Я люблю тебя, прощай

А сама стоит, и тогда я через голову стягиваю с нее свитер. Медленно расстегиваю блузку и тоже снимаю. Там у нее белая майка, я ее поднимаю, тоже и лифчик. И кладу обе руки на ее грудь. Очень осторожно. В этом нет секса, и она мне разрешает. Руки мои спускаются ей на талию, чувствуют косточки на бедрах. Только сейчас с улицы доносится какой-то шум — пролетел поезд на Инвернесс, машина посигналила. Я расстегиваю ее ремень. Она молчит и не двигается. Но она со мной, думаю я…

Хочу, чтобы Аня была моей женой. Она мне нужна. Мы поженимся! Эта мысль появляется еще до Аниного ухода. Поселимся с ней в славном домике на окраине и будем разводить цыплят. А можно и в Инвернессе. В доме у реки, чтобы слышать всегда воду. Только не здесь. Не в фургоне в самом центре города. А сколько у нас будет детей? Думаю, всего один, чтобы много времени проводить наедине.

Сэм

Мы с Мацеком вдвоем у него в фургоне, и я наконец решаюсь спросить его. Но…

— Прости, — отвечает он.

— Но почему? Свинячить я не буду, даже могу платить и все такое.

— Не нужны мне твои деньги, Сэм. Твои родители, как они огорчаются, только если узнают, ты так говоришь.

— Почем ты знаешь?

— Я знаю, они хорошие люди, просто глядя на тебя, Сэм. Посмотри на себя! Ты ведь хороший мальчик. Здоровый. Вежливый. Я же вижу. Ты только почему-то сердишься на них. Тебе незачем убегать.

— Ты просто не догоняешь. Они только прикидываются хорошими. Никто ни фига не знает. Мама отцу рога наставила, а тому по барабану. Зла на них не хватает, вечно клеятся — где я, да что я. Типа, секут что-то в моей жизни. Типа, хоть раз сделали, что я прошу. Мацек, если б ты их увидел, ты бы сам все понял. Они полные кретины. Житья мне не дают.

— Житья не дают? Послушай меня, Сэм. Я понимаю, родители иногда могут… сильно не угождать…

— Значит — нет, так? Думаешь, мне надо остаться с ними?

— Да. А сюда приходи когда хочешь — чаю попить, пирога поесть. Тебе повезло.

— Ага, повезло. У самого небось нет придурочных родителей.

И тогда Мацек рассказывает, что мать у него померла, а про отца вообще никто ничего не знает. Никаких родителей. Везучий, гад.

А все равно жалко его как-то. Интересно, потащит он к себе в Польшу какие-нибудь подарки? Ну, там, мишек в клетчатых одежках, коржики, виски. А может, какую еду человеческую — хлеб хотя бы, фасоль в банках. Польша же бедная. И крошечная, куда меньше Британии, и без моря. И хрен знает где она вообще находится, не помню, — вроде справа от Испании. Но что бедная — это верняк.

А, знаю! Я подарю Мацеку что-нибудь на Рождество. Что-нибудь клевое, такое, что больше ему никто не подарит. Еще не решил, что именно, но что-нибудь супер. Рубашку, скажем.

— Слушай-ка, Мацек, а ты какого размера?

— Такого, как ты видишь.

— XL, стало быть.

Для Роксаны у меня подарок уже есть — сережки с дельфинчиками. В симпатичной такой деревянной коробочке. Так и представляю их на ней.

Тут Мацек, ну точно он экстрасенс, спрашивает:

— Ты влюбляешь в эту польскую девочку, да, Сэм?

— Ну, люблю. И что?

— Это хорошо. И не смотри на меня так, будто я тебя обзываю нехорошим словом. Я думаю, любовь — это как сойти с ума, да? И страшно… Но, Сэм…

— Чего? — Не очень-то мне хочется его слушать. Перебор это. Я бы ему сказал, что рано мне еще про любовь, только мы оба знаем, что это вранье.

— Это так увлекательно, да? Не каждый день случается. Самая увлекательная вещь на свете. — Он умолкает и хмурится. Похоже, вспомнил про миссис Маклеод. Помешался на ней, чудило. — Она, любовь то есть, заставляет нас такое сотворять, чего мы никогда бы не сотворили. Она нас другими делает. Каждый атом — другой.

— Каждый электрон, и протон, и ядро каждого атома? — уточняю я, потому что мы как раз проходили это по физике, а я — чтоб вы знали — далеко не тормоз.

— Да, Сэм. Ты будь осторожный! Думаешь, ты все знаешь — кто ты и какая у тебя жизнь. А любовь, она посмеется над этим.

Ну, теперь, слава тебе господи, все понятно! А если честно, чего мне хочется, так это поцеловать ее и, если повезет, лет этак через десять перестать о ней думать.

Аня

Если бы перестать думать. Если бы заснуть.

— По-моему, у меня депрессия, — сообщаю я доктору Стюарту, который знает меня целую вечность. То есть я надеюсь, что у меня депрессия. А подозреваю я, что у меня полный упадок сил — физических и душевных. Ужас! Умоляю, пусть это будет депрессия! От этого есть таблетки.

— Почему?

Потому что переспала с поляком, фамилии которого даже не знаю. И с тех пор не могу думать ни о чем другом. Меня тошнит, я плохо соображаю, и у меня нет никаких сил. Я без преувеличения не в своем уме.

— В последнее время мне что-то не по себе.

— В каком смысле?

В сексуальном.

— Мысли путаются. Все время чем-то озабочена. Сплю плохо. Аппетит пропал. Забываю все.

— Подобные симптомы могут быть следствием других причин. Не было ли у вас каких-либо стрессовых ситуаций?

Близость с чужим мужчиной. Из-за которого я сама себя не узнаю. Из-за которого все мои убеждения обратились в призрачное ничто.

— Да нет. Работа нравится. Мужа люблю. Ребенка хочу завести.

— И давно хотите?