Я красавчик. И это бесспорно

— Что вам нужно? — цепляется намертво за возможность Лана. По всей видимости, ей не хочется, чтобы её подноготная выворачивалась наизнанку.

— Всё, что нам нужно, мы уже и так знаем, — выдаёт Виталий.

Я, к примеру, ничего не знаю, но вовремя делаю умное и многозначительное лицо.

— А теперь вернёмся к нашим баранам. Вы совершили преступление, Светлана Бориславец-Волкова. Нет, ребёнка вы, конечно, не украли, но у органов опеки будет слишком много вопросов, на которые вам всё же придётся отвечать. Потому что в данном конкретном случае я защищаю интересы своего клиента и, пусть это покажется пафосным, интересы брошенного вами на произвол судьбы племянника.

Лана вскидывается, будто её ужалили. Стискивает руки в кулаки так сильно, что рычит от боли и, наверное, от отчаяния.

Вот жук. А уверял, что ничего нового не накопал. Для него важен был эффект неожиданности? Не совсем понимаю многоходовку — теперь я убеждён — талантливого детектива.

— Всё тайное однажды становится явным. Как бы вы ни прятали концы, они всё же имеются и вылезают наружу рано или поздно. У вас не хватило ума, Светлана. Вы позволили себя шантажировать и поддались на шантаж, хотя сами не гнушались именно этим видом деятельности.

Она сникает, прячет глаза. Плечи её, словно под тяжёлым грузом, поникают. Лана с трудом разжимает пальцы и бесцельно осматривает ободранные ладони.

— Дальше вы сами или продолжим? — задаёт Виталий снова тот же вопрос. Без нажима, но подталкивая Лану к откровениям. Мне почему-то хочется спросить у детектива отчество. Кажется, я знал, но забыл. Звал просто Виталиком в силу его обманчивой молодости.

— Сама, — голос Ланы звучит тихо, через силу.

Она вздыхает, пытается усесться поудобнее, снова вздыхает, наверное, подбирая слова. Никто её не поторапливает. На этот «поезд» уже никто не опоздает.

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍

— Да, мальчик не твой ребёнок, Сеня. Да ты и так это уже знаешь. Не думала, что тебе хватит ума и сообразительности сделать экспертизу, — Лана кривит губы. Нет, она не раскаивается в том, что натворила. — Ты ведь такой правильный. Привык людям верить. Порядочный, мама тебя так воспитала. И я не мать мальчику. Его родила моя старшая сестра, ещё одна дурочка незамутнённая. Всю жизнь была не от мира сего. Верила в какие-то идеалы, которые ей ничего не дали, кроме одиночества и смерти.

Лана выпрямляется, словно что-то ломает в себе. Становится увереннее и циничнее. И от её страшных слов волосы шевелятся на затылке. А я вдруг понимаю, каким был дураком и каких потрясений избежал, расставшись с этой тварью. Язык не поворачивается назвать её женщиной.

— Они с матерью на пару умом немного тронулись. Бросили город, уехали в деревню, работали на земле и славили солнце. Там Белка в общину какую-то вступила. Любители всего натурального. И залетела не пойми от кого — тайна-тайна великая. А ей уже глубоко за тридцать было. У нас большая разница в возрасте. И приспичило ей по канонам этой секты рожать без врачей и тлетворного влияния города. Как в старину. Ни наблюдалась, ни на учёте не стояла. Всё должно быть естественно. Ну, и понятно, чем это закончилось: мальчишку она родила, а сама отправилась на тот свет. Кровотечение, всё такое. Средневековье, блин.

Лана вздыхает. Но я бы не сказал, что она скорбит. Скорее, злится.

— С ним мама возилась. У неё проблемы с ногами были. После того, как Белка умерла, совсем на ноги упала. Еле отошла. А лечиться не хотела. Но у неё стимул и смысл был.

Лана смотрит на меня. В глаза.

— Она назвала его Богданом — богом данный ребёнок. А по-простому звала Данькой. Ты почти угадал, Сеня. Я поэтому тогда так удивилась. Надо же. Бывают совпадения.

Никаких совпадений нет — так я думаю сейчас. Данька. Чужой мой ребёнок. Мой сын поневоле. Наверное, мы должны были найти друг друга, потому что он никому оказался не нужен. Я почти знаю, что она скажет сейчас. И Ланины слова — лишь подтверждение моей внезапной догадке.

— Он незарегистрированный. Неучтённый ребёнок. Некому было это сделать. Мать по дому с трудом передвигалась. Куда ей ещё с пацаном ездить. Недавно её не стало. Ушла за сестрой. А мальчик остался. Головная боль. Добрые люди присмотрели и меня нашли. Вот так он оказался со мной.

Бездушная ты скотина — хочется сказать ей в лицо, но я молчу. Потому что если сейчас открою рот, не сдержусь. И ударю, наверное. Никогда не бил женщин. А сейчас с трудом сдерживаюсь, чтобы не влепить ей пощёчину.

За брошенную больную мать. За равнодушие к малышу. За сволочизм и меркантильность. За то тёмное, что ещё осталось невысказанным. Ведь она не просто так хотела навязать мне ребёнка. Ей что-то от меня было нужно. Вот что только? Теперь я хотел это знать, чтобы быть готовым к неожиданностям. Чтобы уберечь малыша от новых потрясений, если понадобится.

Я забыл лишь о Наде. О моей Наде, что тихо сидела сзади у стола, заваленного кипами бумаги.

— Сама ты головная боль, — вырастает она неожиданно. Тварь. Тебя человеком назвать сложно.