Читаем Я посадил дерево полностью

Звонкий гул разбудил меня, и я опрокинул голову, не сразу поняв, где я. У открытой водительской двери стоял Вилли, засунув голову в салон: "Я солью бензин и вернусь. Просыпайся, нам недолго осталось". Я осмотрелся. Мы стояли на неплохо освещённой пустой заправке. В магазине АЗС никого не было, Вилли стоял у бензоколонки и пистолетом выливал бензин в пластиковую тару. Я вышел из машины, слышны были сверчки и тишина, травяной свежестью не пахло, но листья под ногами, упавшие с больных деревьев, уже начали преть. Приятный прохладный воздух взбодрил и пробудил, я решил сходить в магазин за перекусом – мы уже проехали больше половины пути, оставалось ещё несколько длинных часов.

В ярко-белом заведении было пусто: лишь стенды с пачками снеков, шоколадом, какой-то автомобильной утварью, в которой я не разбираюсь. Я взял несколько пачек солёных чипсов, пару шоколадных батончиков, сладкой газированной воды, пусть я её и недолюбливаю и побрёл обратно к машине, бросив на кассу бумажную купюру.

Двери уютно хлопнули, оставив нас в маленьком защищённом мирке и мы снова выдвинулись. Я дремал, выключаясь на несколько минут, и снова просыпался.

Сон полностью выветрился, когда я издалека, через поле, завидел знакомые деревенские дома, одиноко, как камни, торчащие в траве. Вилли сбросил скорость, свернул налево и медленно, в режиме охотящейся рыси, высматривал нужный дом. Темнота вокруг постепенно рассеивалась, мы проезжали по ямам и кочкам мимо брошенных домов, рядом с которыми паслись лошади, приветливо нас не замечая. Вот и дом.

Мы вышли из машины и я, с особым ощущением хозяина, повёл Вилли внутрь. Ловким привычным движением открыл калитку – за забором трава была слегка не убрана, но участок выглядел приятно – новые хозяева были тут не так давно. Мы обошли дом, заглядывая в окна, чтобы узнать, есть ли кто внутри, я даже пару раз постучался в разные окна, но мой сигнал остался без ответа – никого.

В одном из окон я увидел лицо деда. Он с застывшей улыбкой смотрел на меня из синей темноты, сквозь тонкое стекло. Я не мог оторвать глаз какое-то время, пока дед не отодвинулся и своей крупной рукой не позвал меня к себе пить чай.

Мы с Вилли прошли на кухню, где дед уже сливал воду из разгорячённого самовара в небольшие фарфоровые кружки, подготовленные специально на случай гостей. В кружках этих дед собрал свои травы – горячие вялые листья остаются на губах после каждого глотка, он называл это "лесий поцелуй" и никогда не заваривал чай отдельно. К чаю он выдал нам сушки и баранки, тёплые, с самовара. Сказал, что сейчас сходит за молоком, но ушёл и не вернулся. Мы долго ждали и выпили несколько кружек, даже самовар успел остыть. Дедушка так и не появился.

Бабушка умерла в комнате, неподалёку от того места, где я игрался своим грузовиком. Умерла она с улыбкой, цветы с подоконников тянулись к ней, а из вен её через три дня проклюнулись первые зелёные ростки непонятных растений. Жаль, я тогда не взял их себе в гербарий. Волосы корнями до сих пор тянутся к низу, а на могиле её выросло крупное дерево с листвой на кроне цвета бабушкиной седины. Мама долго пыталась понять, кто же положил в землю семя – но никто так и не признался.

Внутри всё так же стойко пахло влажной древесиной, мы прошли недлинный коридор и вошли в спальную комнату, где уже ярко светило солнце. По-киношному пыль хаотично плавала слева-направо, Вилли по-гостевому осматривался, стараясь не нарушить покой вещей.

Я приставил деревянную хрупкую лестницу к высокому шкафу, на который я давно закинул книгу, чтобы, когда спохватятся, её долго искали, а потом ругали друг друга, но не меня, что сборник так далеко положили.


ГЛАВА 13.


На книге было криво написано: "Осенний сбор". При раскрытии она всё так же знакомо хрустела, но в этот раз ещё сильнее. Вилли смотрел на меня с ожиданием какого-то чуда, будто сейчас из книги вырастет дерево и наполнит весь наш мир жизненной силой.

На первой странице я прочитал "глоссиус пятнистый". Я не представлял, что это за растение такое, но в кармашке на том же тетрадном листе своими сухими плодами рассыпался знакомый мне нередкий цветок. Вторая страница, третья – снова странные названия "нитария розовая", "нитария карликовая" – но никаких "нитарий" внутри я не узнавал – по веткам у меня было два предположения, так что пришлось пробовать на вкус, снова, чтобы понять, что это за растение. Жуя, я задумчиво смотрел на Вилли, пока тот ждал ответа. Я протянул ему ветку и уверенно отчеканил: "у меня эта хрень на подоконнике растёт, никакая это не "нитария"". Он протянул руку и тоже начал задумчиво жевать, даже с удовольствием. Я листал страницы дальше, не узнавая названия, но узнавая цветки.

Перейти на страницу:

Похожие книги

Волкодав
Волкодав

Он последний в роду Серого Пса. У него нет имени, только прозвище – Волкодав. У него нет будущего – только месть, к которой он шёл одиннадцать лет. Его род истреблён, в его доме давно поселились чужие. Он спел Песню Смерти, ведь дальше незачем жить. Но солнце почему-то продолжает светить, и зеленеет лес, и несёт воды река, и чьи-то руки тянутся вслед, и шепчут слабые голоса: «Не бросай нас, Волкодав»… Роман о Волкодаве, последнем воине из рода Серого Пса, впервые напечатанный в 1995 году и завоевавший любовь миллионов читателей, – бесспорно, одна из лучших приключенческих книг в современной российской литературе. Вслед за первой книгой были опубликованы «Волкодав. Право на поединок», «Волкодав. Истовик-камень» и дилогия «Звёздный меч», состоящая из романов «Знамение пути» и «Самоцветные горы». Продолжением «Истовика-камня» стал новый роман М. Семёновой – «Волкодав. Мир по дороге». По мотивам романов М. Семёновой о легендарном герое сняты фильм «Волкодав из рода Серых Псов» и телесериал «Молодой Волкодав», а также создано несколько компьютерных игр. Герои Семёновой давно обрели самостоятельную жизнь в произведениях других авторов, объединённых в особую вселенную – «Мир Волкодава».

Анатолий Петрович Шаров , Елена Вильоржевна Галенко , Мария Васильевна Семенова , Мария Васильевна Семёнова , Мария Семенова

Фантастика / Детективы / Проза / Славянское фэнтези / Фэнтези / Современная проза