«Я почему-то должен рассказать о том...»: Избранное

Бай — бай — бай, мой маленький,
Бай — бай — бай, мой светик,
Под белою берёзкою
Расстрелянный кадетик.

Вчера сквозь дождь назойливый

Месил он грязь ногами
С пехотною винтовкою
За детскими плечами.

А ночью были выстрелы,

Тревога, суматоха,
И кто-то громко вскрикивал,
И кто-то тихо охал.

И чьи-то руки взрослые

Его держали сзади.
И плакал он, растерянный,
«Пустите, Бога ради».

Когда ж заря несмелая

Затеплилась в туманах,
Продрогший шел он по полю
В одних кальсонах рваных.

Собаки где-то лаяли

За отдалённым садом.
Красноармеец заспанный,
Зевая, плёлся рядом.

«Приказано расстреливать.

Ну, что ж, и это дело».
Над горизонтом розовым
Всё небо розовело.

«Ты, что ж, в пехоте мучался?

В пехоте дело скверно.
В бой ходи, как нанятый,
Ухлопают, наверно.

А день-то будет чистенький,

Вот небо — золотое.
К весне погодка движется.
Эх, не было бы боя…».

Солдат окурок выплюнул.

«Ну, что же, становися».
По горизонту алому
Огни, огни лилися.

Вставал, пылая гривою,

Лик солнца красно-медный.
Под мокрою берёзкою
Он стал прозябший, бледный.

Втянул он в плечи голову,

Согнул покорно спину.
Красноармеец дернулся
Затвором карабина.

И вот в затылок стриженый

Легко уперлось дуло.
И что-то сзади вспыхнуло,
Ударило, рвануло.

С улыбкою застенчивой

Без крика и без стона,
Он лег под мокрым деревом
В нештопанных кальсонах.

Заснул в калачик согнутый,

Расстрелянный кадетик.
Бай — бай — бай, мой маленький,
Бай — бай — бай, мой светик.

«Мы к этому дому, и к этой постели…» [90]

Мы к этому дому, и к этой постели,
И к этому миру привыкнуть успели.

А было — ведь было! — совсем по-иному:

Ни этого мира, ни этого дома,

И было чернее, но чище и шире

В том странно-забытом, дожизненном мире.

Боимся мы смерти, грустим о потере,

И всё же влечемся к таинственной двери,

И всё же тоскуем о странной отчизне,

О странно-забытой, дожизненной жизни…

Но дверь отворилась, взошли на крыльцо,

Нам черное чистое дышит в лицо.

«Не напрасно загорелось золотое…» [91]

Не напрасно загорелось золотое,
Золотое, что мы жизнью называем:
Эти сосны, освеженные зарею,
Это облако с порозовевшим краем.

Эти ведра у колодца, с легким плеском,

С мягким плеском рассыпающие воду,
Гул трамвая за соседним перелеском,
Отдаленный перезвон по небосводу.

Из-за четкого вечернего покоя,

Из-за тучки над колодцем тонкошеим,
Из-за жизни наплывает золотое,
Золотое, что назвать мы не умеем.

«Я почему-то должен рассказать о том…» [92]