Я справлюсь один

Началось. Всё тело – сплошной ожог. И на этот ожог плеснули спирта.

Ничего нет в мире, ничего не осталось. Только кошмарная боль.

Боль похожа на белый больничный потолок. Он высоко, но он давит, не даёт дышать. Он ограничен стенами, но он бесконечен. Потому что ты зафиксирован на кушетке. Ты не можешь повернуть голову и увидеть стены. Сейчас для тебя белый потолок – это весь мир.

Боль – весь твой мир.

Боль – вся твоя вечность.

«Гори. Ты это заслужил».

Шипит пламя. Шипят и трещат, сгорая, кожа, мышцы, кости.

«Ты – убийца. Ты знаешь это? Ты знаеш-шь… Ты убил своего друга. Ты убил своего командира. И свою любимую ты тоже убил. Ты что, поверил, что она просто уехала? Она уже здес-с-сь, с-с-с на-а-ами… С-с-с на-ами…»

Снами…

Кошмарами.

Обрывки воспоминаний бурлят бешеными бурунами, захлёстывают рассудок, топят в своём мутном стылом потоке. Чья это память – Кости Бекетова? В этой памяти – боль, белое бескрайнее безмолвие боли. Оглушительная тишина крика. Дышать ледяной водой и песком – и задыхаться от невыносимого давления упавшего на грудь пёрышка.

Всё искажено. Ничего уже не будет прежним.

Кошмар вошёл в солнечное утро, как к себе домой.

Вот он. Костя корчится на пороге своего дома, скребёт стёртыми в кровь пальцами утоптанную тропинку, ведущую к калитке. Ползёт к выходу, пытается звать на помощь. Никого. Никто не поможет, никто не отведёт боль. Ясное утро, а на улице ни души. Страх всех распугал. Страх грызёт жертву, разрывает внутренности, как зазубренный нож, двумя свёрлами вкручивается в виски.

«Память…»

Спасение приходит с неожиданной стороны. Память отказывается играть на поле Страха.

Ничего не соображающий, перепачканный пылью и кровью человек, дрожа, поднимается на ноги. Долго стоит и разглядывает собственные исцарапанные ладони, как чужеродные предметы. Поворачивается и заходит в дом.

Темнота.

Свет. Темнота.

Новая картинка – вокзал, смутно знакомая немолодая женщина, обнимает, суетится, хватает и снова отдаёт обратно сумку.

Всё хорошо.

Руки уже зажили.

Всё хорошо.

А что – разве когда-то было плохо?..

Сознание зацепилось за какие-то странные ритмичные и заунывные звуки. Илья не сразу понял, что это его собственные стоны.

Осознал себя, попробовал зашевелиться – и хрипло закричал.

Точнее, едва слышно захрипел, закашлялся – и едва не потерял сознание от вернувшейся чудовищной боли.

Кричать – больно. Кашлять – кошмарно больно. А шевелиться… Нет, не надо.

«Что делать-то…»

Постаравшись максимально расслабить все мышцы, Илья просто ждал, ровно и неглубоко дыша. Всё равно отпустит, не будет так продолжаться вечно…

Сколько прошло времени – он не знал. Но вот наконец показалось, что боль стала… Слабее?

Начать с малого. Пошевелить рукой.

Больно!..

Но сознание не потерял – уже хорошо. Ещё полежать.

Пройдёт…

Только когда лес погрузился в вечернюю прохладу и синеватые тени, а над неподвижным телом зазвенело целое облако голодных комаров, Илья наконец смог приподняться и сесть. С замиранием сердца глянул на кисти рук – ожогов нет. Значит, всё это просто мерещилось…

Воспоминания будто ударили в солнечное сплетение. Илья закашлялся и снова застонал.

Костя! Так вот как оно было! Бедолага, ему пришлось пройти через такое… Но его память сбежала от него, дезертировала с поля боя. А память Ильи осталась с ним. Ему надо бороться до конца.

Это был Страх. Это точно не Покой. Значит, горит на теле и оставляет ожоги всё-таки именно Покой.

Вот зараза…

Шипя сквозь зубы, Илья поднялся и побрёл к мотоциклу.

Стоп.

Аномалия! Где она?!

Илья, пошатываясь, вернулся к тому месту, где лежал. Каждый шаг давался с таким трудом, будто к ногам были привязаны гири. Организм решительно отказывался двигаться туда, где только что было так плохо.

Осторожно присев на корточки, Илья опустил ладонь к земле.

«Чёрт!»

Аномалия и в самом деле сместилась. И двигалась она не к Ремезово, как можно было предположить ещё утром. Если Илья способен был сейчас хоть как-то ориентироваться на местности, сгусток Страха, расплываясь и прибывая новыми ручейками, двигался в сторону границы с Владимирской областью…

«Ну уж нет, сволочь. Не пущу!»

Догнать движущееся озеро голубого светящегося тумана. Остановиться на самой его границе. Сердце стынет от ужаса.

«Неужели я правда собираюсь это сделать?»

Илья сел на землю и обхватил себя руками. Прислушался к отголоскам боли внутри.

«Неужели мы с тобой не договоримся?»

Боль зашевелилась, зацарапалась в центре солнечного сплетения.

«Огонь. Ты здесь?»

Найти внутри сам источник боли. Призвать её – не просто выпустить, а попросить выплеснуться наружу. Скормить ей себя без остатка.

Илья стиснул зубы, пытаясь не застонать, но всё же не сдержался.

«Ты съел достаточно моей жизни. Поможешь мне теперь?»

«Чёрт, Илюха, ты дурак. Что ты творишь?!»

«А мне уже всё равно…»