучи, взгляд потухший. Но вот она обращается к пассажиру:

— Mit szerente inni?

И буквально в долю секунды лицо её светлеет, милейшая улыбка, сияющие глаза, лет на десять моложе. Блеск и красота. Но вот получив ответ…

— Beer please.

Она отворачивается и прямо в одно мгновение взгляд её гаснет, улыбка стирается, тучи возвращаются. И вот она протягивает стакан, загорается в улыбке вновь, да и я вроде улыбаюсь…

— Thanks:)

— You are welcome:)

Раз, и снова погасла. Будто и не сияла. Я думал, ну может только она одна из экипажа такая, ан нет, присмотрелся — они все здесь такие. Странно это всё как-то, но профессионализм — однозначно заслуживает уважения.

* * *

Проспав пять часов в транзитном зале в Будапеште, я таки вылетел через океан в сторону Торонто. Скоро сказка сказывается, да не скоро самолёт летит. Десять часов ёрзанья в кресле эконом класса — ещё та лажа. Сосед, венгр старый, всю дорогу дрых, храпел и сопел, в кресле предо мной ещё одно чудо развалилось, да так, что коленки мои просто вывернулись наизнанку. Но было что-то и приятное. На полтора часа сумел отвлечься от реальной действительности и в очередной раз с удовольствием посмотрел «День сурка».

Вот и этот полёт закончился. Во, думаю, собирая шмотки на полке, сейчас выйду из самолета и будет мне «Здравствуй западный мир». Ну, вышел я, а тут «Здравствуй Родина!». Прямо за дверью самолёта стояла работница аэропорта в до боли знакомом традиционном арабском платке…

«Это что ещё за шутки,

Я в полёте уже сутки,

А вернулся в Палестину,

Прям к арабам на чужбину…»

Не знаю почему, но, проходя мимо неё, я на секунду задержался и с нескрываемым удовольствием поздоровался «Шалом!» Зачем доколупался? — непонятно.

Дальше — веселее. Идём в сторону выхода, на дверях девочка проверяет паспорта «проходите… проходите… проходите… а вас, Штирлиц, я попрошу остаться…». Во, блин, взяли и отфильтровали меня из толпы, и прямиком на допрос к эмиграционному офицеру. Всё, о чём я мечтал после десяти часов отсиживания задницы в самолёте, так это ещё минут сорок постоять перед стойкой иммиграционного офицера:

«И шо вы, тётя, от меня хотите… Да, вот мой паспорт… не, в Канаде впервой… не, родственников нет… да, друг есть, Вовчик… да, жена дома… и дети… фотки? В багаже… не, в кошельке нет… в аэропорту работаю… не, здесь работать не собираюсь… не, ну если надо вам отойти — я без проблем подожду… и снова здрасти, не прошло и полгода… а вот в Америке был… виза где? В другом паспорте… конечно, могу показать… ну и что, что у меня два паспорта, оба израильских, оба настоящие… у вас нельзя — у нас можно… в старом паспорте срок истёк, дали новый, а старый не забрали, там виза в Америку ещё на пять лет… а мне не странно… не, ну если опять вам надо отойти — я без проблем подожду, а то у меня выбор есть?… И снова здрасти, год не виделись… третьего улетаю… вот и билет… кстати, там, наверно, мой багаж уже выкинули… хорошо не дёргаюсь… нет, билет продлевать не буду… кстати, у меня пересадка на внутренний рейс до Виннипега, а это другой терминал… хорошо, не дёргаюсь… хорошо, успею…»

Хрясь — печать в паспорт.

— Свободен.

— Что вы говорите, а как насчёт «Welcome to Canada» и всё такое?

— Вот ты сам себе и пожелал… ха-ха…

— Ну и вы, тётя, не болейте…

* * *

Где-то на полу одиноко лежал мой рюкзак. Подобрал, иду на выход. Подлетает тут же какой-то индус с тележкой в руках и чалмой на голове, цап у меня рюкзак, и в тележку.

— Э, алё, слышишь ты, старик Хатабыч, ты что, бесплатно что ли повезёшь?!

— No, sir!

— А ну ка, верни рюкзак на родину. Нашёл дурака, до автобуса вон десять метров.

На улице было темно и прохладно. Странно конечно, я вот думал, Канада — это снег, зима и морозы, а тут стою на улице в футболочке, дождик капает, неправильно это всё как-то. Ну, хоть автобус ждать не пришлось, залез, сел, посмотрел в окно и вслух так невзначай произнёс…

— Ну, здравствуй, Торонто, заждался меня, поди…

И вдруг за спиной…