Я сочинил когда-то песню: Стихи, поэмы, песни

После пыток долгого допроса,
Без суда,
         по указанью босса,
Увезли в Нью-Йорк его,
                  в тюрьму…
Гавани заезженные воды,
Сквозь решетку
             статуя Свободы
Видится отчетливо ему.
Локоны
       тяжелые,
               литые,
Крепко сжат холодных губ металл,
Так
    в тюремной камере
                   впервые
Негр
    в лицо Свободу
                увидал.
В камере
         крысиной,
                  мрачной,
         тесной
В первый раз
          узрел
               Свободы лик,
Что в окне
         решеткою железной
Перечеркнут,
            словно черновик.
И на плечи
         каменные своды
Всей своею тяжестью
                  легли,
Нет
    другой
          в Америке
                  Свободы,
Чем вот эта статуя
                вдали!
В полный рост
          она над бухтой встала…
Что Свобода?!
            Сделали ее
Из того же самого металла,
Что твоих наручников литье.
Если в ту свободу веришь слепо,
Голодай,
       молчи
             и жди,
                   пока
Нищему протянет корку хлеба
Статуи
       недвижная рука!
Может, там,
       в порту Нью-Йоркском,
                        нынче
Брошен негр
         под ноги
               судьям Линча
На глазах смеющихся господ.
А петля на шее
             туже,
                   туже…
Где Свобода?
         Здесь Свобода,
                   тут же —
Даже пальцем не пошевельнет!
Как плакат рекламный,
                  неживая,
Выставлена
          миру
               напоказ,
Телом
       казематы
                прикрывая,
Вот она над бухтой поднялась.
Видное
       ей место подыскали.
Но Свобода,
            обманув народ,
Продает себя
         на пьедестале,
Тем, кто побогаче,
               продает.
Ставшая фальшивою рекламой,
На сограждан
            устремляет взор.
И торгует бойко
               этой дамой
Дядя Сэм —
          почтенный сутенер.
Статуя
       безмолвная,
                  глухая
В лучезарном царственном венце.
Не она,
       а женщина другая
Со слезами счастья на лице
В запертые двери каземата
Постучится —
            будет день такой —
И обнимет
          черного собрата
Белой
       материнскою
                  рукой…

1949

Простому американцу